Поэзия против времени. Сборник стихов

От автора

Недавно один знакомый спросил меня: много ли времени я трачу на написание своих, как он выразился, поэм? Когда я объяснил ему, что на это уходят часы и дни, он был искренне удивлён и поведал, что как-то пытался написать четверостишье, но что-то не пошло и он быстро оставил это занятие. Я его пониманию, ведь творчество требует определённой усидчивости и энтузиазма.

Сидишь, сплетаешь свои мысли и идеи в рифму. Иногда идёт, иногда нет. Писал пол дня, потом прочитал: не то. Удалил всё и заново. Пока не допишешь до конца, не успокоишься. Из тебя бьёт ключом потребность написать. Необъяснимое явление.

И ты не просто делаешь «на отвали», как обычную рутинную работу, а словно скульптор вытачиваешь свой шедевр до совершенства. Перечитываешь бесконечное количество раз и вносишь корректировки. И вроде всё готово, а вот тебе всё ещё не нравится. Рифма кривовата или, по твоему мнению, не до конца раскрыта суть. И ты продолжаешь, словно одержимый, творить очередное произведение.

Выжав из себя всё возможное, смотришь на готовый «продукт» и выносишь собственный вердикт: «это сильно!» И на волне полного морального удовлетворения либо сразу выкладываешь его на всеобщее обозрение, либо оставляешь на потом. Зависит от настроения. Закончив, чувствуешь себя одновременно гордо и подавлено. Подавлено, потому что ощущение такое, что расковырял свою душу и отдал её часть этим строкам. Но, тем не менее, ты одновременно, весьма доволен собой.

Звучит странно? Да. Ещё более странно для близких то, что это не приносит ни денег, ни каких-либо других материальных благ. Недоумения и вечный вопрос: «зачем?» Вопрос остаётся открытым, ведь ответить на него однозначно не представляется возможным, но я постараюсь рассказать тебе об этом, дорогой читатель…

* * *

Всё началось со средней школы в 90-х, когда вслушиваясь в тексты отечественных рок-групп, я грезил созданием собственной. Подростковый романтизм рисовал этот вид деятельности, как нечто свободное, непринуждённое, то есть «жизнь по кайфу». Подражая тем, кого активно слушал в то время, я начал писать тексты песен для своей будущей группы.

Учитывая протестные настроения рок-музыки, я резво влился в этот поток и стал писать также: нецензурно, вызывающе, дерзко. Стопки исписанных школьных тетрадок до сих пор пылятся где-то в глубинах квартиры. В школьные годы я ещё не имел, по сути, ни стиля, ни твёрдых убеждений. Я просто переписывал чужие мысли своими словами. Кривая рифма, скудный словарный запас и недалёкие темы – с этого всё и начиналось.

Время шло, лихие девяностые перешли в нулевые, я взрослел, а со мной взрослели и мои записи. Темы становились серьёзней, ширились кругозор и словарный запас, выравнивалась рифма. Сказалось влияние ширящегося круга общения, растущего числа прочитанных книг, просмотренных фильмов, прослушанных альбомов. Юношеский максимализм плавно перетекал в зачатки некого подобия мудрости, а беспечные мечты о группе блекли в круговороте суровой действительности.

Однажды я поймал себя на одной нехитрой, но отрезвляющей мысли: за годы я не сделал для создания группы почти ничего, кроме гор исписанных текстами тетрадей. Нет, были попытки записи, но это осталось на уровне развлечения с друзьями. Но следом пришло и приятное дополнение: у меня получается писать и мне есть, что сказать!

Тогда, в начале нулевых, я и утвердился в понимании того, что моё призвание именно писать. Этот способ выражения мой, вне всякого сомнения. Ознакомившись с трудами авторитетных поэтов прошлого, я почерпнул для себя много нового.

Потребность изливать душу в зарифмованный текст поглощала меня с каждым годом сильней и сильней. Все мои открытия, наблюдения, переживания в итоге вырывались наружу в этот, веками отточенный, формат. Я жил обычной жизнью: учился, работал, гулял ночами, попадал в разные весёлые и не очень, ситуации, путешествовал, знакомился с людьми, создал семью. Многое менялось в моей жизни – увлечения, круг общения, образ жизни, но неизменным было лишь одно: всё, что рвалось наружу из недр моего Я, рано или поздно оставалось в очередных четверостишьях.

