Читать книгу: «Сентябрь – октябрь, или С чего все продолжается», страница 8
Брюзга-философ
Во мне живёт седой старик философ.
И часто он брюзжит на жизнь свою.
Вот те похитили его заветный посох.
И не вернули. Этих не люблю.
Они одеты в прошлогодней моде,
ну что за шарф? Он неказист и плох.
А если слякоть за окном – в природе
мне мало места, лучше бы я сдох.
И как с ним жить с безумным старикашкой?
Ума не приложу.
– И не приложь!
В меня он тычет рваной промокашкой,
от выводов его бросает в дрожь.
Но иногда, когда рассвет забрезжит,
философ в спальне распахнёт окно.
И на душе так тихо, безмятежно.
И кажется тогда, что мы – одно.
И тихо распускается невинность -
как лотос розовый в глуши его ума.
"А посох – черт с ним. (Надо же, случилось!)
Уйди, уйди скорей ночная тьма!"
И я, бесшумно лёжа на диване,
прислушиваюсь к тиканью часов.
Отбой. Антракт в моей житейской драме.
Рассвет застал философа врасплох.
Январь 2020 г.
***
И дереву приходит свой черед
Рассыпаться однажды в жёлтых листьях.
А интересно мне – ведут ли они счет
От той поры, когда на свет родились.
И если да – от малого ростка?
От семечка? От самой первой ветки?
Узнаю все, когда-нибудь. Пока —
Пока же просто делаю заметки.
Декабрь 2019 г.
Письмо
Покой, мой друг! Покой и тишина.
Я в первый раз в урочище лесном.
И чувствую, что в воздухе она,
Каким-то летним поселилась днем.
Потом подумала, осталась насовсем
(Хотя, быть может, лишь до темноты)
Такая вязкая, как будто ложкой ем,
И тишь вокруг на полторы версты.
Лишь где-то наверху, в ветвях сосны
Пищала пташка малая неловко,
Раздался "чик" и смолкнул до весны.
(Для песен в тишине нужна сноровка!)
Я был тут час. Клянусь! В ушах звенело:
Ни скрипа дерева, ни шорохов в тени
И не одной неосторожной трели.
Тот скромный "чик" и я были одни!
А я, признаюсь, утомившись шумом
Был тишиною этою богат,
Забыв про все свои мирские думы.
Чему, признаюсь, несказанно рад.
Сентябрь 2020 г.
***
А может быть я не о том пишу?
Во все века поэты находились.
Не стоит доверять карандашу,
Что в страшном сне тебе вчера приснилось.
А́ что доверить?.. Море? Натюрморт?
Тоску бездомных по пристанищу земному?
Я сетую (ругаюсь): что за чёрт!
Как с черно-белым говорить цветному?
Вот я беру, допустим, карандаш,
Определившись, что он будет желтый,
И словом пламенным рисую антураж…
Выходит вроде. Но не очень четко.
И плавно изгибается строка
Вбирая формы солнечной долины.
И если б мне была верна рука,
По ней бы бодро бегали павлины…
Пишу стихи. Два цвета: черный, белый,
Перед глазами строчки мельтешат.
Но где-то там, в душе оледенелой
есть мысли, что похожи на мышат.
Декабрь 2019 г.
О лени
Не думаю, что красен день, когда душа пуста.
Когда подумать просто лень, и лень сесть за верстак,
И хочется наперекор всему уйти с котомкой в лес…
А может лень, как и любовь – нам послана с небес?
Декабрь 2019 г.
