Памяти Пушкина

И теряю остатки внимания.

И теряю себя, и теряю слонов,

Погружаясь в какую-то патоку,

Без вершин, без углов, без солидных основ,

Позабывши про милую Африку.

***

Мы погибли в борьбе с комарами

И лежим, дотлевая, во мгле.

А над нами восходят хорами

Победившие нас на Земле.

Нет людей, нет потребности в слове,

Но высок и могуч трубный глас.

Им вот-вот вновь захочется крови

И тогда они вспомнят о нас.

Лес трезвости

Хмель испарился. Пламенная резвость

Сменилась сном. Затем и сон исчез.

И гулкая, пугающая трезвость

Внутри раскрылась, словно зимний лес.

Не видно солнца, но светло от снега,

И где-то далеко – дерев стволы.

И эту пустоту не взять с разбега -

Шажки мои до страшного малы.

Я весь в воронке, я теряю эго,

И словно взрыв замедленный – мой вздох.

Я – чёрный клоп на белом поле снега

И жду, когда меня раздавит Бог.

Хоть глаз не поднимаю – вижу, знаю -

Повинной шеи стебелёк трещит.

Вцепляюсь в грунт, но скатываюсь к краю,

Как жук навозный, поднятый на щит.

И это – трезвость? Что' же в ней так странно?

Так страшно? Потому что я плохой?..

Я всхлипнул. Мне ответили органно

Лесные волки. Наступил покой.

Так вдруг? Ну да, и я из леса вышел

И из зимы, и вновь сижу в тепле,

Под потолком и черепичной крышей,

В кромешно пьющем и родном селе.

***

Россия – родина изысканных слонов,

Где всё теряется в величии безмерном,

Где всякий шаг как исключенье нов,

И потому бывает редко верным.

Но верен твой отчаянный прищур,

Когда строчишь ты в цель из пулемёта;

И пусть твой лоб обыкновенно хмур -

Вдруг покрывалом падает забота

С лучащегося радостью лица,

Когда, своим пренебрегая весом,

Взлетаешь ты с усердием птенца,

Хотящего возвыситься над лесом.

И замирают, глядя в тишину,

Сверчки и осы. Густо пахнет летом

Земля. И тёмных весей глубину

Прохватывает всю нездешним светом.

Учёному

Наука – лес из формул. До поры

В нём водятся ещё живые духи.

Одни – на кал слетаются как мухи,

Другие – кровь сосут как комары.

Стараются учёные мужи

Деревья умертвить и прочным лаком

Покрыть. Но всё ж находится на всяком

Столпе закона почка сорной лжи.

Нельзя природу превратить в музей -

Змея укусит, метеор прострелит.

Смотри, уже в тебя он с неба целит.

Молись же Богу, грешный ротозей!

Ручей печали

"Моим стихам, как драгоценным винам…"

М.И. Цветаева

В лесу течёт ручей ликёра

Другим ручьям наперерез.

Попробуй и узнаешь скоро,

Что в том ручье течёт шартрез.

Не зря течёт ручей старинный,

В нём заключилась тьма идей.

Он в честь Цветаевой Марины

Проложен для лихих людей.

И если Вы придёте в гости

Однажды утром в этот лес,

Сперва подумайте о тосте,

Чем просто так лакать шартрез.

Апофатическая физика

Время – это не энергия,

Энергия – это не пространство,

Пространство – это не материя,

Материя – это не время.

А что такое информация?

Информация – это не время.

А какие выводы?

Всего – пять элементов.

А что такое Бог?

У физиков нет Бога.

Но ведь некоторые верят.

Это – их личное дело.

А что такое личное дело?

Личное дело – это то, что не относится к пяти элементам.

Итого: пять элементов и личное дело.

Всё.

Любовь к небу

Вся жизнь моя – томительный процесс,

Попытка дотянуться до небес.

Всё кажется, схвачу… Вот-вот… Сейчас…

Но синева бежит от рук и глаз.

Ловлю я звёзды ночью, в темноте,

Но всё мне попадаются не те.

Уже обжёгся двести тысяч раз,