Читать книгу: «23 на 23. Сборник стихов»

© Яна Андреева, 2021

ISBN 978-5-0053-7589-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Одиночество мой друг

Кофе и сигареты

 
Кофе и сигареты – всё, что тебе нужно,
Одна затяжка, один глоток;
Февраль опять простужен,
Май давно истёк.
Кофе и сигареты насышают кровосток,
Бьёт по венам кофеин,
Тебе хоть запад, хоть восток,
Лишь бы травил никотин.
Кофе и сигареты – горечь и дым,
Тонкие пальцы на струнах,
Огни неона, стекла витрин,
Пустошь на полных трибунах.
Август выжигает веки,
Октябрь мучает ветром,
Эта песня о человеке,
Что любит кофе и сигареты.
 

Воспоминания

Мы затеряны в космосе,

Летаем среди планет;

Мы в таинственном поезде,

Призраки прошлых лет.

Мы на старой фотоплёнке,

Той, что уже не проявят;

Мы в пыльной коробке,

Среди кукол нас оставят.

Мы в сломанных часах,

Сидим на замерших стрелках;

Ушедшего времени прах,

Вечный репит, мы в клетках.

У нас нет будущего,

И настоящего тоже нет,

Нет жизни, нет сущего,

Лишь прошлого момент.

Кто мы? Все догадались?

Живём на задворках сознания,

Кто мы? А ведь уже признались,

Мы ваши воспоминания.

Жизнь имитирует искусство

Я часто думаю о том,

Что жизнь имитирует искусство;

Все откладывая на потом,

Читаю Пруста, Заратустру.

Мое тело – клетка, мысли – полет,

Жизнь как рулетка, кому повезет?

Разные маски, двуликий Янус,

Синие краски, я в них останусь.

Огни неона, одинокая птица,

Меня ты не понял – пустая страница;

Приступы боли, удушье души,

Надоевшие роли, сухие цветы.

Глаза в глаза, столкновение частиц,

Жизнь не сказка, да и ты не принц,

Любовь ранит, разбиваются сердца,

Огонь души манит, опаляя мотылька.

Исписанные страницы в книге Бога,

Мы раненые птицы, у края, на пороге;

Жизнь как спекталь или кино,

Какая разница? Всем всё равно.

Ты говоришь мне: «Проще живи,

Ничего в себе не ищи»;

Твой стакан полон, концепция проста,

Тебе не нужно много, ты копия Христа.

Мы разные, расходятся пути,

Но чувства не угасли, мы были влюблены;

Тебе хорошо и здесь, на земле,

Я как Икар, неслась к высоте.

Море отсылок, иллюзий, метафор,

«Лекарство от грусти», так считал автор;

Крылья за спиной, но воск растаял,

Не злодей и не герой мир наш оставил.

На самом деле все было просто,

Без Макиавелли и стихов Фроста;

Жизнь имитирует искусство,

Где тоскливо, одиноко и пусто.