Die vier Töchter des Dr. March

Kapitel 4: Eine launische Familie, oder die Nachteile von Partys und Feiertagen

"Gott, wie langweilig ist es, eine ganze Woche lang Spaß gehabt zu haben!" seufzte Meg, als sie am nächsten Morgen aufwachte. Die Feiertage waren vorbei, und acht Tage voller Festlichkeiten ließen sie nicht dazu kommen, ihre tägliche Aufgabe zu erfüllen.

"Ich wünschte, es wäre das ganze Jahr über Weihnachten oder Neujahr! Wäre das nicht viel angenehmer?", antwortete Jo und gähnte traurig.

"Vielleicht hätten wir nicht so viel Spaß, wenn wir uns jeden Tag amüsieren müssten", antwortete Meg und gewann einen Teil ihres Verstandes zurück. Aber es hat nicht gehalten. "Es ist aber schön, kleine Abendessen und Sträuße zu haben, und zu Partys zu gehen, und von ihnen nach Hause zu fahren, und zu lesen, und sich auszuruhen, und sogar nicht zu arbeiten", sagte Meg, während sie versuchte zu entscheiden, welches ihrer beiden alten Kleider das tragbarste war. Das ist die Art von Mädchen, deren Eltern Geld haben, und es gibt Zeiten, in denen ich nicht anders kann, als zu denken, dass sie glücklicher sind als wir".

Jo antwortete: "Es gibt einige sehr reiche junge Leute, die sehr mürrisch aussehen, es ist also nicht das Geld allein, das sie glücklich macht. Wir können nicht so sein wie sie, also nehmen wir es fröhlich hin und geben uns, wie die Mama, viel Mühe. Tante Marsch, bei der ich die Pflicht habe, den ganzen Tag mit der unmöglichen Aufgabe zu verbringen, sie aufzumuntern, ist für mich wirklich der alte Mann vom Meer aus Sindbad dem Seemann; aber ich nehme an, daß, wenn ich gelernt habe, meine Last klaglos zu tragen, sie so leicht geworden sein wird, daß ich sie nicht weiter beachten werde".

Diese Idee versetzte Jo in gute Laune, aber Meg hellte sich nicht auf. Ihre Bürde war es, vier verwöhnte Kinder zu erziehen, die fest entschlossen waren, nichts zu lernen. Es schien ihr schwerer denn je, und sie hatte nicht einmal den Mut, sich schön zu machen, indem sie sich wie üblich ein blaues Band um den Hals legte und ihr Haar so kämmte, wie es ihr am besten stand.

In dieser Gemütsverfassung kam Meg die Treppe hinunter, und sie war während des Mittagessens ganz und gar nicht freundlich. Alle schienen verärgert zu sein und sich zu beschweren: Beth hatte Kopfschmerzen und versuchte, sich zu kurieren, indem sie auf dem Sofa lag und mit der Katze und ihren drei Kleinen spielte; Amy ärgerte sich, weil sie ihre Lektionen nicht kannte und ihre Hefte nicht finden konnte; Jo machte einen großen Wirbel, um sich fertig zu machen; Frau Marsch war sehr damit beschäftigt, einen eiligen Brief zu beenden, und Hannah war unwirsch, weil die langen Nachtwachen sie immer ermüdeten.

"Es gab noch nie eine so schlecht gelaunte Familie auf der Welt", rief Jo, die die Geduld verlor, nachdem sie zwei Pässe zerbrochen, ein Tintenfass umgeworfen und sich auf ihren Hut gesetzt hatte.

"Und du bist die Unangenehmste", antwortete Amy und wischte sich die Tränen aus den Augen, die auf ihre Schiefertafel gefallen waren.

"Beth, wenn du diese schrecklichen Biester nicht in der Küche aufbewahrst, sage ich Hannah, dass sie sie kochen soll!", schrie Meg wütend, als sie versuchte, eine der kleinen Katzen loszuwerden, die auf ihren Rücken geklettert war und sich dort festhielt, wo sie sie nicht mehr fangen konnte".

Jo begann zu lachen, Meg zu schimpfen, Beth zu betteln und Amy zu wimmern, weil sie sich nicht erinnern konnte, wie viel neun mal zwölf war.

