Затмение над рекой

Выпивая чашку за чашкой, самым невозмутимым видом, на который только способен, я встречаю новый день на колёсах велосипеда в прогулке над Витебском, по тем местам, которыми вдохновлялся и которые вдыхал Шагал, создавая свои шедевры.

Говорят, что по вечерам, здесь происходят чудеса.

Чего стоит только суп пюре из зелёного горошка с беконом и мятой в кафе «Клюква» на улице Суворова – правда, песочный пирог с грушей и чашечка еспрессо в этом заведении заслуживают того, что бы написать о них роман.

Полоцк – город, который давно забыл самого себя и существует теперь только в собственной полудрёме, в которую погружается каждый новоприбывший сразу сойдя с автобуса или поезда и думать он может не о его старине, внешне мало чем проявляющейся, не о его университете, а о том, что бы либо заснуть и не проснуться, либо уехать отсюда и больше не вернуться.

Это один из тех городов, которые я не выношу из-за их мещанской, скучной тяжести – даже не заслуженной; он скрытый за полями ещё менее приветливыми городами – я сбежал от него и хоть мне не на что жаловаться, надеюсь, никогда больше мне не придётся оказаться в этих краях.

Через город Могилёв течёт моя родна река Днепр – я остановился у неё буквально на несколько минут, подумав: «Где-то там, далеко, река натыкается на поставленную перед ней стену, возведённую людьми – и там – между полем битвы между цивилизацией и рекой – мой дом», но очень быстро, я развернул велосипед в обратную сторону и вернулся в старый город.

Босоногий музыкант играл на гитаре старый добрые рок-песни вроде «Smell like teen spirit», вокруг которого, с небо в чашках кофе, собрались бородатые чудаки, кивающие в ритм музыке, которую слышали сотни раз, среди которых была пара молодых людей во всём белом – парень и девушка – оба с солнечными волосами; а на заднем плане, во дворе им в спину смотрели молодые люди-готы – парень и девушка – в чёрной одежде и с чёрными волосами – это контраст могилёвских улиц, переходящих в молчаливые, старые дворы.

В маленькой могилёвской кофейне в старом городе нет музыкальных колонок – там всегда играет старый граммофон – пластинки популярных советских и американских рок-групп восьмидесятых, а под эту музыку молодой художник с чашкой кофе и метровыми дредами подымает голову на новопоприбывшего посетителя и узнаёт в нём своего старого друга.

Он кричит ему, тот оборачивается и тоже рад его видеть – он садится к нему и начинают говорить: «Как долго мы не виделись?» «Года три» «Ты кем сейчас работаешь?» «Я живу в Минске, я – художник и вот приехал на родину на пару дней, а ты» «Я тоже на выходные – я из Лондона – там я работаю юристом» «Вау».

И всё это происходило на моих глазах и я думал, как прекрасна эта встреча двух потерянных где-то вдалеке душ, которым вскоре вновь предстоит расстаться – может быть, на этот раз, уже навсегда; но это меня не касается – ведь скоро вечер и старые улицы обливаются светом; я съедаю бургер, в который раз вдоль и поперёк проходя через весь центральный квартал и перед самым уходом доказал неверующим, что через этот город – через Могилёв – течёт Днепр.