Читать книгу: «В порядке бреда», страница 5

Исчезая

"…я хотел всю жизнь начать сначала,

но ее лишь можно оборвать"

гр. Ария

 
не нарушить границ отведенного гетто,
не шагнуть в без-условностей глубину,
не начать  новой жизни с хмельного рассвета,
лишь легко оборвать ее, словно струну.
привыкая к стандартам, теряешься в мире
недосказанных слов, перевернутых строк.
отправляешь себя на заветных четыре,
исчезая в ночи в перекрестье дорог…
 

провал

 
снова весна… опять ограничен доступ…
эти, по нарастающей, километры…
будто их строго высчитали по ГОСТу
и между нами серой пустили лентой
будто бы нас наполнили ожиданьем,
крепко вплетенным в будней хронологичность…
это провал порученных нам заданий
их невозможно выполнить на "отлично"
 

искала

 
я искала тебя повсюду,
в каждом имени, в каждом слове,
в ледяных на стекле причудах
в их рисунках, в первооснове.
в новых песнях дождей апрельских,
расплескавших по свету ноты,
в бесконечности арабесок,
вдоль по паузам и длиннотам.
 

в недрах

 
город укрылся дымом и сквозняком,
ветреной аллергией, табу на солнце…
сны о грядущем посланы далеко
и, вероятно, надолго.
                на дно колодца
мною заброшен ключ от былых ночей,
в коих ни сна, ни отдыха, – только строчки.
очередной теряет маршрут ковчег
в недрах деепричастий и многоточий….
 

Никто. Ничего. Никому

 
никто ничего никому не должен,
и значит, никто ни за что не в ответе.
все чаще прохлада гуляет по коже,
все реже маяк остается светел.
так тускло в замерзшей душе и пусто,
задернуты шторы, камин остывший.
нет места каким-то там даже чувствам.
кричи не кричи – и никто не услышит…
 

deja vu

 
Я обожаю осень и стихи
чуть терпкие, с оттенком светлой грусти,
где каждый вдох касается строки,
так ювелирно тонко и искусно.
Я так люблю твой голос с хрипотцой,
как будто, заблудившийся в простуде…
Ноябрь мне подарит письмецо
и чувства позабытые разбудит.
 
 
Я без ума от лунных серенад,
от звездами усыпанного неба,
от сумрака, ласкающего взгляд,
когда дневную пыль сменяет небыль,
вплетаемая в сети новых снов,
сошедшая с небесных лабиринтов,
где я на том же месте вновь и вновь
и ты с букетом белых гиацинтов….
 

Письмо

 
Здравствуй, мой близкий-далекий, мой Свет, мой любимый!
Я так усиленно сдерживала себя
от перманентно растущего, неудержимого,
чувства, разбуженного дыханием октября.
Я обещала себе, что не буду ни строчки,
ни полстроки о тебе мимоходом писать,
но, понимаешь, мой Ангел, всё ещё кровоточит,
стихослагается, грезится, тянется к полюсам
снов вереница, явственность ощущений,
чувств наваждение, пыль расстояний, my Sun,
под чередой нас коснувшихся грехопадений
скрыта дорога, ведущая к небесам.
 

тенью

 
любовь живет в Ее душе
так длительно и безответно,
что Ей не вспомнится уже,
в каких нашла Его рассветах,
когда, переступив порог,
Он прикоснулся вдохновеньем
и затаился между строк,
оставшись в Ней незримой тенью.
 

прости

 
я никогда не просила тебя остаться
в тайных тоннелях моей сумасшедшей души,
в грезах и снах, где с тобой так привычно встречаться,
где, кроме шуток, теперь мне так хочется жить.
я не ищу из них выход, скорей, врастаю
в тысячи верст, ожидающихся в пути.
 
 
отзвуки рифм невесомо взлетают стаей,
снова невольно взгрустнув о тебе.
                … прости.
 

Мартини-блюз

 
Неоновый вечер играет мартини-блюз.
Стакан мой практически пуст наполовину…
Ты есть в моей жизни – неоспоримый плюс,
но в сердце твоем слишком тесно – мучительный минус.
Ещё десять капель и я непременно сорвусь.
Хотя, может быть, повезет и я только прикинусь.
Ты – меткий стрелок, моё солнце, – весомый плюс.
И этот же факт, как ни странно, венчает минус.
Последние капли…и я ничего боюсь.
Пусть нерв мой натянут, но я даже с места не сдвинусь.
Ты слишком нетрезв – это твой отвратительный плюс,
Я тоже устала…
Мой самый козырный минус!
 

просто февраль

 
Это просто февраль. Это просто собачий холод
согревает глинтвейном, стирает твои следы.
Созерцаю сквозь призму окна полусонный город,
превращая сюжеты из прошлого в едкий дым.
Разбиваю бокал, укрывая в осколках память,
нарушаю баланс равновесия, верность строк.
Снова звезд многоточие лунную ночь оплавит,
проложив по ладоням небесную гладь дорог.
 

жизнь продолжается

 
Двадцать седьмое. Зима. Январь.
Сумерки. В небе растет луна.
Перегоревшим нутром фонарь
смотрит в невзрачную чернь окна.
Витиеватость узора штор
не пропускает вечерний свет.
Сломанным судьбам наперекор
жизнь продолжается. Всем привет.
 

декаданс

 
Чей-то декабрь начнется в разгаре лета,
Так ляжет карта, определив пасьянс.
Сотни вопросов останутся без ответов,
Усугубив сумрачный декаданс.
Эта зима не закончится даже в мае,
Только слегка замедлит приход весны.
Мысль о грядущем тепле не согревает,
Если учесть, что дни твои сочтены…