"Jetzt seid einen Augenblick ruhig, meine armen Kinder", sagte Frau Marsch und radierte den dritten Satz ihres Briefes aus; "das muss schnell gehen, und ich kann nicht mitten in eurem Aufruhr schreiben. "

Es herrschte einen Moment lang Stille, die nur durch den Eintritt von Hannah unterbrochen wurde, die zwei kleine Kuchen auf den Tisch legte, die gerade aus dem Ofen kamen, und so schnell verschwand, wie sie gekommen war. Die Kinder nannten diese kleinen Kuchen Muffins, denn sie hatten keine anderen, und fanden es sehr angenehm, sich die Hände zu wärmen, indem sie mit den heißen Kuchen weggingen. Auch Hannah, beschäftigt und müde wie sie war, vergaß nie, sie zu machen, denn Meg und Jo hatten eine lange Besorgung zu machen und aßen nichts anderes, bis sie zurückkamen, was selten vor drei Uhr nachmittags war.

"Viel Spaß mit Deinen Katzen und versuche, Deine Kopfschmerzen loszuwerden, kleine Beth! Wir sind heute Morgen Teufel, aber wir werden Engel sein, wenn wir zurückkommen. Komm, komm, Meg".

Und Jo ging als erster los, weil er spürte, dass die Pilger diesmal nicht mit ihrer gewohnten Güte zum Himmel aufbrachen.

Sie drehten sich immer um, wenn sie an die Ecke kamen, und ihre Mutter vergaß nie, am Fenster zu stehen und ihnen ein kleines Nicken und ein Lächeln zu schenken. Es schien, als ob die beiden Mädchen den Tag nicht überstanden hätten, wenn sie nicht diesen letzten Abschiedsblick ihrer Mutter gehabt hätten, und wie gelangweilt sie auch gewesen sein mochten, dieses Lächeln, das ihnen folgte, belebte sie wie ein Sonnenstrahl.

"Wenn Mama uns die Faust zeigen sollte, statt uns einen Kuss zu geben, wäre es nur das, was wir verdient haben; nie hat man so undankbare kleine Biester gesehen wie uns!" rief Jo, die voller Reue versuchte, den schlammigen Weg und den kalten Wind zu bewältigen.

"Benutze nicht solche Ausdrücke", sagte Meg, deren Stimme aus den Tiefen des Schleiers kam, in dem sie sich als eine Person vergraben hatte, die von den Gütern dieser Welt für immer angewidert war.

"Ich mag gute, starke Worte, die etwas bedeuten", antwortete Jo und zog ihren windigen Hut hoch.

"Nenne dich, wie Du willst, aber da ich weder ein Teufel noch eine Bestie bin, möchte ich nicht so genannt werden!"

"Du bist heute entschieden zu schlecht gelaunt, Meg, und warum? Weil Du nicht so reich bist, wie Du sein willst! Armes Kind! Warte nur, bis ich reich bin, und dann wirst du jede Menge Kutschen und Eis und Sträuße und hochhackige Stiefel und rothaarige junge Männer haben, die du nur blond sehen willst, um dich zum Tanzen zu bringen".

"Wie lächerlich du bist, Jo!", antwortete Meg.

Aber sie lachte, und fühlte sich trotz allem weniger mürrisch.

"Es ist ein Glück für Dich, dass ich es bin. Wenn ich mich so unglücklich aufführen würde wie Du, und versuchen würde, unangenehm zu sein, wären wir in einem schönen Zustand! Gott sei Dank finde ich in allem etwas Lustiges, damit es mir gut geht. Komm, schimpf nicht mehr und komm nach dem Unterricht gut gelaunt nach Hause; das wird Mama gefallen", sagte Jo und gab ihrer Schwester einen kleinen Klaps auf die Schulter.

Und die beiden Schwestern gingen für den Tag getrennte Wege, jede hielt ihr warmes Törtchen in den Händen und versuchte, trotz des Winterwetters, der uninteressanten Arbeit, die vor ihnen lag, und des Bedauerns, dass sie sich nicht vergnügen konnten, fröhlich zu sein.

Als Herr Marsch durch den Ruin eines unglücklichen Freundes, dem er geholfen hatte, sein Vermögen verloren hatte, hatten Meg und Jo den gesunden Menschenverstand gehabt, ihre Eltern um Erlaubnis zu bitten, etwas zu tun, das es ihnen ermöglichen würde, wenigstens für sich selbst zu sorgen. Die Eltern, die dachten, dass sie nicht zu früh beginnen könnten, sich durch ihre Arbeit selbständig zu machen, gewährten ihnen, worum sie baten, und beide machten sich mit jenem guten Willen des Herzens an die Arbeit, der trotz aller Hindernisse immer Erfolg hat.

