Es war blanke Wut, dass der arme Junge versuchte, sich zu befreien, und bei dieser neuen und höchsten Anstrengung, die er machte, nahm sein Gesicht einen solchen Ausdruck der Verzweiflung an, dass Maria davon gerührt war.

"Sir", sagte Mary zu dem jungen Mann, "ich denke, ein wenig Hilfe wäre nicht nutzlos für Sie, um von hier wegzukommen, werden Sie die Hilfe annehmen, die meine Schwester und ich bereit sind, Ihnen anzubieten?"

Er richtete sich auf seine Handgelenke auf und versuchte, sich vorwärts zu bewegen, wobei er der Vorderseite seines Körpers die diagonale Kraft verlieh, die Tiere der Ordnung der Schlangen laufen lässt, und bei dieser Bewegung drückte seine Stirn unglücklicherweise gewaltsam gegen den Abschnitt eines Astes eines wilden Apfelbaumes, den die Bauernschlange bei der Gestaltung der Hecke in eine scharfe, spitze Schräge geschnitten hatte. Der Ast schnitt in die Haut, wie es das schärfste Rasiermesser getan hätte. Der junge Mann, der sich schwer verwundet fühlte, schrie auf, und das Blut, das sofort in Hülle und Fülle heraussprudelte, bedeckte sein ganzes Gesicht.

Beim Anblick des Unfalls, dessen Ursache sie unwissentlich geworden waren, stürzten die beiden Schwestern auf den jungen Mann zu, packten ihn an den Schultern und schafften es mit einer Kraft, die man bei gewöhnlichen Frauen nicht findet, ihn aus der Hecke zu ziehen und auf die Böschung zu setzen.

Unfähig zu erkennen, wie wenig ernst die Wunde wirklich war, und sie nach ihrem Aussehen zu beurteilen, wurde Mary blass und zitterte, und Bertha, weniger beeindruckbar als ihre Schwester, verlor nicht einen Moment den Kopf.

"Lauf zu dem Bach", sagte sie zu Maria, "und tauche dein Taschentuch hinein, damit wir diesen unglücklichen Mann von dem Blut befreien können, das ihn blind macht.

Dann, als Maria gehorchte, wandte sie sich an den jungen Mann:

"Haben Sie große Schmerzen, Sir?", fragte sie.

"Es tut mir leid, Fräulein", antwortete der junge Mann, "aber ich habe im Moment so viele Dinge im Kopf, dass ich nicht sicher bin, ob es das Innere oder das Äußere meines Kopfes ist, das mir wehtut".

Dann brach er in Schluchzen aus, das er nur mit großer Mühe zurückhalten konnte:

""Ah", rief er, "der liebe Gott straft mich dafür, dass ich meiner Mutter nicht gehorcht habe!

Obwohl derjenige, der so sprach, sehr jung war, der junge Mann hätte in den Zwanzigern sein können, lag ein kindlicher Akzent in den seltsamen Worten, die er soeben ausgesprochen hatte, die so angenehm mit seiner Größe, mit seinem Jägergeschirr schwangen, dass die Mädchen trotz des Mitleids, das die Wunde in ihnen erweckt hatte, einen weiteren Lachanfall nicht zurückhalten konnten.

Der arme Junge warf den beiden Schwestern einen vorwurfsvollen und betenden Blick zu, während ihm zwei große Tränen aus den Augenlidern flossen.

Gleichzeitig riss er mit einer Bewegung der Ungeduld das mit frischem Wasser getränkte Taschentuch ab, das Maria ihm auf die Stirn gelegt hatte.

"Nun", fragte Bertha, "was machen Sie da?"

"Lasst mich gehen!", rief der junge Mann, "ich bin nicht bereit, eine Behandlung anzunehmen, für die ich verspottet werde. Oh, jetzt bereue ich, dass ich nicht meinem ersten Gedanken gehorcht habe, der darin bestand, wegzulaufen und eine hundertfache Verletzung zu riskieren".

"Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, sich von mir die Augenbinde wieder auf die Stirn legen zu lassen".

Und indem sie das Taschentuch aufhob, näherte sich das Mädchen dem verwundeten Mann mit einem solchen Ausdruck des Interesses, dass dieser, den Kopf schüttelnd, nicht als Zeichen der Ablehnung, sondern als Zeichen der Verzweiflung, antwortete: "Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, mich den Verband wieder auf Ihre Stirn legen zu lassen:

"Tun Sie, was Sie wollen, Mademoiselle".

