Попытка

Попытка

День начался как обычно: я встал с постели, приспустил штаны и сделал фото своего члена. Затем зашел в инстаграм и отправил снимок Анжелике. Я зашел в кухню, чтобы сварить кофе и сделать бутербродов с паштетом. Позавтракал, заглянул в телефон. Анжелика просмотрела мое сообщение и ничего не ответила – так происходит каждый раз.

Выхожу на балкон в утреннюю духоту, смотрю вниз, там гуляют мамаши с колясками, пацаны пинают мяч и спорят. Я закуриваю сигарету, протираю лоб, пять больших затягов, стряхиваю пепел и плюю вниз, надеясь, что попаду в человека. Желаю, чтобы харчек залетел в коляску и попал ребенку в лоб; мамаша видит мокрое лицо малыша, она злится, смотрит вверх, но я уже спрятался, потушил сигарету и зашел в квартиру. Но я проиграл в очередной раз: плевок долетел до третьего этажа, ветер перехватил его и откинул в другую сторону. Попробую в другой раз, в детстве я часто слышал, что попытка – не пытка.

Я вернулся в кухню, допил остаток кофе из грязного стакана, который не могу помыть вот уже неделю. Внутренняя поверхность стакана белого цвета покрылась темным налетом, в котором я вижу узоры, они в свою очередь создают картинки. Я вижу быка, пинающего землю, он собирается броситься на меня, выпрыгнуть из стакана и проткнуть меня рогами, неестественно большими рогами. Они похожи на гипертрофированные сабли, острые и блестящие. Мне становится страшно, кажется, сейчас случится приступ паники – я отшвыриваю стакан в другой конец стола.