Marguerite fand sich als Erzieherin von vier kleinen Mädchen in einer Nachbarfamilie wieder, und ihr bescheidenes Gehalt war ein relativer Reichtum für sie. Sie gab bereitwillig zu, dass sie sich ein wenig zu viel des Geschmacks für Eleganz bewahrt hatte, und dass ihr größtes Ärgernis ihre Armut war; die Unbequemlichkeit, in der die Familie lebte, war für sie schwerer zu ertragen als für ihre Schwestern, denn als Älteste erinnerte sie sich lebhafter an die Zeit, als ihr Haus schön war, ihr Leben leicht und angenehm und Bedürfnisse jeder Art unbekannt. Sie bemühte sich, nicht neidisch oder unzufrieden zu sein, aber sie konnte nicht umhin, die Partys und die schönen Dinge von früher zu vermissen.

In der Familie Kings, wo sie einen Teil des Tages als Lehrerin tätig war, sah sie in anderen, was sie in ihrem eigenen Haus nicht mehr finden konnte: Die älteren Schwestern der Kinder, die sie unterrichtete, gingen in die Welt hinaus, und Meg hatte oft schöne Ballkleider, Blumensträuße und so weiter vor Augen; sie hörte von Shows, Konzerten, Schlittenfahrten und allen möglichen Vergnügungen. Sie sah, wie viel Geld für Kleinigkeiten ausgegeben wurde, um die man sich am nächsten Tag nicht kümmerte, und die ihr so viel Freude bereitet hätten. Die arme Meg beklagte sich selten; aber manchmal überkam sie eine Art unwillkürliche Bitterkeit, denn sie hatte noch nicht gelernt, wie reich sie an den wirklichen Gütern war, die das Leben glücklich machen.

Jo verbrachte ihre Vormittage bei Tante Marsch, die an rheumatischen Schmerzen litt. Als Herrn Marschs Schwägerin angeboten hatte, eine ihrer Töchter zu adoptieren und ganz aufzunehmen, war die alte Dame sehr beleidigt gewesen über die Weigerung ihres Bruders, sich von einem seiner Kinder so ganz zu trennen. Freunde von Herrn und Frau Marsch sagten ihnen nun, dass sie jede Chance verloren hätten, jemals von der alten Dame zu erben. Sie antworteten:

"Wir würden unsere Töchter nicht für ein Dutzend Vermögen hergeben. Reich oder arm, wir bleiben zusammen und wissen, wie wir glücklich sein können. "

Eine Zeit lang hatte sich die alte Dame geweigert, sie zu sehen; aber als sie Jo eines Tages im Haus einer Freundin traf, gefiel ihr die Originalität des kleinen Mädchens, und sie bot ihr an, sie als Begleiterin aufzunehmen. Das war für Jo nicht sehr reizvoll, denn Tante Marsch war ziemlich widerspenstig; aber aus gutem Grund nahm Jo an, und zur Überraschung aller verstand sie sich erstaunlich gut mit ihrer jähzornigen Verwandten. Einmal jedoch gab es einen Sturm, und Jo war nach Hause gekommen und hatte erklärt, dass sie es nicht mehr aushalten würde. Aber Tante Marsch bat sie noch einmal so ernsthaft, dass Jo nicht ablehnen konnte, denn in ihrem Herzen war wirklich eine gewisse Zuneigung zu der alten Dame, so schwer es auch war, sie zufriedenzustellen.

Ich vermute, dass die eigentliche Attraktion für Jo ein großer Raum voller schöner Bücher war, die seit Onkel Marschs Tod dem Staub und den Spinnen überlassen worden waren. Jo erinnerte sich gern an den alten Mann, der ihr erlaubte, mit seinen großen Wörterbüchern Eisenbahnen und Brücken zu bauen, ihr mit viel guter Laune die lustigen Bilder in seinen ausländischen Büchern erklärte und ihr Lebkuchenmänner kaufte, wann immer er sie auf der Straße traf. Der große, dunkle, unbewohnte Raum mit seinen Regalen voller Bücher, die gepolsterten Stühle, die Büsten, die sie anzuschauen schienen, und vor allem die enorme Anzahl von Büchern, die sie, als sie älter wurde, nach Belieben lesen konnte, machten die Bibliothek zu einem wahren Paradies für sie. Sobald Tante Marsch zu schlummern begann oder mit Besuchern beschäftigt war, stürzte Jo in diesen einsamen Ort und verschlang, in einen großen Sessel gesunken, wahllos Poesie, Geschichte, Reisen und einige der Abenteuerromane, die sie sehr liebte. Aber wie alles Glück währte auch das ihre nicht lange, und sobald sie die Mitte ihrer Geschichte, die schönste Zeile ihres Liedes oder den dramatischsten Moment ihrer Reiseerzählung oder das bewegendste Merkmal des Lebens ihres Helden erreicht hatte, schrie eine schrille Stimme auf:

"Joséphi - ne! Joséphi - ne! !"