Bertha hatte nichts von der Physiognomie des jungen Mannes verloren und sagte, "für einen Jäger sind Sie ein wenig empfindlich, mein lieber Herr".

"Ich bin kein Jäger, Fräulein, und erst recht nicht, nach dem, was mir widerfahren ist, bin ich bereit, einer zu werden".

"Es tut mir leid", sagte Bertha in demselben spöttischen Ton, der schon den jungen Mann empört hatte, "aber nach der Heftigkeit zu urteilen, mit der Sie gegen die Dornen und Brombeeren ankämpften, und vor allem nach dem Eifer, mit dem Sie unsere Hunde anfeuerten, durfte ich annehmen, dass Sie wenigstens danach strebten, ein Jäger zu sein".

"Oh nein, Fräulein, ich habe einer Erziehung nachgegeben, die ich nicht mehr verstehe, jetzt, wo ich kaltblütig bin und fühle, wie recht meine Mutter hatte, als sie diese Entspannung, aus der Qual und dem Tod eines armen wehrlosen Tieres Vergnügen und Eitelkeit zu schöpfen, lächerlich und barbarisch nannte".

Bertha sagte: "Hüten Sie sich, mein lieber Herr, denn wir, die wir dem Spott und der Barbarei frönen, werden Sie wie der Fuchs in der Fabel aussehen".

In diesem Moment war Mary, die wieder ihr Taschentuch in den Bach getaucht hatte, im Begriff, es zum zweiten Mal um die Stirn des jungen Mannes zu binden.

Aber er, der sie wegstößt:

- Um Himmels willen, Fräulein", sagte er zu ihr, "tun Sie mir einen Gefallen. Sehen Sie nicht, dass Ihre Schwester mich weiterhin verspottet?"

"Zeig mal, bitte", sagte Mary mit ihrer süßesten Stimme.

Aber er ließ sich von der Süße dieser Stimme nicht beeindrucken und erhob sich mit der klaren Absicht, wegzugehen.

Diese Hartnäckigkeit, die viel mehr die eines Kindes als die eines Mannes war, brachte die jähzornige Bertha zur Verzweiflung, und ihre Ungeduld, die von einem sehr respektablen Gefühl der Menschlichkeit beseelt sein sollte, drückte sich nicht weniger in Ausdrücken aus, die für ihr Geschlecht etwas zu energisch waren.

"Verdammt!", schrie sie, wie ihr Vater unter solchen Umständen geschrien hätte, "will dieser garstige kleine Kerl nicht auf die Vernunft hören? Ich werde seine Hände halten, Mary, und die des Teufels, wenn er sich bewegt".

Und Bertha, die die Handgelenke des Verwundeten mit einer Muskelkraft ergriff, die alle seine Bemühungen, sich zu befreien, lähmte, schaffte es, Marys Aufgabe zu erleichtern, und von da an hielt sie das Taschentuch fest über der Wunde.

Als dieser mit einer Geschicklichkeit, die einem Schüler von Dupuytren oder Jobert zur Ehre gereicht hätte, die Ligaturen ausreichend gefestigt hatte:

"Nun, Sir", sagte Bertha, "Sie sind kurz davor, nach Hause zurückzukehren, also können Sie zu Ihrer ursprünglichen Idee zurückkehren, und wir machen auf dem Absatz kehrt, ohne auch nur Danke zu sagen. Sie sind frei".

Aber, trotz dieser gegebenen Erlaubnis, trotz dieser gegebenen Freiheit, stand der junge Mann still.

Der arme Junge schien sowohl ungeheuer überrascht als auch tief gedemütigt zu sein, so schwach in die Hände zweier so starker Frauen gefallen zu sein; sein Blick ging von Bertha zu Mary und von Mary zu Bertha, ohne ein Wort zu finden, um ihnen zu antworten.

Schließlich sah er keine andere Möglichkeit, seiner Verlegenheit zu entkommen, als sein Gesicht zwischen den beiden Händen zu verstecken.

"Mein Gott!", sagte Maria besorgt, "fühlen Sie sich so schlecht?"

Der junge Mann hat nicht geantwortet.

Bertha schob sanft seine Hände von seinem Gesicht weg, und als sie bemerkte, dass er weinte, wurde sie genauso sanft und mitfühlend wie ihre Schwester.

"Sie sind also mehr verletzt, als du aussiehst, und der Schmerz ist so stark, dass Sie so weinen? fragte Bertha. "Wenn ja, steigen Sie entweder auf mein Pferd oder auf das meiner Schwester, und Mary und ich bringen Sie nach Hause".