«Зачем?» – сложный вопрос. Ты просто знаешь, что должен это делать, иначе ты не ты. В твоей душе бунт, твоему внутреннему повстанцу нужен выход, и пока ты не изложишь его требования в понятном и складном виде, он не успокоится. От него не откупишься и не обманешь, он всё равно сделает то, что хотел!

Идеи приходят спонтанно и неожиданно. Ты идёшь по улице, смотришь фильм или расплачиваешься на кассе. Бац! Озарение! Твой мозг уже делает наброски предстоящего стихотворения, ты уже пытаешься мысленно что-то зарифмовать и главное, ты уже знаешь тему, на которую будешь писать. А творить тебе предстоит в условиях нехватки времени и сил. Семья, работа, быт. А у тебя ещё и это. На чистом энтузиазме, без поддержки и вознаграждения. Просто потому, что так надо и это слабо доходит до других. Максимальной наградой за твои старания будет отзыв. И даже это довольно редкое явление. Но зато, никому непонятный внутренний восторг и моральный подъём! Поэтому, игра стоит свеч. И лично я твёрдо знаю зачем.

* * *

Дорогой читатель, в этой книге собрано ровно 88 лучших, на мой взгляд, произведений, что явились в довольно солидный период времени, а именно с 2003 по 2020 годы. Прошу строго не судить меня за противоречия, которые ты в любом случае найдёшь. Мой путь становления был долгим и непростым. Я делал открытия, ошибался, угасал и загорался вновь. В разные периоды жизни, я смотрел на мир по-разному. А творчество – это угол обзора определённого периода времени.

Лишь одно в нём всегда было неизменно: я всегда писал искренне и честно! Именно так, как я действительно думал и о том, что на самом деле чувствовал. Это и есть моя свобода слова, моя отдушина и моя яркая звезда на тёмном небосводе. Порой мрачно, порой радикально, порой язвительно, но всегда честно, по-настоящему, не притворяясь и не прогибаясь.

Теперь же даю тебе возможность ознакомиться с моими мыслями и попытаться увидеть мир моими глазами! Надеюсь, что в каком-то моменте наши с тобой взгляды пересекутся, и ты найдёшь то, что давно искал в лабиринтах тяжёлого, но крайне интересного и познавательного отрезка нашего существования, под названием Жизнь!

С наилучшими пожеланиями, Алексей Тот-Самый. 05.07.2020.

Вперёд!

Алкоголизму нет!

 
Сдавленный разум, потеря контроля,
Ты стал безвольным рабом алкоголя.
Общество сгнило под властью рекламы,
Ты – это часть смертоносной программы.
Вся твоя жизнь – безыдейная мука,
В которой царит звук стаканного стука.
Зачем ты живёшь, алкоголик убогий?
По жизни плетёшься тропой патологий?
Ничем не стереть тебе это пятно,
Ты опустился на самое дно!
Всплыть на поверхность уже нету сил,
Искру позитива в себе загасил.
Так что не мучайся, жалкая тля,
Свободу тебе обеспечит петля!
 

© Алексей Тот-Самый. В промежутке 2003–2005.