Und sie war gezwungen, ihren Eden zu verlassen, um Wollfäden zu spinnen oder den Hund zu kämmen oder Belshams Essays zu lesen, ein Werk, das für sie uninteressant war.

Jo's Ehrgeiz war es, etwas zu tun, das in der Welt als ganz großartig beurteilt werden würde. Was war es? Sie hatte keine Ahnung und wartete darauf, dass die Zukunft es ihr sagen würde; aber im Moment war ihr größter Kummer, dass sie nicht so viel lesen, laufen und gehen konnte, wie sie es gerne gehabt hätte. Ihr schnelles Temperament und ihr subtiler Witz spielten ihr immer Streiche, und ihr Leben war eine Reihe von Höhen und Tiefen, sowohl komisch als auch pathetisch. Aber die Erziehung, die sie bei Tante Marsch erhielt, war zwar nicht sehr angenehm, aber vielleicht genau das, was sie brauchte, und außerdem machte der Gedanke, dass sie etwas Nützliches für ihre Familie tat, sie glücklich, trotz des ständigen "José-phi-ne!"

Beth war zu schüchtern, um auf ein Internat zu gehen; man hatte versucht, sie dorthin zu schicken, aber sie hatte so sehr gelitten, dass man sie nicht zurückschicken durfte. Ihr Vater gab ihr Unterricht. Er war der beste Lehrer, den sie je hatte, aber als er zur Armee ging und ihre Mutter gezwungen war, einen Teil ihrer Zeit dem Verwundetenhilfswerk zu widmen, hatte Beth oft allein arbeiten müssen. Getreu den Gewohnheiten, die ihr Vater ihr beigebracht hatte, tat das liebenswerte und kluge Kind sein Bestes. Sie war auch eine richtige kleine Haushälterin, und ohne nach einer anderen Belohnung zu fragen als danach, geliebt zu werden, half sie der alten Hannah, das Haus in Ordnung zu halten. Sie verbrachte viele Tage allein; aber sie war nicht einsam, denn sie hatte sich eine Welt geschaffen und war nie untätig.

Jeden Morgen musste sie sechs Puppen aufstehen und anziehen. Sie hatte sich ihren kindlichen Geschmack bewahrt und liebte immer noch ihre Puppen, obwohl sie nicht eine einzige hatte, die hübsch oder vollständig war. Sie waren, um die Wahrheit zu sagen, ein von ihr gesammelter Bestand an alten Puppen, die von ihren Schwestern verlassen worden waren; aber gerade deshalb liebte Beth sie umso mehr, und sie hatte sogar ein Krankenhaus für verkrüppelte Puppen gegründet. Sie stach nie Nadeln in sie, gab ihnen nie einen Schlag oder sprach unfreundliche Worte zu ihnen; sie vernachlässigte keines von ihnen und kleidete sie, liebkoste sie und pflegte sie mit einer Fürsorge, die nie versagte. Ihr Lieblingsstück war eine alte Puppe, die, da sie Jo gehörte, ein großes Loch im Kopf und keine Arme und Beine hatte; Beth, die sie adoptiert hatte, verbarg all dies, indem sie sie in eine Decke wickelte und ihr ein hübsches Häubchen aufsetzte. Wenn man gewusst hätte, wie viel Zuneigung sie zu dieser Puppe hatte, wäre man gerührt gewesen: Sie brachte ihr Blumensträuße, las ihr Geschichten vor, ging mit ihr spazieren und versteckte sie unter ihrem Mantel, um Erkältungen zu vermeiden, denen sie durch ihr Loch im Kopf mehr als alle anderen ausgesetzt war, zumindest dachte sie das. Sie sang ihr Lieder vor und ging nie ins Bett, ohne sie zu küssen und zärtlich zu sagen:

"Ich hoffe, Sie schlafen gut, meine Ärmste".

