Der Mann mit der eisernen Maske

Als Aramis Baisemeaux die Hand schüttelte, sagte er zu ihm: "Beunruhigt dich mein Befehl? Befürchtest du, dass sie ihn hier finden könnten, wenn sie nach ihm suchen?"

"Ich möchte es behalten, Monseigneur", sagte Baisemeaux. "Wenn sie es hier finden würden, wäre das ein sicheres Zeichen dafür, dass ich verloren bin, und in diesem Fall wärst du ein mächtiger und letzter Helfer für mich."

"Als dein Komplize, meinst du?", antwortete Aramis und zuckte mit den Schultern. "Adieu, Baisemeaux", sagte er.

Die Pferde warteten schon und ließen die Kutsche mit jeder rostigen Feder wieder ungeduldig aufschreien. Baisemeaux begleitete den Bischof bis zum Fuß der Treppe. Aramis ließ seinen Begleiter vor ihm aufsteigen, folgte ihm und sagte, ohne dem Kutscher einen weiteren Befehl zu geben: "Fahr los". Die Kutsche ratterte über das Pflaster des Innenhofs. Ein Offizier mit einer Fackel ging vor den Pferden her und gab an jedem Posten den Befehl, sie passieren zu lassen. Während alle Schranken geöffnet wurden, atmete Aramis kaum und man hätte sein "versiegeltes Herz gegen die Rippen klopfen hören können". Der Gefangene, der in einer Ecke der Kutsche eingegraben war, gab ebenso wenig ein Lebenszeichen von sich wie sein Begleiter. Schließlich verkündete ihnen ein Ruck, der heftiger war als die anderen, dass sie den letzten Wasserlauf hinter sich gelassen hatten. Hinter der Kutsche schloss sich das letzte Tor, das in der Rue St. Antoine. Keine Mauern mehr, weder rechts noch links; überall Himmel, überall Freiheit und überall Leben. Die Pferde, die von einer kräftigen Hand im Zaum gehalten wurden, gingen ruhig bis in die Mitte des Faubourg. Dort begannen sie zu traben. Allmählich wurden sie schneller, egal ob sie sich an die Arbeit gewöhnt hatten oder ob sie getrieben wurden, und als sie Bercy hinter sich gelassen hatten, schien die Kutsche zu fliegen, so groß war der Eifer der Pferdejäger. So galoppierten die Pferde bis nach Villeneuve St. George's, wo Staffeln warteten. Dann wirbelten vier statt zwei Pferde die Kutsche in Richtung Melun und hielten mitten im Wald von Senart kurz an. Zweifellos hatte der Postillon den Befehl schon vorher erhalten, denn Aramis hatte nicht einmal die Gelegenheit, ein Zeichen zu geben.

"Was ist los?", fragte der Gefangene, als wäre er aus einem langen Traum aufgewacht.

"Es geht darum, Monseigneur", sagte Aramis, "dass Eure königliche Hoheit und ich uns unterhalten müssen, bevor wir weitergehen."

"Ich werde auf eine Gelegenheit warten, Monsieur", antwortete der junge Prinz.

"Wir könnten keine bessere haben, Monseigneur. Wir sind mitten im Wald, und niemand kann uns hören."

"Der Postillon?"

"Der Postillon dieser Staffel ist taubstumm, Monseigneur."

"Ich stehe zu Euren Diensten, M. d'Herblay."

"Ist es Ihnen angenehm, in der Kutsche zu bleiben?"

"Ja, wir haben einen bequemen Sitzplatz und ich mag diese Kutsche, denn sie hat mir die Freiheit zurückgegeben."

"Wartet, Monseigneur, wir müssen noch eine Vorsichtsmaßnahme treffen."

"Was?"

"Wir sind hier auf der Landstraße; Kavaliere oder Kutschen, die wie wir unterwegs sind, könnten vorbeikommen und uns in Schwierigkeiten sehen. Wir sollten Hilfsangebote vermeiden, denn das würde uns in Verlegenheit bringen."

"Gib dem Postillon den Befehl, die Kutsche in einer der Seitenstraßen zu verstecken."

"Das ist genau das, was ich vorhatte, Monseigneur."

Aramis gab dem taubstummen Fahrer der Kutsche ein Zeichen und berührte ihn am Arm. Dieser stieg ab, nahm die beiden Führer am Zaum und führte sie über die samtige Grasnarbe und das moosbewachsene Gras einer gewundenen Gasse, an deren Ende in dieser mondlosen Nacht die tiefen Schatten einen Vorhang bildeten, der schwärzer als Tinte war. Nachdem er dies getan hatte, legte sich der Mann an einem Hang neben seinen Pferden nieder, die zu beiden Seiten an den jungen Eichentrieben knabberten.

