Меж бредом и явью

На закате…

Чухта³ стогов повязана небрежно.

Безбрежно поле, бережно и нежно

Сквозь ряби, плавким золотом, дерЕв

Волна к волне, как суть свою презрев,

У края света сонный лик горит.

То с нами солнце тихо говорит,

О том, в чём никому не признаётся:

Волненья дня ему передаётся,

Оно ж – по кругу, звёздам и луне,

И тем, кому мерещится в окне

Тот силуэт. Шаги? Едва ли слышно.

Тому, кто здесь, и тем, чьё время вышло.

Следы…

Вены берёз. Их заметно на кисти заката.

Так, натружены. Пылью иль былью весны,

А теперь отдохнут.

Без печали о прошлом, два такта

Отыграет зима. Что – кому. Видеть сны

Или под перелив воробьиной свирели

Увертюры метели с готовностью ждать.

Либо марта, в котором грачи загалдели…

Проглядели мгновенье поры осуждать,

То ль пора?! От того ли, что лето приходит

На готовое всё. И готово на всё ли?!

Мы ль по жизни идём, не она ли нас водит?

Сок берёз недостаточно сладок, а соли

Не хватает нам, в толще зелёной воды.

Мы готовы на всё. Так потеряны мы.

И свои, без надежды, находим следы,

Те, что волнами море потешилось, смыв

Их прибоем веков. Как в мирской суете.

И проверь, это те, или, кажется – те…

Земные сутки

Закаты тикают, за каты⁴

Их вольно⁵ травят, спины скатов

Так круто гнутся, валит волны

Воды поток и ветер вольный⁶.

Строчит, роняя, ствол на сучья,

И как не знать: несчастье – случай,

Лишь редкий частный случай счастья,

На части рвёт. Ему, отчасти,

Мы над собой даруем власть.

В дороге к лучшему, напасть

Нас поджидает, ставит ножку,

Трухою сыплет на дорожку

И ниц нас валит. Пень, как плаха.

Да мы о край, плашмя, с размаха.

И всё, что было после, до,

Мы забываем и с трудом

Мы верим, что мгновенья эти

Вернуться. Завтра, на рассвете!

Солнцеворот, берясь за ворот

ПолУдня помнит – день распорот,

Трещит по швам к подолу дня.

Где шалью, плечи приобняв,

Тоскует ночь. и мы тоскуем.

То жизнь. Не мы её рисуем.

Рискует и рисует нас.

Одним движением, на раз.

Печь

Тепла мерцание…над той печной трубой,

Что постоянно жертвует собой

И от иных скрывает ярость. Печи

Сгорают сами, как сгорают свечи.

Угля укор, рыданья древесины,

Коры чихание ствола седой осины,

И мха занудство, и грибная плесень, -

Меняя тему, печь заводит песню,

Та временами, словно волчий вой.

Но скуден выбор, если выбор твой.

Да коль и нет, не сыщешь и его.

А лишь идёшь, как требуют того.

Вот, облака, – застыли в толще льда,

Всё от того, что не сказали "да"…

Тепла мерцание…есть время разобраться:

Кому гореть, кому и не пытаться.

К чему вокруг себя собой чадить?!

Да как прожить, и как не навредить…