Beth hatte, wie ihre Schwestern, ihre persönlichen Probleme, und sie weinte oft "ein paar Tränchen", wie Jo sagte, weil sie nicht genug Musikunterricht nehmen und ein anderes Klavier bekommen konnte. Sie liebte die Musik so sehr, sie bemühte sich so sehr, sie selbst zu lernen, sie studierte so geduldig auf dem alten falschen Klavier, dass man nicht anders konnte, als zu denken, dass ihr jemand helfen sollte. Aber niemand im Haus konnte das, und niemand sah, wie sie über die vergilbten Schlüssel weinte, die nicht richtig bleiben wollten. Sie sang bei der Arbeit, wie eine kleine Lerche, wurde nicht müde, ihrer Mutter oder ihren Schwestern etwas vorzuspielen, und sagte sich jeden Tag:

"Ich bin sicher, wenn ich gut bin, werde ich gut Klavier spielen können".

Es gibt viele schüchterne, stille kleine Beths in der Welt, die keinen Platz zu haben scheinen, die im Schatten bleiben, bis sie gebraucht werden, und die so fröhlich für andere leben, dass niemand ihre Aufopferung sieht. Man würde sie bald an dem Tag erkennen, an dem sie verschwinden und Traurigkeit und Leere zurücklassen!

Hätte man Amy gefragt, was das größte Ärgernis in ihrem Leben ist, hätte sie sofort geantwortet: "Meine Nase!"

Darüber hatte sich in der Familie eine Legende gebildet. Jo hatte ihre Schwester fallen lassen, als sie noch sehr klein war, und Amy behauptete immer, dass es dieser Sturz war, der ihre Nase beschädigt hatte. Egal, wie sehr Amy sie zwickte, um sie zu verlängern, sie konnte ihr keinen Bogen geben, der für ihren Geschmack aristokratisch genug war. Niemand außer ihr selbst kümmerte sich darum; so wie sie war, war sie sehr süß; aber sie fühlte tief das Bedürfnis nach einer aquilinen Nase und zeichnete ganze Seiten davon, um sich zu trösten.

Die kleine Raphael, wie ihre Schwestern sie nannten, hatte eine große Begabung für das Zeichnen; sie war nie glücklicher, als wenn sie Blumen zeichnete oder ihre Geschichtsbücher illustrierte, und ihre Lehrer beschwerten sich ständig darüber, dass sie ihre Schiefertafel mit Tieren bedeckte, anstatt ihre Multiplikationen und Divisionen zu machen. Die leeren Seiten ihres Atlas füllte sie mit selbst erfundenen Karten, und aus den Büchern, die sie gerade gelesen hatte, kamen immer wieder Kompositionen mit Feder oder Bleistift, manchmal sogar die groteskesten Karikaturen heraus. Sie schaffte es jedoch, ihren Pflichten nachzukommen, und dank ihres vorbildlichen Verhaltens entging sie stets einer Rüge. Ihre Kameraden mochten sie sehr, denn sie hatte einen guten Charakter und besaß die glückliche Kunst, ohne Anstrengung zu gefallen; sie bewunderten ihre kleinen Allüren, ihre kindlichen Anmutungen und ihre Talente, die außer im Zeichnen darin bestanden, dass sie häkeln, ein paar kleine Musikstücke spielen und Französisch lesen konnte, ohne mehr als zwei Drittel der Wörter falsch auszusprechen. Sie hatte eine klagende Art zu sagen: "Als Papa reich war, haben wir es so und so gemacht", was sehr rührend war, und die kleinen Mädchen fanden ihre großen Worte "vollkommen elegant".

Amy war auf dem besten Weg, von allen verwöhnt zu werden; ihre kleinen Eitelkeiten und ihr Egoismus wuchsen von Minute zu Minute.

Die beiden Ältesten waren einander sehr zugetan; aber jede von ihnen hatte eine der Jüngeren unter ihren Schutz genommen, war ihre "kleine Mutter" und kümmerte sich um sie, wie sie sich früher um ihre Puppen gekümmert hatte. Meg war Amys Vertraute und Lehrerin, und durch eine seltsame Anziehungskraft der Gegensätze war Jo die süße Beth; nur zu Jo sprach das schüchterne Kind ihre Gedanken, und Beth hatte, ohne es zu wissen, mehr Einfluss auf ihre schwindlige ältere Schwester als die ganze Familie.

Als der Abend an diesem eher unglücklichen Tag kam, begann Meg zu sagen, während sie zu nähen begann:

"Hat einer von Euch etwas Amüsantes zu erzählen? Mein Tag war so unangenehm, dass ich wirklich darauf brenne, etwas Spaß zu haben".