Doch der junge Mann machte ein scharfes, ablehnendes Zeichen mit dem Kopf.

"Komm schon", sagte Bertha eindringlich, "das ist kindisch genug. Wir haben Sie beleidigt, aber konnten wir annehmen, dass wir unter Ihrer Jagdjacke die Haut eines jungen Mädchens finden würden? Komm, hegen Sie einen Groll gegen uns?"

"Nein, Fräulein", antwortete der junge Mann, "und es ist nur gegen mich selbst, dass ich schlechte Laune habe".

"Warum ist das so?"

"Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll... Vielleicht schäme ich mich, dass ich schwächer war als Sie, ich, der ich ein Mann bin; vielleicht quält mich einfach die Vorstellung, nach Hause zu gehen... Was soll ich meiner Mutter sagen, um diese Wunde zu erklären?"

Die beiden Mädchen sahen sich an, und da sie Frauen waren, wäre ihnen so wenig peinlich gewesen, aber diesmal lachten sie nicht, so sehr sie es auch wünschten, als sie die nervöse Empfindlichkeit derjenigen sahen, mit der sie es zu tun hatten.

"Nun denn", sagte Bertha, "wenn Sie keinen Groll gegen uns hegen, geben Sie mir die Hand, und lassen Sie uns als neue, aber gute Freunde gehen".

Und sie streckte ihre Hand nach dem Verwundeten aus, wie es ein Mensch mit einem Menschen getan hätte.

Der Mann seinerseits wollte ihr wahrscheinlich mit der gleichen Geste antworten, als Mary das Zeichen von jemandem machte, der um Aufmerksamkeit bittet, und einen Finger in die Luft hob.

"Pssst!", sagte Bertha.

Und sie hörte wie ihre Schwester zu, die Hand halb in der Hand des jungen Mannes.

In der Ferne, aber schnell näher kommend, hörte man ein scharfes, stürmisches, langgezogenes Bellen: das von Hunden, die spüren, dass das Wild kommt.

Es war die Meute des Marquis de Souday, der, da er nicht die gleichen Gründe wie die beiden jungen Mädchen hatte, auf dem versunkenen Pfad zu bleiben, sich auf die Suche nach dem verwundeten Hasen gemacht hatte.

Bertha nahm das Gewehr des jungen Mannes, dessen rechte Seite ungeladen war.

Der junge Mann gestikulierte, als wolle er Leichtsinnigkeit verhindern; das Lächeln des Mädchens beruhigte ihn.

Sie führte den Stab schnell durch den geladenen Lauf, wie es jeder umsichtige Jäger tut, wenn er ein Gewehr benutzen will, das er nicht selbst geladen hat, und als sie erkannte, dass die Waffe in gutem Zustand vorbereitet war, ging sie ein paar Schritte vorwärts und handhabte das Gewehr mit einer Leichtigkeit, die bewies, wie vertraut ihr die Übung war.

Fast im selben Augenblick kam der Hase aus der Hecke heraus und kehrte auf die gegenüberliegende Seite zurück, wahrscheinlich in der Absicht, dem Weg zu folgen, den er bereits genommen hatte; aber als er unsere drei Gestalten sah, machte er eine schnelle Kehrtwendung, um zu seinen Weg zurückzukehren.

Bertha hatte Zeit gehabt, ihre Bewegung anzupassen, wie schnell auch immer, und sie schoss, und das Tier, vom Blitz getroffen, rollte die Böschung hinunter und blieb tot mitten auf dem Weg liegen.

In der Zwischenzeit hatte Maria den Platz ihrer Schwester eingenommen und streckte dem jungen Mann die Hand entgegen.

Ein paar Sekunden lang hielten die beiden jungen Menschen ihre Hände ineinander verschränkt und warteten auf das, was gleich geschehen würde.

Bertha ging, um den Hasen zu holen, und kehrte zu dem Fremden zurück, der immer noch Marys Hand hielt:

"Hier, Sir, hier ist Ihre Entschuldigung", sagte sie.

"Wie meinen Sie das?"

"Sie werden erzählen, dass der Hase zwischen ihren Beinen geraten ist, Sie werden sagen, dass ihr Gewehr trotz der Sicherung losgegangen ist, und Sie werden Madam, ihrer Mutter, Wiedergutmachung leisten, indem Sie schwören, wie Sie uns vorhin geschworen hast, dass das das nicht noch einmal passieren wird. Der Hase kann sich dann auf mildernde Umstände berufen".

