Читать книгу: «Близкий человек», страница 6
Набережная неисцелимых
Я знаю, где рождаются стихи:
у черных вод – заложников каналов, –
под шарканье о камни ног усталых,
лежащих словно буквы вдоль строки,
рождаются из nebbia стихи:
по каплям собираются на нити
пришедшие слова, как по наитью,
весомые – они лишь здесь легки.
Рождаются, рождаются стихи…
Пепельный дождь
Оставь меня под пепельным дождём –
за траурной вуалью всё застлавшей,
забыть о мире, созданном вдвоём,
и о любви, засыпанной, но нашей…
Ночь в Париже
В таком плену стихии не был
за все свои века Париж.
Ещё вот-вот и рухнет небо,
срываясь с мокрых скользких крыш.
Пустые улицы во власти
неистовой грозы, и лишь
одна ты в страшный час ненастья
куда-то как стрела летишь.
Как тень преследуют вопросы:
“Куда бегу? И кто там ждёт?“,
“Не знаю… Может…” – мыслей россыпь,
что разбиваются как лёд.
Бунтуют воды старой Сены,
доносит ветер их слова:
“Вернись домой – туда, где стены
хранят ещё чуть-чуть тепла”.
Но ты упряма – “Только к цели!”,
в груди расходится пожар,
стальные нервы на пределе,
как вдруг проснулась – сон… кошмар…
А в сердце боль – сбиваясь с ритма,
стучит оно, терзая грудь.
Тревожный сон блеснул как бритва,
разрезал ночь – и не уснуть.
Ещё так долго до рассвета,
и ты пытаешься найти
в размытой памяти ответы:
к чему весь сон и кто в нём ты?
Молчат надсмотрщики-стены,
молчит холодное окно.
А завтра ждут всё те же сцены
в уже наскучившем кино.
Бегут минуты, утро ближе,
и ты в раздумьях, что страшней:
кошмарный сон и ночь в Париже,
а может быть похожесть дней…
а вокруг будет Осень…
Близкий запах далёкого моря
для меня сохранишь в волосах.
Я вдохну и услышу, как спорят
южных волн голоса. На устах
сбережёшь вкус волнующий соли –
пусть на них он останется впредь.
А вокруг (вечно самодовольна)
будет Осень стоять и смотреть…
Волчица
Теряла день за днём покой,
и по ночам уже не спится.
Решив на жизнь махнуть рукой,
ты захотела стать волчицей.
Ушла из стаи злых зверей,
бредёшь, и путаются мысли,
а в голове стучит: “Скорей,
скорей забыть всех, зубы стиснув”.
Красивый белый снег метёт,
следы твои на поле прячет,
он не торопится – он ждёт –
быть может, станет что иначе?
Нет больше сил, идёшь с трудом,
хотя метель почти замолкла,
а где-то близко тёплый дом
тебе лишь преданного волка…