"Ich will dir erzählen, was mir heute mit Tante Marsch passiert ist", begann Jo, die sehr gern Geschichten erzählte, "ich habe ihr den ewigen Belsham so langsam vorgelesen, wie ich konnte, in der Hoffnung, sie früher zum Einschlafen zu bringen, und dann konnte ich mir ein schönes Buch aussuchen und so viel lesen, wie ich konnte, bis sie aufwachte, aber ich habe mich so gelangweilt, dass ich, bevor sie anfing einzuschlafen, aus Leibeskräften gähnte. Dann fragte sie mich, was ich damit zu tun hätte, meinen Mund so weit zu öffnen, dass man das ganze Buch hineinstecken könnte".

"Ich wünschte, es würde passen, denn das tut es nicht", antwortete ich und versuchte, nicht zu unverschämt zu sein".

"Die Tante hielt mir dann eine lange Predigt über meine Sünden und sagte mir, ich solle still sein und darüber nachdenken, sie zu korrigieren, während sie "eine Weile meditierte". Da ihre Meditationen gewöhnlich lang sind, zog ich, sobald ich sah, dass ihr Kopf sich wie eine Dahlie neigte, den Vicar von Wakefield aus meiner Tasche und begann zu lesen, mit einem Auge auf mein Buch und dem anderen auf meine schlafende Tante. Ich war gerade an der Stelle, wo sie ins Wasser fallen, als ich mich vergaß und laut lachte, was sie aufweckte. Sie war nach einem Nickerchen besser gelaunt und bat mich, ihr etwas aus dem Buch vorzulesen, das ich in der Hand hielt, damit sie sehen konnte, welches frivole Werk ich dem würdigen und lehrreichen Belsham vorzog. Ich gehorchte, und ich konnte sehen, dass sie amüsiert war, denn sie sagte: "Ich verstehe es nicht ganz; nimm es von Anfang an, Kind".

"Ich begann also wieder mit meiner Geschichte und versuchte, sehr gut zu lesen, um die Primrose so interessant wie möglich zu machen. Aber dann war ich so frech, mich im schönsten Moment zu unterbrechen und sanft zu meiner Tante zu sagen:

"Ich fürchte, es wird dich langweilen, Tante; soll ich jetzt nicht aufhören?"

"Sie hob ihr Strickzeug auf, das ihr in den Schoß gefallen war, sah mich böse an und sagte in einem mürrischen Ton:

"Beende das Kapitel, und seie nicht unverschämt".

"Hat sie gestanden, dass sie amüsiert war?", fragte Meg.

"'Oh nein, aber sie ließ Belsham schlafen, und als ich heute Nachmittag meine Handschuhe holen ging, sah ich sie den Vikar so aufmerksam lesen, dass sie mich nicht lachen und vor Freude hüpfen hörte, wie ich mich amüsieren würde. Wie glücklich würde sie sein, Tante, wenn sie es täte! Aber ich beneide sie trotz ihres Reichtums nicht sehr, und ich komme immer wieder darauf zurück: Die Reichen haben schließlich genauso viel Ärger wie die Armen".

"Das erinnert mich daran", sagte Meg, "dass ich auch etwas zu erzählen habe. Ich fand die ganze Familie Kings heute in Aufruhr: eines der Kinder erzählte mir, dass ihr älterer Bruder etwas so Schlimmes getan habe, dass Herr Kings ihn vertrieben habe. Ich hörte Frau Kings weinen und ihren Mann laut reden, und Grace und Ellen wandten sich ab, als ich vorbeiging, so dass ich ihre roten Augen nicht sehen konnte. Ich habe natürlich keine Fragen gestellt, aber sie taten mir sehr leid, und die ganze Zeit, als ich zurückkam, dachte ich, wie froh ich war, dass wir keine Brüder hatten, die unartige Dinge taten.

"Es ist viel schlimmer, in der Pension in Ungnade zu fallen", sagte Amy und schüttelte den Kopf, als hätte sie eine tiefe Lebenserfahrung. Susie Perkins hatte heute einen wunderschönen Karneolring, der mich neidisch machte, und ich wünschte, ich wäre an ihrer Stelle gewesen. Aber hatte sie nicht die Idee, Mr. David mit einer monströsen Nase, einem Buckel und den Worten "Ladies, I see you", die aus seinem Mund kommen, in einem Luftballon darzustellen. Wir schauten zu und lachten, als er uns plötzlich sah und Susie befahl, ihm seine Schiefertafel zu bringen. Sie war halb gelähmt vor Schreck; aber sie musste trotzdem gehorchen, und was glaubt Ihr, was er tat? Er nahm sie beim Ohr; beim Ohr, denken Sie, wie furchtbar das ist! Und er ließ sie auf einem großen Hocker in der Mitte des Klassenzimmers sitzen. Sie saß eine halbe Stunde lang da und hielt ihre Schiefertafel so, dass die ganze Klasse sie sehen konnte".

