Стихи о Боге

Вот удел человеческих тел.

Но куда мы уходим, сгорая,

И каких достигаем орбит?

И какая такая вторая

Жизнь в эфире душе предстоит?

Не довольно сознанье ответом,

Всё охота ему как змее

Ускользнуть – только бы не об этом -

Не про смерть, не про небытие.

Только сколько б мы кож ни сменили,

Сколько б ни накрутили колец,

Избегая суровостей были,

Всё равно наступает конец.

Здесь надолго не выйдет остаться,

Всех лежит в Неизвестное путь.

И не знаешь – за ветки цепляться

Или к краю себя подтолкнуть.

Лист

Так довольно часто бывает:

Свежий ветер тебя сдувает,

И летишь ты не хуже моли

По параболе через поле.

Что-то было. Да, что-то было.

Вот сейчас напрягусь и вспомню.

Эти сферы вращала сила,

Всех придуманных сил огромней.

Был и я, и внутри процесса

С удовольствием кувыркался.

О, прекрасное чувство веса,

Чувство тела партнёрши в вальсе!

А теперь – чем и ка'к я буду,

Унесённый из этой яви?

И какому причастны чуду

Души прелых листов в канаве?

Вечно новый

Иссякает быстро дней вода,

Глянешь – а уже пуста крыничка.

Каждый раз прощаться навсегда -

Может, и хорошая привычка.

Всё то тянет душу на минор,

Отчего бы ей не прыгать в плясе?

Из-за синих-синих дольних гор

Семеню домой, как странник в рясе.

Жизнь моя примерно хороша,

Вдоволь – и свободы, и покоя.

Я живу, с самим собой греша;

Дело до меня – кому какое?

Вот хожу, ласкаю ковыли,

Наслаждаюсь запахом медовым.

Бог меня пока не сдул с земли,

Сдует – стану где-то вечно новым.

***

Жизнь – красивая история,

Если издали взглянуть:

То я в небе, то на море я,

То по тверди торю путь.

То сижу я как привязанный

В тесном доме у печи,

То всем телом вслед за разумом

Мчу без видимых причин.

Вероятно, можно вычислить

Все витки моей души,

За ничтожно малым вычетом

Дней, когда я не грешил.

Дней, когда я Бога спрашивал,

Чем же радость хороша,

И нездешнего, но нашего

Чуда чаяла душа.

Вот дрожу я поздним листиком;

И пока держусь я тут -

Ни статистика, ни мистика

Мне ответа не дадут.

Похвальба

Мне нормально. Даже странно.

Ведь могло бы быть и плохо.

Я доволен жизнью данной

И не чувствую подвоха.

Бог даёт и кров и пищу,

Длит мои часы и годы.

От добра добра не ищут.

Гнёт меня лишь гнёт свободы.

Но себе такое бремя

Сам я выпросил на плечи…

Извиняюсь перед всеми:

Больше похвалиться нечем.

Стыд

Куда деваться от стыда? -

В тепло уюта? В пот труда?

В гармонию небесных сфер?

В двудольный песенный размер?

Зачем он нужен, этот стыд? -

Уже опять ты пьян и сыт,

И позабыл, о чём хотел,

Оставив совесть на похмел.

Ты знаешь с самых ранних лет,

Что должен будешь дать ответ.

Но, может быть, Господь простит?

А раз простит – зачем же стыд?

Вот так живём мы со стыдом,

Его сдвигая на потом,

И, в ожидании суда,

Мы умираем от стыда.

Смирение

Я иду сквозь мир садами,

Пахнет прелыми плодами.

Время тянется годами,

А проходит в краткий миг.

Лишь сморгнёшь, а фронт уж с тыла;

Неужели это было?

И откуда в сердце сила,

Чтоб смирять предсмертный крик?