Der junge Mann schüttelte entmutigt den Kopf.

"Nein", sagte er, "ich werde es nie wagen, meiner Mutter zu gestehen, dass ich ihr nicht gehorcht habe".

"Sie hat Ihnen also definitiv verboten, zu jagen?"

"Ich glaube ja!"

"Und Sie wildern!" sagte Bertha; "Sie fangen einfach da an, wo aufgehört. Geben Sie zumindest zu, dass Sie die Berufung haben".

"Machen Sie keine Witze, Fräulein, Sie waren so gut zu mir, dass ich nicht länger mit Ihnen schmollen kann".

"Dann haben Sie nur eine Wahl, Sir", sagte Mary, "zu lügen, was Sie nicht tun wollen und wozu wir Ihnen vor allem nicht raten wollen, oder die Wahrheit offen zu gestehen, und glauben Sie mir, was immer Ihre Mutter von der Ablenkung denken mag, die Sie ohne ihr Geständnis gemacht haben, Ihre Offenheit wird sie entwaffnen. Schließlich gibt es kein größeres Verbrechen als den Tod eines Hasen".

"Das ist mir egal, das würde ich nie wagen!"

"Oh, dann ist sie eine schreckliche Frau, Ihre Mutter", sagte Bertha.

"Nein, Fräulein, sie ist gut und zärtlich und geht allen meinen Wünschen voraus und verhindert alle meine Launen, aber was das Anfassen eines Gewehrs betrifft, ist sie kompromisslos, und das ist verständlich", sagte der junge Mann mit einem Seufzer, "mein Vater wurde bei der Jagd getötet".

Die beiden jungen Mädchen erschauderten.

"Dann, Sir", sagte Bertha, die genauso ernst geworden war wie der Mann, den sie ansprach, "sind unsere Scherze umso unangebrachter und unser Bedauern umso akuter geworden. Deshalb hoffe ich, dass Sie die Witze vergessen und sich nur an das Bedauern erinnern werden".

"Ich werde mich, Fräulein, nur an die gute Pflege erinnern, die Sie mir freundlicherweise zukommen ließen, und ich hoffe, dass Sie bereit sein werden, meine kindlichen Ängste und meine alberne Anfälligkeit zu vergessen".

"Wenn wir das tun, werden wir uns daran erinnern, Sir", sagte Mary, "damit wir uns nie wieder in Bezug auf einen anderen das Unrecht erlauben, das wir Ihnen angetan haben und dessen Folgen so unglücklich waren".

Während Mary antwortete, war Bertha wieder auf ihrem Pferd.

Der junge Mann streckte ein zweites Mal zaghaft seine Hand nach Maria aus.

Mary berührte ihn mit ihren Fingerspitzen und sprang ihrerseits leicht in den Sattel.

Dann riefen die beiden Schwestern ihre Hunde zurück, die sich stimmlich um sie scharten, und gaben ihren Pferden die Sporen, die sich schnell entfernten.

Der Verwundete blieb eine Weile stumm und regungslos und betrachtete die beiden Mädchen, bis sie an einer Ecke des Weges aus seinem Blickfeld verschwanden. Dann ließ er den Kopf auf die Brust fallen und blieb nachdenklich.

7. Kapitel: Herr Michel

Die beiden Mädchen hatte einen so lebhaften Eindruck auf den jungen Mann gemacht, dass es ihm, als die beiden Mädchen verschwanden, vorkam, als käme er aus einem Traum.

Er versprach sich selbst, dass er versuchen würde, sie wiederzusehen, oder zumindest herauszufinden, wer sie waren.

Der Himmel schien für einen Moment seine Neugierde zu befriedigen, denn als er sich auf den Weg nach Hause machte, begegnete ihm etwa fünfhundert Schritte von der Szene zwischen ihm und den beiden Mädchen entfernt ein Mann, der große Ledergamaschen trug, ein Jagdhorn und ein langes Gewehr über der Bluse hatte und eine Peitsche in der Hand hielt.

Der Mann ging schnell und schien sehr schlecht gelaunt zu sein.

Es war offensichtlich ein Spiker der Jagd, den die beiden jungen Mädchen verfolgten.

Auch der junge Mann, der mit seinem liebenswürdigsten Gesicht und seinem einnehmenden Lächeln um Hilfe bittet, nähert sich ihm:

"Mein Freund", sagte er, "Sie suchen doch zwei Damen, nicht wahr; die eine auf einem braunen Pferd, die andere auf einer rotbraunen Stute?"