"Und hast du gelacht?", fragte Jo.

"Niemand hat gelacht! Wir waren stumm wie Mäuse, und Susie hat geschluchzt. Ich beneidete sie damals nicht um ihr Schicksal, denn ich spürte, dass eine Million Karneolringe mich nach dieser Strafe nicht glücklich gemacht hätten. Ich könnte niemals so eine quälende Kasteiung ertragen", sagte Amy.

Damit fuhr sie mit der charmanten Miene einer von ihrer Tugendhaftigkeit zutiefst überzeugten Person fort, die sich zudem gerade die Genugtuung verschafft hatte, zwei große französische Worte in einem Satz unterzubringen.

"Ich habe heute Morgen auch etwas gesehen", sagte Beth, als sie Jo's immer noch unordentlichen Korb wegräumte; "ich wollte es bei Tisch sagen, aber ich habe es vergessen. Als ich Fisch holen ging, war Herr Laurentz mit Herrn Cutter, dem Kaufmann, im Laden, als eine arme Frau mit einem Eimer und einer Bürste kam und Herr Cutter fragte, ob er sie etwas putzen lassen würde, indem er ihr gegen Bezahlung etwas Fisch für ihre Kinder gab, die nichts zu essen hatten. Herr Cutter, der sehr beschäftigt war, sagte ziemlich unhöflich: "Nein", und die arme Frau wollte gerade traurig weggehen, als Herr Laurentz mit dem gebogenen Schnabel seines Stocks einen großen Fisch aushakte und ihn ihr reichte. Sie war so erfreut und überrascht, dass sie den Fisch in die Arme nahm und einen Brustpanzer daraus machte; es war rührend und lachend zugleich, sie so gepanzert zu sehen, wie sie Herrn Laurentz aus Leibeskräften dankte und ihm sagte, dass sie hoffe, sein Bett werde im Himmel süß sein. Er drückte ihr eine Münze für das Brot und das Ale in die Hand und bat sie, keine Zeit mit dem Dank zu verschwenden, und drängte sie, schnell zu gehen und ihren Fisch zu kochen, was sie auch tat. Wie nett von Herrn Laurentz!"

"Sehr gut", sagte das ganze Publikum, "sehr gut!"

"So beneide ich die Reichen", sagte Jo. "Wenn sie im Laufe eines Tages so eine gute Kleinigkeit tun können, sind sie glücklicher als wir".

"Sicherlich", sagte Beth, "ich wünschte, ich hätte in diesem Moment an der Stelle von Herrn Laurentz sein können".

Die vier Schwestern, nachdem jede ihre Geschichte erzählt hatte, baten ihre Mutter, eine nach der anderen zu erzählen, und sie begann mit einer etwas ernsten Miene:

"Heute, als ich in der Ambulanz damit beschäftigt war, Flanellwesten für die Soldaten zu schneiden, war ich sehr besorgt um Ihren Vater und dachte, wie einsam und unglücklich wir sein würden, wenn ihm ein großes Unglück zustoßen würde. Ich war sehr traurig, als ein alter Mann hereinkam, um um Hilfe zu bitten und sich neben mich setzte. Er sah sehr arm, sehr müde und sehr traurig aus, und ich fragte ihn, ob er irgendwelche Söhne in der Armee habe.

"Ja, Ma'am, ich hatte vier, aber zwei wurden getötet; der dritte wurde gefangen genommen, und ich bin auf dem Weg, den letzten zu finden, der in einem der Krankenhäuser in Washington liegt", antwortete er.

"Sie haben viel für Ihr Land getan, Sir", sagte ich, wobei mein Mitleid in Respekt übergegangen war.

"Nicht mehr, als ich hätte tun sollen, gnädige Frau; ich wäre selbst gegangen, wenn ich die Kraft gehabt hätte; aber da ich nicht kann, gebe ich meine Kinder, und ich gebe sie von ganzem Herzen zur Wiederherstellung des Friedens und der Einheit".