"Ich höre", sagte der junge Prinz zu Aramis, "aber was tust du da?"

"Ich entschärfe meine Pistolen, die wir nicht mehr brauchen, Monseigneur."

Kapitel IX. Der Verführer.

"Mein Prinz", sagte Aramis und drehte sich in der Kutsche zu seinem Gefährten um, "ein schwaches Geschöpf wie ich, so unscheinbar im Genie, so niedrig auf der Skala der intelligenten Wesen, ist es mir noch nie passiert, dass ich mich mit einem Menschen unterhalten habe, ohne seine Gedanken durch die lebendige Maske zu durchdringen, die man über unseren Geist geworfen hat, um seinen Ausdruck zu bewahren. Aber heute Abend, in dieser Dunkelheit, in der Zurückhaltung, die du an den Tag legst, kann ich nichts in deinen Zügen lesen, und etwas sagt mir, dass ich große Schwierigkeiten haben werde, dir eine aufrichtige Erklärung abzuringen. Ich bitte dich also, nicht aus Liebe zu mir, denn Untertanen sollten in der Waage der Fürsten nichts zählen, sondern aus Liebe zu dir selbst, jede Silbe, jeden Tonfall zu behalten, der unter den gegenwärtigen ernsten Umständen eine Bedeutung und einen Wert hat, der so wichtig ist wie alles, was in der Welt ausgesprochen wird."

"Ich höre zu", antwortete der junge Prinz, "ohne etwas zu erwarten oder zu befürchten, was du mir sagen willst." Er vergrub sich noch tiefer in den dicken Polstern der Kutsche und versuchte, seinen Gefährten nicht nur nicht zu sehen, sondern auch nicht an seine Anwesenheit zu denken.

Schwarz war die Dunkelheit, die weit und dicht von den Gipfeln der verschlungenen Bäume herabfiel. Die Kutsche, die von diesem gewaltigen Dach verdeckt wurde, hätte kein einziges Licht empfangen, nicht einmal, wenn sich ein Strahl durch die Nebelschwaden gekämpft hätte, die bereits in der Allee aufstiegen.

"Monseigneur", fuhr Aramis fort, "du kennst die Geschichte der Regierung, die heute Frankreich regiert. Aber anstatt wie du diese Sklaverei in einem Gefängnis zu beenden, diese Dunkelheit in der Einsamkeit, diese geordneten Verhältnisse in der Verborgenheit, war er geneigt, all dieses Elend, diese Demütigungen und Nöte bei vollem Tageslicht zu ertragen, unter der unbarmherzigen Sonne des Königtums, auf einer lichtdurchfluteten Anhöhe, wo jeder Fleck ein Makel, jeder Ruhm ein Schandfleck erscheint. Der König hat gelitten; es schmerzt ihn und er wird sich rächen. Er wird ein schlechter König sein. Ich sage nicht, dass er das Blut seines Volkes vergießen wird, wie Ludwig XI. oder Karl IX., denn er hat keine tödlichen Verletzungen zu rächen, aber er wird die Mittel und die Substanz seines Volkes verschlingen, denn er hat selbst Unrecht erlitten in seinem eigenen Interesse und Geld. In erster Linie spreche ich also mein Gewissen frei, wenn ich die Verdienste und Fehler dieses großen Fürsten offen betrachte; und wenn ich ihn verurteile, spricht mich mein Gewissen frei."

Aramis hielt inne. Nicht, um zu lauschen, ob die Stille des Waldes ungestört blieb, sondern um seine Gedanken aus dem tiefsten Inneren seiner Seele zu sammeln - um den Gedanken, die er geäußert hatte, genügend Zeit zu lassen, sich tief in den Geist seines Gefährten zu fressen.

