Читать книгу: «Муки по счастью», страница 8
Зверь
На выпалинах детства под грубыми шрамами,
Прокляная душу в кровавом восторге,
Заполняя мозг алых сцен панорамами,
Он вползает в ночь, все личины отторгнув.
Его гонит мрак чернотой бесконечности,
Что внутри его жертвы под кожей скрывается,
И влечет немотой в ослабших конечностях
В миг, в котором смерть перед ним обнажается
Как стекло идеален в своем возбуждении,
Прогоняя с презреньем ярлык психопатии,
Суд вершит для других без частицы сомнения,
В нем раскрытая боль это страсти зачатие.
Он всегда безупречен под каждою линзою,
И лишь тени в глазах раскрывают в нем хищника,
Он есть тихий мясник с глубиной медицинскою,
Он есть тонкий художник с натурой могильщика.
С жарким пылом любви он возьмет тебя под руку,
И в последних объятьях внушив возбуждение,
Окунет, не дыша, в вечность мрака прогорклого,
Где ты станешь в коллекции приобретением.
Мой мир
Прими меня, мой странный мир,
Раскрой свой грот, тоской сокрытый,
Где меланхольный твой кумир
Предстал в планиде позабытой.
Какою жертвой, не таи
Готов согласно ты прельститься,
Любую участь избери,
Дав шанс с безвременьем проститься.
Развей мой бедствующий дрейф,
Построй предельную орбиту,
Из глубины втолкни на шельф
Спокойной бухтою омытый.
Я с жаждой искренней готов
Служить твоим прикосновеньям,
Содрать ступни до лоскутов
В пути к запретным откровеньям.
Пусть смерть меня безмолвно ждет
За гранью твоего порога,
Сочту я то за свой почёт,
Брести за ней в твоих чертогах.
Зажги надежды ориентир,
Пролившись очагом последним,
Прими меня, мой странный мир,
Под древом жизни многолетним.
Творцам
Ничто не соткано из слов,
Никто не высечен из злобы,
Нигде на памяти веков
На нас не выставлена проба.
Мы есть творцы, и нам творить
Из под резца свои мгновенья,
И тем искусством пробудить
В раздумьях твердые решенья.
Пустым метаньям в голове
Поставить против свою волю,
В спектакля жизни торжестве
Себя назначить в главной роли.
На бунт поднять последний нерв
Раскрыв глаза в борьбе со страхом,
Поняв, что ты не есть резерв,
Ты есть полет с крутым размахом.
Мы не музей для лучших дней,
Мы лучших дней себе горнило,
Поэты собственных страстей,
Покуда есть для них чернила.
Тебе…
Вина не в том, что не любил,
А в том, что верил в уговоры.
Виновен в том, что позабыл,
Как отравляют сердце споры
Моя вина в слепых мечтах,
Где жизнь привычная дорога,
Моя вина что в тех слезах
Увидел я совсем немного.
Едва ль с надеждой примирюсь,
Мне прошлое не даст покоя,
Ведь я там весел, там женюсь,
Там стало нас внезапно трое.
Я не прошу меня простить.
Виновен. Приговор озвучен.
Но я хочу тебя любить,
От вас я сердцем неотлучен.
К тебе с повинной головой
Пишу. А для чего не знаю…
Но счастлив, что я был с тобой,
И так несчастен, что теряю.