Антивирусные рифмы

 
Догорают, как тусклые свечки,
Все надежды попробовать гречки.
В мире резко поблекли все краски,
Ведь в аптеках закончились маски.
Нынче нужно немало отваги,
Чтоб достать туалетной бумаги.
Но зато ждать не нужно субботы,
В будний час удалённой работы.
Рубль слаб, как калека сутулится,
И пуста прежде шумная улица.
В колесе судеб выгнуты спицы,
Ведь закрыты под отпуск границы.
Долг любого, будь трижды он скептик,
От греха прикупить антисептик!
И приветствовать всех в этой смуте,
С метров трёх лучше в римском салюте!
Я бы мог в этой вирусной спешке,
Взять в «Ашане» набор в «спецтележке»
Но я парень неробкой стихии,
Не боюсь этой «лжепневмонии!»
Ведь я верю в кремлёвские тактики
И в целебную мощь профилактики!
Мою руки и режу чеснок,
Не свалить меня вирусу с ног!
Обращаюсь ко всем: «Поколения!
Мы на твёрдом пути обнуления!»
Победим вирус и проституцию,
Ведь поправки внесут в конституцию.
И падёт эта «короно-мания»,
В час грядущего голосования!
В ярком блеске бессрочной короны,
Как и прежде взревут стадионы.
Слёзы счастья – не страх и апатия,
Мир, май, труд, ну и мероприятия!
Вновь с трибун завещают ораторы,
С лиц счастливых спадут респираторы!
Так что хватит раздора и паники,
Нету гречки? Так лопайте пряники!
Что, закрыт забугорный кураж?
Хватит ныть, Крым по-прежнему наш!
Нет бумаги? Прогнозы плохи?
У нас что, не растут лопухи?
А ворота под мяч не распахнуты?
Не беда – в тренде боулинг и шахматы.
Нет причин верить бешеной сводке,
Вирус статус утратил на сходке.
Скажем: «нет!» паникёрам и троллям,
Ведь процесс сей под крепким контролем.
Пусть, очнувшись от долгого сна,
В карантин наш ворвётся весна!
 

© Алексей Тот-Самый. 20 марта 2020

Безразличие

 
В морозный декабрьский день
В сугробе лежал паренёк.
Идти ему было не лень,
Он просто подняться не мог.
Багровым раскрасился снег,
Ликует старуха с косой:
По льду неудачливый бег
В момент обернулся бедой.
И в мрачное небо глядел
Надеждой наполненный глаз,
А город привычно гудел
И жил своей жизнью в тот час.
А мимо шли толпы прохожих
В кабак, на работу, домой.
Лишь холод на каменных рожах
Читался той лютой зимой.
И каждый спешил, предвкушая
Домашний уют и тепло.
Близ них, никому не мешая,
Багряное море текло.
Никто с ним возиться не будет,
Забыто тепло в зимний час,
Лишь смерть никого не забудет,
Лишь смерть одна помнит о нас!
 

© Алексей Тот-Самый. Ноябрь 2007

Бессмертная юность

 
Весна придёт, но юность вновь не зашумит,
Росток взойдёт, но пламя в сердце не горит.
Ударит гром, но взгляд не в небо, а к ногам,
Забыв свой дом, пойдёшь за выгодой к врагам.
Моложе был, в прицел смотрел на целый мир,
Но вот остыл, сам робко встал мишенью в тир,
Ты был собой, но идеалы скинул в ров,
И бросив бой, ты принял правила воров.
Забыта честь – оскал под маской доброты,
Гнилая лесть, глаза погасшие пусты.
Ты повзрослел и жаждешь вырваться в князья,
Душой истлел, теперь лишь связи, не друзья.
Был частью нас, но умер рыцарь детских грёз,
В забвенья час, над братством прибыль превознёс.
То, чем дышал, под сруб отправил за откат.
А кто мешал – скоропостижно на закат.
А мы, как прежде, мрём, но верим горячо
В слепой надежде лишь на братское плечо.
Осталось мало нас, хранителей родства,
Бездарно пала наша крепость естества!
Наш голос тих в порочном круге злых идей,
Среди глухих, полуискусственных людей.
Блеск узких глаз, в телах их «ботокс» и «синтол»,
Несвязность фраз, Е-компонентам отдан стол.
Но мы – не вы, щитом укроем старый свет,
Летим во рвы, но гибнем с помыслом побед!
Теряем кровь, но к вашим не падём ногам,
И вновь, и вновь уходим чистыми к Богам!
Весна придёт, и юность вновь ручьём журчит,
Росток взойдёт, и сердце храбро застучит!
Ударит гром, и новый строй широких плеч
За отчий дом вонзит во вражье сердце меч!
 