"Alles, was der Himmel tut, tut er gut", fuhr der Bischof von Vannes fort, "und ich bin so überzeugt davon, dass ich schon lange dankbar dafür bin, zum Verwahrer des Geheimnisses auserkoren worden zu sein, bei dessen Entdeckung ich dir geholfen habe. Eine gerechte Vorsehung brauchte ein Werkzeug, das zugleich durchdringend, ausdauernd und überzeugt ist, um ein großes Werk zu vollbringen. Ich bin dieses Werkzeug. Ich besitze Durchsetzungsvermögen, Ausdauer und Überzeugung; ich regiere ein geheimnisvolles Volk, das sich den Wahlspruch Gottes zum Motto gemacht hat: 'Patiens quia oeternus'." Der Fürst bewegte sich. "Ich ahne, Monseigneur, warum du den Kopf hebst und dich über das Volk wunderst, das ich unter meinem Befehl habe. Du wusstest nicht, dass du es mit einem König zu tun hast - oh, Monseigneur, dem König eines sehr bescheidenen und enterbten Volkes; bescheiden, weil es keine Kraft hat, außer wenn es kriecht; enterbte, weil mein Volk nie, fast nie in dieser Welt, die Ernte erntet, die es sät, oder die Früchte isst, die es anbaut. Sie arbeiten für eine abstrakte Idee; sie häufen alle Atome ihrer Kraft an, um einen einzigen Mann zu schaffen; und um diesen Mann herum erschaffen sie im Schweiße ihres Angesichts einen nebligen Heiligenschein, den sein Genie seinerseits zu einer Herrlichkeit machen wird, die mit den Strahlen aller Kronen der Christenheit vergoldet ist. Das ist der Mann, den du neben dir hast, Monseigneur. Ich soll dir sagen, dass er dich aus dem Abgrund geholt hat, um dich über die Mächte der Erde zu erheben - über sich selbst."¹

Der Fürst berührte leicht Aramis' Arm. "Du sprichst zu mir", sagte er, "von dem religiösen Orden, dessen Oberhaupt du bist. Für mich haben deine Worte zur Folge, dass der Tag, an dem du den Mann, den du auferweckt haben sollst, hinunterstürzen willst, vollendet sein wird und dass du deine Schöpfung von gestern unter der Hand hältst."

"Machen Sie sich nichts vor, Monseigneur", antwortete der Bischof. "Ich würde mir nicht die Mühe machen, dieses schreckliche Spiel mit Eurer königlichen Hoheit zu spielen, wenn ich nicht ein doppeltes Interesse daran hätte, es zu gewinnen. An dem Tag, an dem du erhöht wirst, bist du für immer erhöht; du wirst den Schemel umwerfen, wenn du dich erhebst, und ihn so weit rollen lassen, dass nicht einmal sein Anblick dich jemals wieder an sein Recht auf einfache Dankbarkeit erinnern wird."

"Oh, Monsieur!"

"Ihre Bewegung, Monseigneur, entspringt einer ausgezeichneten Gesinnung. Ich danke dir. Seien Sie versichert, dass ich mehr als Dankbarkeit anstrebe! Ich bin überzeugt, dass du mich, wenn du auf dem Gipfel angekommen bist, für noch würdiger halten wirst, dein Freund zu sein; und dann, Monseigneur, werden wir beide so große Taten vollbringen, dass noch lange Zeit danach davon die Rede sein wird."

"Sagt mir ganz offen, Monsieur, was ich heute bin und was Ihr morgen sein wollt."

"Du bist der Sohn von König Ludwig XIII. und Bruder von Ludwig XIV. und damit der natürliche und legitime Erbe des französischen Throns. Indem er dich in seiner Nähe behielt, wie Monsieur, deinen jüngeren Bruder, behielt sich der König das Recht vor, legitimer Herrscher zu sein. Nur die Ärzte könnten seine Legitimität anzweifeln. Aber die Ärzte ziehen den König, der einer ist, immer dem König vor, der keiner ist. Die Vorsehung hat gewollt, dass du verfolgt wirst; diese Verfolgung weiht dich heute zum König von Frankreich. Du hattest also das Recht zu regieren, denn es ist umstritten; du hattest das Recht, verkündet zu werden, denn du wurdest verborgen; und du besitzt königliches Blut, denn niemand hat es gewagt, deines zu vergießen, so wie das deiner Diener vergossen wurde. Sieh also, was die Vorsehung, die du so oft beschuldigt hast, dich in jeder Hinsicht vereitelt zu haben, für dich getan hat. Sie hat dir die Gesichtszüge, die Gestalt, das Alter und die Stimme deines Bruders gegeben, und die Gründe für deine Verfolgung werden zu denen für deine triumphale Wiederherstellung. Morgen und übermorgen wirst du als königliches Phantom, als lebendiger Schatten Ludwigs XIV. auf seinem Thron sitzen, von dem ihn der Wille des Himmels, den er dem Arm eines Menschen anvertraut hat, ohne Hoffnung auf Rückkehr geschleudert hat."