"Erstens bin ich nicht Ihr Freund, mein Herr, denn ich kenne Sie nicht; zweitens suche ich nicht nach zwei Burgfräulein: ich suche meine Hunde", antwortete der Mann im Mantel, "meine Hunde, die ein Narr soeben vom Weg eines Wolfes abgelenkt hat, den er gerade verfehlt hatte, ihn, wie die Mazette, die er ist".

Der junge Mann biss sich auf die Lippen.

Der Mann im Kittel, den unsere Leser zweifellos schon als Jean Oullier erkannt haben, fuhr fort:

"Ja, ich konnte das alles von den Höhen von Benaste aus sehen, die ich nach dem Stundenvari unseres Tieres hinunterkam, und hätte gern auf mein Recht auf das Kopfgeld verzichtet, das mir der Marquis de Souday hinterlassen hatte, nur um in diesem Augenblick zwei oder drei Peitschenhiebe von der Wirbelsäule dieses Missetäters zu bekommen!"

Derjenige, zu dem er sprach, hielt es nicht für angebracht, am Ende dieser Szene in irgendeiner Weise die Rolle zu beanspruchen, die er am Anfang skizziert hatte, und von all den Apostrophen des Jean Oullier, die er ihn sprechen ließ, als ob er dort absolut nichts zu lernen hätte, erhob er nur ein Wort.

"Ah", sagte er, "gehören Sie zum Marquis de Souday?"

Jean Oullier schaute den unglücklichen Fragesteller von der Seite her an.

"Ich gehöre mir selbst", erwiderte der alte Vendéen, "ich führe die Hunde des Marquis de Souday, aber das ist alles, und es ist ebenso sehr zu meinem Vergnügen wie zu seinem".

"Hier", sagte der junge Mann, als ob er zu sich selbst spräche, "in den sechs Monaten, seit ich in das Haus meiner Mutter zurückgekehrt bin, habe ich nie gehört, dass Herr Marquis de Souday verheiratet war...."

" Nun, ich", unterbrach Oullier, "ich unterrichte Sie, mein lieber Herr; und wenn Sie das beantworten müssen, werde ich Sie etwas anderes lehren, hören Sie?"

Und nachdem er diese Worte in einem drohenden Ton ausgesprochen hatte, von dem sein Gesprächspartner nichts zu verstehen schien, wandte Jean Oullier, ohne sich weiter um die Gemütsverfassung zu kümmern, wo er ihn zurückließ, auf dem Absatz um und brach das Gespräch ab, indem er schnell den Weg nach Machecoul wieder aufnahm.

Allein zurückbleibend, ging der junge Mann noch ein paar Schritte in der Richtung, der er gefolgt war, seit er die beiden Mädchen verlassen hatte, und dann, nach links abbiegend, betrat er ein Feld.

Auf diesem Feld fuhr ein Bauer seinen Pflug. Der junge Mann kam auf ihn zu.

"Nun", sagte der Bauer zu ihm in einem vertrauten Ton, "haben wir gut gejagt, Herr Michel?

Der junge Mann zog, ohne zu antworten, den Schulranzen von der Schulter und ließ ihn dem Bauern vor die Füße fallen.

Der Bauer sah durch den dicken Stoff des Netzes das gelbliche und seidige Haar des Hasen.

"Oh! Oh! " sagte er, wie ein Kapuzineraffe! Sie werden bei Ihrem Debüt nicht untätig sein, Mr. Michel.

Worauf er das Tier aus der Tasche zog, es nahm, es wie ein Kenner untersuchte und leicht auf den Bauch drückte, als hätte er sich, was das Wild betrifft, nur mittelmäßig auf die Vorsichtsmaßnahmen verlassen, die ein so unerfahrener Jäger, wie Herr Michel zu sein schien, treffen musste.

"Courtin", sagte Herr Michel mit dem Tonfall tiefster Gleichgültigkeit, "wussten Sie, dass der Marquis de Souday verheiratet war?"

"Nein, bei meinem Glauben", sagte der Bauer, "das habe ich nicht gewusst".

Monsieur Michel wurde durch den Anschein von Bonhomie getäuscht.

"Und dass er zwei Töchter hatte?", fuhr er fort.

Courtin hob den Kopf und sah den jungen Mann mit einer solchen fragenden Fixierung an, dass dieser, obwohl nur eine vage Neugierde die Frage diktiert hätte, bis zum Weiß seiner Augen errötete.