"Er sprach mit solcher Resignation, dass ich mich schämte, weil ich glaubte, so viel getan zu haben, indem ich meinen Mann gehen ließ, wo ich doch alle meine Kinder behalten hatte, um mich zu trösten. Ich fand mich neben diesem alten Mann so reich und glücklich, dass ich ihm von ganzem Herzen für die Lektion dankte, die er mir erteilt hatte, ohne es zu wissen".

"Ich konnte, Gott sei Dank, erreichen, dass der Verein ihm Geld und ein gutes Paket mit Proviant für seine Reise gab".

"Wenn wir Jungen gewesen wären", sagte Beth leise, "hätte Mutter uns nicht behalten".

"Und sie hätte gut daran getan", antwortete Meg, "Vaterland zuerst!"

"Erzähl uns eine andere Geschichte, Mutter", sagte Jo nach einigen Minuten des Schweigens, "eine mit einer Moral wie dieser. Ich erinnere mich sehr gerne an sie, wenn sie wahr sind und nicht in zu viel Predigt versteckt".

Frau Marsch lächelte und begann sofort:

"Es waren einmal vier kleine Mädchen, die hatten jeden Tag das, was sie an Nahrung, Kleidung und vielen anderen nützlichen und angenehmen Dingen brauchten, gute Eltern und Freunde, die sie innig liebten. Aber sie waren nicht immer glücklich. (Hier schauten sich die vier Schwestern an und nähten sehr schnell weiter). Diese kleinen Mädchen wollten gut sein und haben viele gute Vorsätze gefasst, aber sie haben sie nicht immer gut eingehalten. Sie sagten oft: "Wenn wir nur das hätten! " oder: "Wenn wir das nur könnten! "Und dann haben sie völlig vergessen, wie viele gute Dinge sie haben, die anderen zu oft fehlen, und wie viele gute Zeiten sie sich selbst noch schenken könnten. Sie baten eine alte Frau, ihnen einen Talisman zu geben, der sie glücklich machen würde, und sie sagte: "Wenn du eines Tages nicht glücklich bist, dann zähle alle deine Glücksgefühle, entweder vom vergangenen Tag oder von den bereits vergangenen Tagen, denke an all die, die dir die Zukunft noch verspricht, und sei dankbar. (Hier hob Jo scharf den Kopf, als ob sie sprechen wollte, aber sie verstummte, da sie sah, dass die Geschichte noch nicht zu Ende war).

Sie versuchten, den Hinweis in die Tat umzusetzen, und waren bald überrascht, wie viel besser sie verteilt waren als viele andere. Die eine entdeckte, dass Geld nicht verhinderte, dass Scham und Kummer in das Haus einiger reicher Leute eindrang; die andere, dass sie, obwohl sie arm war, mit ihrer Jugend, Gesundheit und Fröhlichkeit viel glücklicher war als eine gewisse alte Dame, die immer krank und daher immer ungeduldig war, die sie oft sah; Die dritte gestand sich ein, dass es zwar nicht sehr angenehm war, sich das Abendessen zu verdienen, dass es aber viel schwieriger gewesen wäre, darum zu betteln; und die vierte erkannte, dass das Vergnügen, einen hübschen Karneolring zu haben, nicht das Zeugnis wert war, das man sich selbst geben kann, wenn man sich sehr gut benommen hat. Sie beschlossen daher, mit dem Jammern aufzuhören, das Glück zu genießen, das sie bereits hatten, und zu versuchen, es sich immer wieder zu verdienen, damit es ihnen nicht weggenommen wird. Ich glaube, meine lieben Kleinen, dass sie nie enttäuscht oder verärgert waren, weil sie den Rat der alten Frau befolgt haben".

"Es ist nicht sehr nett, liebe Mama, unsere Worte gegen uns zu wenden und uns zu belehren, anstatt uns eine Geschichte zu erzählen", rief Meg.

"Ich mag diese Art von Predigt", sagte Beth nachdenklich, "sie ist wie die, die Vater uns immer gehalten hat".

"Ich glaube, ich habe mich früher nicht so sehr beschwert wie die anderen, aber jetzt werde ich mehr darauf achten", sagte Amy, "denn Susie hat mir eine Lektion erteilt".

"Wir brauchten deine Lektion, Mama, und wir werden sie nicht vergessen, aber wenn wir sie doch vergessen, musst du uns nur sagen, was die alte Chloe in Onkel Toms Hütte zu sagen pflegte: "Ihr müsst an euer Glück denken, Kinder! Sie müssen an Ihr Glück denken! ", sagte Jo, die die kleine Predigt ebenfalls sehr genossen hatte.