"Ich verstehe", sagte der Prinz, "das Blut meines Bruders wird also nicht vergossen werden."

"Du wirst allein über sein Schicksal entscheiden."

"Das Geheimnis, das sie gegen mich verwendet haben?"

"Du wirst es gegen ihn verwenden. Was hat er getan, um es zu verbergen? Er hat dich verborgen. Als lebendes Abbild seiner selbst wirst du die Verschwörung von Mazarin und Anna von Österreich vereiteln. Du, mein Prinz, wirst das gleiche Interesse daran haben, ihn zu verbergen, der dir als Gefangener so ähnlich sein wird, wie du ihm als König."

"Ich greife auf das zurück, was ich dir gesagt habe. Wer wird ihn bewachen?"

"Wer hat dich bewacht?"

"Du kennst dieses Geheimnis - du hast es mir gegenüber schon einmal benutzt. Wer weiß es noch?"

"Die Königinmutter und Madame de Chevreuse."

"Was werden sie tun?"

"Nichts, wenn du willst."

"Wie denn das?"

"Wie können sie dich erkennen, wenn du dich so verhältst, dass dich niemand erkennen kann?"

"Das ist wahr, aber es gibt große Schwierigkeiten."

"Nenne sie, Fürst."

"Mein Bruder ist verheiratet; ich kann nicht die Frau meines Bruders nehmen."

"Ich werde dafür sorgen, dass Spanien in die Scheidung einwilligt; das ist im Interesse deiner neuen Politik und entspricht der menschlichen Moral. Alles, was in dieser Welt wirklich edel und nützlich ist, wird darin seinen Niederschlag finden."

"Der gefangene König wird sprechen."

"Was glaubst du, zu wem er sprechen wird - zu den Mauern?"

"Du meinst mit Mauern die Männer, in die du Vertrauen hast."

"Wenn es sein muss, ja. Und außerdem wird deine königliche Hoheit..."

"Außerdem?"

"Ich wollte gerade sagen, dass die Pläne der Vorsehung nicht auf einem so schönen Weg enden. Jeder Plan dieses Kalibers wird durch seine Ergebnisse vervollständigt, wie eine geometrische Berechnung. Der König im Gefängnis wird dich nicht in die Verlegenheit bringen, die du für den thronenden König warst. Seine Seele ist von Natur aus hochmütig und ungeduldig; außerdem ist sie entwaffnet und geschwächt durch die Gewöhnung an Ehrungen und die Erlaubnis, die höchste Macht auszuüben. Dieselbe Vorsehung, die gewollt hat, dass der abschließende Schritt in der geometrischen Berechnung, die ich die Ehre hatte, Eurer königlichen Hoheit zu beschreiben, Eure Besteigung des Throns und die Vernichtung dessen, der Euch schadet, sein soll, hat auch bestimmt, dass der Besiegte bald sein eigenes und Euer Leiden beenden soll. Deshalb sind seine Seele und sein Körper nur für einen kurzen Leidensweg ausgelegt. Als Privatperson ins Gefängnis gesteckt, mit deinen Zweifeln allein gelassen und von allem beraubt, hast du das erhabenste und beständigste Lebensprinzip bewiesen, indem du all dem widerstanden hast. Aber dein Bruder, der gefangen, vergessen und gefesselt ist, wird das Unglück nicht lange ertragen, und der Himmel wird seine Seele zu gegebener Zeit, also bald, wieder aufnehmen."

An diesem Punkt in Aramis' düsterer Analyse stieß ein Vogel der Nacht aus den Tiefen des Waldes jenen langgezogenen und klagenden Schrei aus, der jedes Lebewesen erzittern lässt.

"Ich werde den abgesetzten König ins Exil schicken", sagte Philippe und schauderte, "das wird menschlicher sein."

"Das Wohlwollen des Königs wird den Ausschlag geben", sagte Aramis. "Aber ist das Problem gut formuliert? Habe ich die Lösung nach den Wünschen oder der Voraussicht Eurer königlichen Hoheit herbeigeführt?"

"Ja, Monsieur, ja. Ihr habt nichts vergessen - außer zwei Dinge."

"Das erste?"

"Lasst uns gleich darüber sprechen, mit der gleichen Offenheit, mit der wir schon gesprochen haben. Lass uns über die Ursachen sprechen, die alle unsere Hoffnungen zunichte machen können. Lasst uns über die Risiken sprechen, die wir eingehen."