© Алексей Тот-Самый. 11 ноября 2019

Братья

 
Не ссорьтесь, братья, всё пустяк,
Проплачен сей раздор монетой…
Пусть реет гордо дружбы стяг,
Славян единство – есть костяк,
В веках историей воспетый!
Нам глупо что-либо делить,
Да в грудь стучать, сквозь злой оскал,
Помои друг на друга лить,
Пора бы вместе «приземлить»
С вершины наземь весь кагал!
«Хохол», «москаль», «кацап» и «сало» —
Пусть челядь тешится на смех,
В чей мозг (которого так мало),
Массмедиа вонзает жало,
А наш девиз – «Один за всех!»
Мне довелось быть в Киевграде,
Я часто отдыхал в Крыму,
Наш враг – в Кремле, в Верховной Раде,
Стравил нас, словно в детском саде:
«Он газ ворует – врежь ему!»
Мы на цепи из вечных ссор,
На благо вражьих кукловодов:
«Бендера, Крым, Голодомор», —
Двух кровных братьев слышен ор,
Итог: наш дом – тюрьма народов.
Я призываю мыслить здраво,
За ясный разум лишь радею!
Всем провокаторам – расправа!
Мы знаем, что имеем право,
Сражаться насмерть за Идею!
Единство – вектор новой эры,
Оно, как кол в груди врагов.
За Род оправданы все меры,
Пусть знают гордые манеры
И силу братских кулаков!
 

© Алексей Тот-Самый. Февраль 2014

Брянск (позитивный вариант)

 
В глуши таинственных лесов, сквозь вязь болот,
Где хищный вой в ночи уносится к луне,
Где славной веет стариной, как в сладком сне,
Где время преданно хранит Руси оплот.
Через лугов простор, медвежьи берлоги,
И лабиринт поросших партизанских троп
Ведут извилисто на Брянщину дороги,
По зною летнему, зимою сквозь сугроб.
Меж деревень, где ветхих изб пейзаж немой,
Застыл на фоне ярко-красного заката,
Полей простор, что скрашен дивной краской злата,
Несётся поезд из Москвы к себе домой.
В нём мчится путник, очарованный тем краем,
Что расположен на сплетении границ,
Он шлёт салют летящим мимо птичьим стаям,
Гостеприимству добрых провинциальных лиц.
Вот Брянск-Орловский замелькал в окне вагона,
Встречает гостя приграничный Русский град,
И день погожий, несомненно, тоже рад,
Бодрит приятно свежесть местного озона.
Из недр памяти всплывают, как на фото,
Пейзажи местности, чарующие глаз,
Струной на сердце взята радостная нота,
Воспоминаний в голове большой запас!
Здесь каждый шаг – очередное приключенье:
Куда-то вдаль глядит сурово Пересвет,
А с ним Баян, им в ратном деле равных нет,
Пред взором гостя встало вдруг Десны теченье.
В Смоленских землях та река берёт истоки,
Направив русло через Брянские леса,
Болва и Снежеть – неизменные притоки,
Лелеет душу многолетняя краса!
В музее-парке имени А. К. Толстого,
Стоит величественно старый Брянский волк,
Сквозь тьму веков свирепый хищник не умолк,
Напоминает о себе скульптурой снова!
Рисует память перед гостем безустанно,
Цепочкой яркою пейзаж знакомых мест:
Под небом ясным, как гостеприимный жест,
Расположилась Партизанская Поляна!
Внутри лесов, как часть незыблемой Природы,
Землянок сыростью напомнит о войне —
Как в схватке страшной меж собой сошлись народы,
От духа мужества мурашки по спине!
Гость вспоминает посиделки близ оврага,
Внутри которого травой порос пустырь,
Рисует память чудный Свенский монастарь,
К его окрестностям неистовая тяга!
Усадьба Тютчева осенним листопадом
Покрыта вся, как одеялом золотым,
Как страж времён дубрава вековая рядом,
Уходит в вечность от костров по небу дым.
Шагает путник по известному маршруту,
Идёт уверенно: вот площадь Партизан…
– Ну здравствуй, Бежица! Бессмертия курган!
И цель всё ближе, ближе каждую минуту!
Знакомый двор. Звонок в заветную квартиру,
Рукопожатие. Друзьям большой привет!
Эх, как давно здесь не был, сколько зим и лет,
Дебрянск минуя, колесил по всему миру.
И вновь, простором восхищают те края,
В какие путника нередко заносило,
Как догадались, этим путником был я,
Город-герой, меня дурманит его сила!
Идём до «Линии» двором наперерез,
Знакомых личностей встречая по дороге,
Несут навстречу приключениям нас ноги,
Ну а вокруг шумит сурово Брянский лес…
 

