В поисках утраченной любви

Зов боли

осыпает мозги терпкий виски.

сердце снова съедает нож.

ветер гонит любовные взвизги —

пусть умножится моя дрожь.

ты играй, играй на гитаре.

захлебнуться бы в этом угаре,

в этой боли, сладкой и жгучей,

вдохновении этом тягучем…

ты ломай, ломай мою душу,

изуродуй меня сполна,

затяни мне венец потуже,

чтобы муза была точна.

я готов так всю жизнь убиваться,

даже в юности своей сломаться,

чтобы в будущем, когда умирал,

люди плакали: «хорошо писал».

02.01.2023

Consideratio nature

Предисловие

Но, пока оно есть, я всегда рядом с ним.

Мне с ним радостно, мне с ним больно.

Мне кажется, что это мой мир,

Мне кажется, что это мой сын.

Кино, «Дерево»

По-настоящему начинаешь творить, когда понимаешь, что сидящее внутри начинает медленно пожирать твое естество, когда понимаешь, что некому высказать то, что творится в поехавшем мозгу, когда вдруг берешься за лист и понимаешь: сейчас здесь будет то, что смотрит на тебя каждый день и жаждет вырваться из чрева. В конце концов истинное творчество не выдумывает – оно гремит искренностью; оно есть отдушина.

Людям, которые не являются творцами, все кажется, словно поэзия выдумывает, а не является жрицею истины; кажется, будто писать – значит просто придумывать что-нибудь грустное; им кажется, что стихи и проза – конструктор, который может собрать каждый дурак. Как же им всем объяснить, что настоящее творчество – не выдумка, а то, что рвется изнутри; то, что сводит с ума; то, что идет не из ума, а из сердца? Между творчеством и сочинительством есть разница. Это не дело желания, это дело потребности.

Что такое писать

Писать – не значит сидеть рифмовать,

когда абзацы считаешь,

чтобы чувство нужное подобрать,

чтоб грустный рассказ написать

о том, как по былому вздыхаешь.

…Писать – когда невозможно молчать,

когда все на тебя войной.

ПИСАТЬ

чтобы вместо «туго сжать рукоять»,

чтобы вместо «хочу страдать»

я поднялся, как последний герой.

Писать – когда нужно себя спасать,

когда больше так не можешь.

ПИСАТЬ

чтобы руки безуспешно не ждать,

чтобы время зря не терять

на строчки эти чувства искрошишь.

Писать – когда счастлив долго мечтать,

когда нет больше надежды.

ПИСАТЬ

чтобы мысленно себя поднимать,

чтоб обыденность забывать,

закрывая тяжелые вежды.

Писать – мой лучший психотерапевт.

Писать – жить ради больших побед.

Писать – ковыряться в себе до боли,

чтобы вновь оказаться на воле.

Писать – самый добрый Бог,

все забирающий своей рукою.

Вот что это такое.

26.02.2023

Эхо деревни

Бабушке и дедушке

Небо вспыхнет пылью звезд,

город мокрый вздре́млет.

Эхом нежности зовет

в даль моя деревня.

Ах, поля подсолнухов,

желтые отрады,

гонят мыслей ворохи

и стихи досады.

Розовыми крыльями

встрепенулся вечер.

Прочь, мое бессилие,

здесь расправлю плечи.

Воздух дрогнет песней птиц,

ветер – дымом пе́чным.

Может, посреди пшениц

милую я встречу?

Вижу: всполох алости –

милый дом в груши́цах.

Прочь проблемы, жалости,

пустоту в глазницах.

Тишина укутает,

пламя успокою,

и уже не стукает,

сердце городское.

17.07.2023

Дождь

Тошнота, тревога, тополиный день.

В душной пустоте стихи писать мне лень.

Выключу сознанье, посмотрю в окно –

все горит по кругу, все раскалено.

Набежали тучи, грянул летний гром.

Снова стану думать только об одном:

как потоки сносят всю жару-печаль,

как дожди уносят все проблемы вдаль,

как разносит ветер все мои листы,

как свобода льется где-то с высоты,

как вдыхают сырость легкие, скрипя,

как течет прохлада струйками со лба,

как душа проснулась, чистой стала вдруг,

как звучит повсюду смеха-счастья звук.

Я глаза открою, вновь в окно взгляну:

Духота и лето. Шторы запахну.

Я засну скорее, чтоб вдохнуть грозу,

и скорее в осень тело отвезу.

29.05.2023

Романтик

Руки яблонь в ливень взмокли.

Каюсь перед всеми:

сам себя, уверен, проклял,

романтизма бремя.

Вот моя милая бездна:

гнутся в бурю клены,

поле маков бессловесно,

вечера зелё́ны.

Сердце просит шанса рваться

в вечной каторге чувств –

строки фонтанами бьются,

рев рифмованных букв.

Жизнь моя, жизнь бедовая,

в поле бы ветром стать,

падать листвою сосновой,

в небе огнем пылать.

Вот она, боль конфетная,

дышит небо мраком.

Где ты, пери заветная?

Воздух березовой влагой.

Боже, я певец печали

бег быстрее к бе́дам.

Ах, малиновые дали!..

Я рожден поэтом.

16.07.2023