"Sie wären unermesslich, unendlich, furchtbar, unüberwindlich, wenn nicht, wie ich schon sagte, alle Dinge zusammenträfen, um sie absolut unwichtig zu machen. Es besteht weder für dich noch für mich eine Gefahr, wenn die Standhaftigkeit und Unerschrockenheit deiner königlichen Hoheit der perfekten Ähnlichkeit mit deinem Bruder entspricht, die dir die Natur verliehen hat. Ich wiederhole es: Es gibt keine Gefahren, nur Hindernisse; ein Wort, das ich zwar in allen Sprachen finde, aber immer schlecht verstanden habe und, wäre ich König, als nutzlos und absurd verworfen hätte."

"Ja, in der Tat, Monsieur; es gibt ein sehr ernstes Hindernis, eine unüberwindliche Gefahr, die du vergisst."

"Ah!", sagte Aramis.

"Da ist das Gewissen, das laut schreit, und die Reue, die niemals stirbt."

"Stimmt, stimmt", sagte der Bischof, "es gibt eine Herzensschwäche, an die du mich erinnerst. Du hast auch Recht, denn das ist in der Tat ein großes Hindernis. Das Pferd, das Angst vor dem Graben hat, springt mitten hinein und wird getötet! Der Mann, der zitternd sein Schwert mit dem eines anderen kreuzt, hinterlässt Schlupflöcher, durch die sein Feind ihn in seiner Gewalt hat."

"Hast du einen Bruder?", sagte der junge Mann zu Aramis.

"Ich bin allein auf der Welt", sagte dieser mit harter, trockener Stimme.

"Aber es gibt doch sicher jemanden auf der Welt, den du liebst?", fügte Philippe hinzu.

"Niemanden! Doch, ich liebe dich."

Der junge Mann versank in ein so tiefes Schweigen, dass das bloße Geräusch seiner Atmung für Aramis wie ein tosender Tumult klang. "Monseigneur", fuhr er fort, "ich habe Eurer königlichen Hoheit noch nicht alles gesagt, was ich zu sagen hatte; ich habe Euch noch nicht alle heilsamen Ratschläge und nützlichen Mittel angeboten, die mir zur Verfügung stehen. Es ist sinnlos, jemandem, der die Dunkelheit sucht und liebt, helle Visionen vor Augen zu führen; ebenso sinnlos ist es, jemandem, der die Ruhe und die Stille des Landes liebt, die Pracht des Kanonendonners in die Ohren dringen zu lassen. Monseigneur, ich habe dein Glück in Gedanken vor mir ausgebreitet; höre auf meine Worte; sie sind in der Tat wertvoll in ihrer Bedeutung und ihrem Sinn für dich, der du mit so zärtlichem Blick auf den hellen Himmel, die grünen Wiesen und die reine Luft schaust. Ich kenne ein Land, das voller Freuden steckt, ein unbekanntes Paradies, ein abgeschiedenes Fleckchen Erde, wo du allein, unbehelligt und unbekannt, im dichten Dickicht der Wälder, inmitten von Blumen und plätschernden Wasserläufen all das Elend vergessen kannst, das dir die menschliche Torheit in letzter Zeit beschert hat. Oh, hör mir zu, mein Prinz. Ich scherze nicht. Ich habe ein Herz, einen Verstand und eine Seele und kann deine Seele lesen, ja, sogar bis in ihre Tiefen. Ich werde dich nicht unvorbereitet für deine Aufgabe nehmen, um dich in den Schmelztiegel meiner eigenen Begierde, meiner Laune oder meines Ehrgeizes zu werfen. Es geht um alles oder nichts. Du bist erkältet und erschrocken, krank im Herzen, überwältigt von den Gefühlen, die eine Stunde Freiheit in dir ausgelöst hat. Für mich ist das ein sicheres und untrügliches Zeichen, dass du nicht in Freiheit bleiben willst. Würdest du ein bescheideneres Leben vorziehen, ein Leben, das deinen Kräften besser entspricht? Der Himmel ist mein Zeuge, dass ich wünsche, dass dein Glück das Ergebnis der Prüfung ist, der ich dich ausgesetzt habe."

"Sprich, sprich", sagte der Fürst mit einer Lebhaftigkeit, die Aramis nicht entging.

