Откровения альфонса

А он – настойчивый мужчина,

Опять справлял свою нужду!

Я тосковал, рай вспоминая,

Которому пришёл конец,

Когда отстроилась пивная…

Но тут вмешался мой отец.

Привёл другого он мужчину,

Того, что детям всем пример –

Огромный, жилистый детина,

С дубинкой – милиционер.

И больше я уж не страдаю.

А просто так зачем страдать?

Спокойно в нарды я играю,

Ложусь спокойным отдыхать.

Я всё равно его поймаю,

Я знаю, где его найти,

И надругаюсь, изломаю –

Навек сошлись наши пути!

Зачем ругаться без причины?

Найдётся повод – подожду.

Ведь я – настойчивый мужчина,

К пивной пойду справлять нужду!

«»»»»»

«Мой сосед»

У соседа по коттеджу

Разукрасили забор –

Написали – он невежда,

Также взяточник, и вор!

А ещё – рогатый плакса.

И по мату: «Тра-та-та!».

И вонючей жирной ваксой

Полосами ворота!

Опорочили в газете

На родную сторону,

Что его боятся дети,

И он верит в Сатану.

Он отбился от наскоков,

Он отбился, мой сосед,

И тихонько –

Боком! Боком!

Вновь возглавил

Сельсовет!

Выпивали.

Он смеётся:

«Боже! Боже!

Снова врать!

А я думал, грешным делом,

Всё – закончил воровать…».

«»»»»»

«Вкус клубники»

Время убирает все улики…

Память сохранила с той поры:

Простыни на сене,

Вкус клубники…

Да ещё, кусали комары…

Шёпот. Слёзы.

И рассвета блики…

И воспоминаний рвётся нить…

Простыни на сене…

Вкус клубники…

Счастья не вернуть!

Не повторить!

«»»»»

Я ночевал в чужих домах,

Подолгу жил в чужих квартирах…

Теперь живу в чужих умах,

Играя на душевных лирах.

Так длится много, много лет…

Когда светло,

Когда ненастье…

Но я писатель и поэт,

И это счастье…

Это – счастье!

«»»»»

Пушкин был весёлый барин –

Заберёт ц девки честь,

И дурёхе благодарен –

Сразу стих спешит прочесть.

Забавляясь осторожно,

Сочинит, что просто: «Ах!».

Только гению возможно

Прославлять дурёх в веках!

«»»»»

Ухожу! Прости…

И одной грести

Среди пустоты,

Среди высоты,

Среди этих строк…

Иначе не мог…

«»»»»

Поэта бросила жена –

Сказала: «До свиданья, дядя!»,

Растаяла, назад не глядя –

Была в исканиях она.

А он запил от потрясенья,

Запил, что полетел с катушек,

И видеть стал одних лягушек,

Ведь в алкоголе нет спасенья!

… пришла с улыбкою она –

Он год страдал и ждал её.

Бог есть – заклинило ружьё…

Поэта бросила жена…

«»»»

«Тарасы Бульбы».

Лето 2012 года. Иду по улице Ленинградской (есть такая в городе Новосибирске!) вдоль бетонного забора, ограждающего территорию института. Приятная такая асфальтовая дорожка для пешеходов – я по ней часто ходил на рынок и обратно. Навстречу идёт молодой парень таджик– гастарбайтер, громко говорит по телефону, поднося его к самым губам. Говорит, пусть и с акцентом, но по-русски:

–Да, Джамуш, не смог. Не успел. Ну, сделаю я. Сделаю. Да почему: обещал и не выполняю? Сделаю…

Прослушав ответное бубнение из трубки, вдруг взорвался яростью, прокричал прямо в динамик:

–Сами вы Тарасы Бульбы!

И отключил телефон, убрал в карман.

Я немного обалдел от этой сценки – оказывается, у азиатов– гастарбайтеров Тарас Бульба – это страшное ругательство!