© Алексей Тот-Самый. 11–15 мая 2015

Брянск (юморной вариант)

 
В глубинку Русскую, где спиртом горло жжёт,
Где пьяный крик в ночи летит из хриплых уст,
Где брачным ложем может быть цветущий куст,
Где время преданно устои бережёт.
Через могучее цунами перегара,
Задворок тёмных, огородов лабиринт,
Где под ногами вино-водочная тара,
А на башке от пьяных драк намотан бинт.
Меж деревень, где очумелые старухи,
Наводят порчу на непрошеных гостей,
Где криминал сплошной в эфире новостей,
Несётся «Паристый Иван» в края разрухи.
В нём мчится путник, ощущая всем нутром,
Как его печень тихо молит о пощаде,
Он шлёт салют в окне рыгающему дяде,
Что, дав лишка, расположился под кустом.
Вот Брянск-Орловский – бродят смрадные цыгане,
Встречает гостя полицейских хмурый взгляд,
Ведь москвичи, известно, провинциальных злят,
Их цель одна – лишь побывать в твоём кармане.
Из недр памяти идёт поток туманный:
Застолье в сауне, в маршрутке синий Стас,
Как на крыльце, штаны спустив, балдеет Банный,
У «ЦУМа» носится без башни Водолаз!
Здесь каждый шаг – очередное приключенье:
На «Р.К.Б.» в очередях и стар, и мал,
Тот жизнь не видел, кто в бараках не бывал,
Уносит мусор быстро вдаль Десны теченье.
С земель Смоленских в той реке плывут бутылки,
Дебрянск помоев добавляет от души,
И с берегов летят тарелки, ложки, вилки,
Что в супермаркетах купили за гроши.
А в привокзальном парке у аттракционов,
Как в море кит, Макс Банный плюхнулся в фонтан,
Туда спикировал он как аэроплан,
Он под прицелом камер сотни телефонов.
Рисует память перед гостем скоротечно
Всю цепь событий и знакомых мест пейзаж:
Просторный клуб, на «Фаберже» где был кураж,
И бились в слэме туши пьяные беспечно.
Близ клуба сквер, а в нём заветная скамейка,
Что, о забравшей всех свинье, напомнит вновь,
В потёмках весело звучал призыв: «Налей-ка!»
Но морда сальная сполна попила кровь.
Гость вспоминает, как душевно у оврага,
За разговорами раздавлен был пузырь,
В кустах три тела помнит Свенский монастарь,
Перед глазами – спуск штанов, процесс, бумага!
Зовёт и манит «Велес» яркими огнями,
В нём можно кинуть за бородку модный бренд,
Вдруг в память лезет стадион и матч легенд,
Что лицезрел гость как-то с местными парнями.
Шагает дальше, цель уже, как на ладони,
Дворы сменяет быстро площадь Партизан…
Вокруг лютые лица, как на «строгой» зоне,
– Ну здравствуй, Бежица! А вот и я – Тарзан.
Знакомый двор. Звонок в заветную квартиру,
Рукопожатие. Максим с утра опух,
Как лист осенний, мрачен и безмерно сух,
Из уст прорезалось: «Мне б для поправки киру»
И в пьяный сон вновь погружают те края,
Куда меня судьба на «Паристом» носила,
Брянск-кваса льётся в горло бодрая струя,
Сбивает с ног «Брянск-люкса» дюжинная сила!
Идём до «Линии» двором наперерез,
А нам стаканы наполняют все в дороге,
И «Чернослива» дозы откровенно строги,
Ну а вокруг шумит сурово Брянский лес…
 

© Алексей Тот-Самый. 17 мая 2015