"Ich weiß", fuhr der Prälat fort, "dass es im Bas-Poitou einen Kanton gibt, dessen Existenz niemand in Frankreich vermutet. Zwanzig Meilen Land sind riesig, nicht wahr? Zwanzig Meilen, Monseigneur, die mit Wasser, Gras und Schilf bedeckt sind. Das Ganze ist mit Inseln übersät, die mit dicht belaubten Wäldern bedeckt sind. Diese großen Sümpfe, die mit Schilf wie mit einem dicken Mantel bedeckt sind, schlafen still und ruhig unter den sanften und freundlichen Strahlen der Sonne. Ein paar Fischer mit ihren Familien verbringen dort ihr Leben in ihren großen Wohnbooten aus Pappel und Erle, deren Boden aus Schilf und deren Dach aus dicken Binsen geflochten ist. Diese Barken, diese schwimmenden Häuser, werden von den wechselnden Winden hin und her geweht. Wenn sie ein Ufer berühren, dann nur zufällig und so sanft, dass der schlafende Fischer nicht durch den Schock geweckt wird. Wenn er an Land gehen will, dann nur, weil er einen großen Schwarm Landläufer oder Regenpfeifer, Wildenten, Krickenten, Pfeifenten oder Murmeltiere gesehen hat, die sich leicht mit dem Netz oder dem Gewehr fangen lassen. Silberne Maifische, Aale, gierige Hechte, rote und graue Meeräschen schwimmen in Schwärmen in seine Netze; er muss nur die schönsten und größten aussuchen und die anderen ins Wasser zurückwerfen. Noch nie ist ein Fremder, ob Soldat oder einfacher Bürger, in diese Gegend vorgedrungen. Die Sonnenstrahlen sind dort sanft und mild, und auf den festen, fruchtbaren Böden wächst der Wein, der seine purpurnen, weißen und goldenen Trauben mit reichlich Saft versorgt. Einmal in der Woche wird ein Boot losgeschickt, um das in einem Ofen gebackene Brot abzuliefern, das allen gemeinsam gehört. Dort würdest du - wie die Grundherren früherer Zeiten - mächtig mit deinen Hunden, deinen Angeln, deinen Gewehren und deinem schönen, aus Schilfrohr gebauten Haus leben, reich an den Erträgen der Jagd, im Überfluss und in absoluter Geheimhaltung. Es würden Jahre deines Lebens vergehen, an deren Ende du nicht mehr wiederzuerkennen wärst, denn du hättest dich vollkommen verwandelt und ein Schicksal erlangt, das dir vom Himmel zugedacht wurde. In diesem Beutel sind tausend Pistolen, Monseigneur - mehr, weit mehr als genug, um den ganzen Sumpf zu kaufen, von dem ich gesprochen habe; mehr als genug, um dort so viele Jahre zu leben, wie du Tage zu leben hast; mehr als genug, um dich zum reichsten, freiesten und glücklichsten Mann des Landes zu machen. Nimm es an, so wie ich es dir anbiete - aufrichtig und fröhlich. Ohne einen Moment zu zögern, werde ich zwei meiner Pferde abspannen, die an der Kutsche dort drüben befestigt sind, und sie werden dich in Begleitung meines Dieners - meines taubstummen Dieners - zu dem Ort bringen, den ich dir beschrieben habe, wobei du die ganze Nacht reist und tagsüber schläfst. Ich werde einen Menschen glücklich gemacht haben, und der Himmel wird mir dafür mehr danken, als wenn ich einen Menschen mächtig gemacht hätte, denn die erste Aufgabe ist viel schwieriger. Und nun, Monseigneur, deine Antwort auf diesen Vorschlag? Hier ist das Geld. Nein, zögere nicht. Im Poitou kannst du nichts riskieren, außer dass du dir die dort verbreiteten Fieberkrankheiten einfängst, und selbst davon werden dich die sogenannten Zauberer des Landes für deine Pistolen heilen. Wenn du das andere Spiel spielst, läufst du Gefahr, auf einem Thron ermordet oder in einer Gefängniszelle erdrosselt zu werden. Ich versichere dir, dass ich jetzt, wo ich sie miteinander vergleiche, selbst zögern würde, welches Los ich annehmen sollte."

"Monsieur", antwortete der junge Prinz, "bevor ich mich entscheide, möchte ich aus der Kutsche steigen, auf den Boden gehen und die stille Stimme in mir hören, auf die der Himmel uns allen befiehlt zu hören. Zehn Minuten ist alles, worum ich bitte, dann wirst du deine Antwort erhalten."

"Wie Ihr wünscht, Monseigneur", sagte Aramis und verbeugte sich respektvoll vor ihm, so feierlich und erhaben klangen diese seltsamen Worte in seiner Ansprache.