Меня убил Панчо Вилья

О прозе писателя Владимира Плешакова

Писатели, а тем более поэты, – интеллектуальная элита общества. Его критики, учителя, проводники жизни. Глядя в прошлое, отыскивая в нем самые значительные имена, мы вспоминаем в основном полководцев и писателей, завоевателей-повелителей и властителей дум.

Так было. До появления интернета. Ныне все смешалось в мировом доме, населенном читателями. Нет больше Шекспира и нет Толстого, зато есть десятки тысяч блогеров, миллионы юзеров, которые вместе размыли, растворили границу между писателями и читателями, между элитой и обществом. Кто теперь писатель – инженер человеческих душ, впередсмотрящий, вожак и поводырь? Умеют, не умеют – все писатели. Есть, что сказатыь или нет. Чукча перестали читать, перестал быть чукчей, стал писать, стал не чукчей, а пикчей. Порушены границы и перспективы. Не осталось критериев. Одних только дамских любовных слезливых романов реки, впадающие в безбрежные моря сопливой писанины.

Еще хуже с поэзией. Никто уже вроде не знает и не понимает, что такое ямбы и хореи, не умеют отличить анапест от дактиля. Какие рифмы, не соблюдается и ритм, отсутствует смысл. Сплошной полет неограниченной фантазии.

На этом фоне появление реального писателя – настоящая радость. Чистая, не притязательная, но ясная, легкая, подлинно литературная проза Владимира Плешакова (сборники рассказов «Меня убил Панчо Вилья», «Тары-бары», «Биография ныне живущего Паши Пухова в историях и рассказах…») – откровение и, еще не забытая, радость. Осмысленные, интересные по содержнию, легко читаемые его рассказы – отдохновение души.

Бессмысленно пересказывать. Читайте.

В. Родос

философ, логик, писатель