"Hätten Sie die Wölfe getroffen?", fragte Courtin. "In der Tat, ich habe das Horn des alten Chouan gehört".

"Wem nennen Sie die Wölfe?", fragte Herr Michel.

"Ich nenne die Wölfe also die Bastarde des Marquis!"

"Diese beiden jungen Mädchen, nennen Sie sie die Wölfe?"

"Dame, so nennt man sie auf dem Lande, aber Sie kommen aus Paris, Sie können das nicht wissen".

Die Grobheit, mit der Meister Courtin von den beiden Mädchen sprach, brachte den schüchternen jungen Mann so in Verlegenheit, dass er, ohne zu wissen warum, mit einer Lüge antwortete.

"Nein", sagte er, "ich habe sie nicht getroffen".

An der Art, wie Herr Michel antwortete, zweifelte Courtin.

"Schade für Sie", erwiderte er, "denn es sind zwei hübsche Mädchen, gut zu sehen und angenehm zu betrachten".

Dann sah er Herrn Michel mit seinem üblichen Blinzeln an:

"Man sagt", fuhr er fort, "dass sie ein wenig zu gern lachen; aber gute Kinder brauchen so ein Lachen, nicht wahr, Master Michael?"

Er fuhr fort:

"Außerdem", fuhr er mit einer eher spielerischen Bonhomie fort, "wird immer, besonders über junge Mädchen, viel mehr gesagt, als da ist. Mademoiselle Bertha und Mademoiselle Mary..."

"Ihre Namen sind Mary und Bertha?" fragte der junge Mann ernsthaft.

"Mary und Bertha, ja. Miss Bertha ist die Brünette und Miss Mary die Blondine".

Und als er Mr. Michael mit aller Schärfe, die er aufbringen konnte, ansah, schien es ihm, dass der junge Mann bei Marys Namen leicht errötet war.

"Ich sagte", sagte der hartnäckige Bauer, "dass Fräulein Mary und Fräulein Bertha die Jagd, Hunde und Pferde lieben; aber das hindert uns nicht, ehrlich zu sein, und der verstorbene Herr Pfarrer von Benaste, der ein feiner Wilderer war, hat nicht die gemeinsten Messen gehalten, weil sein Hund in der Sakristei und sein Gewehr am Altar lag".

"Tatsache ist", erwiderte Herr Michel und vergaß dabei, dass er seiner ersten Behauptung widersprach, "Tatsache ist, dass sie süß und gut aussehen, besonders Miss Mary".

"Und sie sind süß und gut, Herr Michel; sie sind! Wer hat letztes Jahr bei der feuchten Hitze, als jene Art von Sumpffieber, an dem so viele arme Teufel starben, durch das Land lief, die Kranken gepflegt, und zwar ohne zu schmollen, als die Ärzte, die Apotheker und alles Zittern bis hinauf zu den Tierärzten desertiert waren? Die Wölfe, wie sie alle sagen. Ach! Sie geben nicht dem Prediger Almosen, sondern sie besuchen heimlich die Häuser der Armen; sie säen Almosen und ernten Segen. Wenn also die Reichen sie hassen und die Adligen eifersüchtig auf sie sind, ach! Kann man kühn sagen, dass die armen Leute für sie sind".

"Und woher kommen sie, wenn sie so schlecht gesehen werden?" fragte Herr Michel.

"Wissen wir das? Fragen wir uns das? Sehen Sie, Herr Michel, die Menschen sind wie Vögel, unvergleichlich. Wenn einer von ihnen krank ist und einen Aufstand macht, kommen sie alle und rupfen ihm die Federn. Nun, ich bin sicher, Sie würden sie darauf ansprechen, und sie würde antworten wie jeder andere auch: "Sie sind ein Haufen von Trotteln!"

Aber trotz Courtins Gesichtsveränderung schien Herr Michel nicht gewillt, sich auf ein intimeres Gespräch einzulassen; was Herrn Courtin selbst betraf, so urteilte er, dass er für eine Sitzung den Weg für das erhoffte Vertrauen ausreichend vorbereitet hatte.

Dann, als Herr Michel sich zurückziehen zu wollen schien, brachte er ihn zurück an das Ende seines Feldes.

Nur, als er ihn zurückfuhr, bemerkte er, dass der Blick des jungen Mannes oft auf die dunklen Massen des Waldes von Machecoul gerichtet war.