Недостача

В тумане не так все страшно. Какая-то беготня, фары машин, и светофоры работают исправно. До торгового центра триста шагов, можно покурить. А спичек нет. Спросить у кого-то боязно. Ладно, потерпим. Подхожу. Люди уже всё стали ломать до нас. Из соседнего техномаркета выносят пылесосы и другую дребедень. Из бутика элитной одежды с полностью выбитым стеклом дамы выходят в шикарных манто, сверкая крутыми туфлями на толстых ногах. Фу! И не стыдно, безвкусица какая. Подбегает Сека, делая вид, что запыхался – думаю, ждал за углом, не подойду ли я, не зассу ли. Извиняется, что опоздал. Ладно, говорю. Что вот с этим делать? В окружении разгромленных магазинов наш бутик стоял совершенно невредим и еще нагло сверкал гирляндами. Понятно. Кому нужны наши безделушки, которые так любит Степыч? И где он их только достает? «Подарки не для всех», блядь. Ну кто в трезвом уме наденет одноразовый плащ с иллюминацией? Или этот шепчущий подголовник, он ведь кого угодно сведет с ума – лежишь, а тебе без конца шипят в ухо: «Спи, спи, спи». Единственная нормальная вещь здесь – фикус в горшке, так любимый Степычем. Но это всего лишь декорация в витрине. Стоим, смотрим вокруг и понимаем, придется ломать самим. Как и задумывалось, впрочем. И тут сзади раздается тонкий мужичий крик: «Посторонись!». Мы пригнулись, и в стекло нашего бутика полетела огромная железная штука. Вся витрина разлетается вдребезги, будто и не было ее никогда. Даже слезы стали наворачиваться. Люди тут же ринулись разбирать все эти безделушки, не нужные никому, кроме нас, наверное. Все-таки, кому-то все эти несуразные вещицы иногда приносили радость, хоть на миг. Вот и фикус понесли. «Эй!», – кричу, фикус-то могли оставить, но Сека останавливает меня жестом – ну их, прибьют еще. Бедный Степыч. Вот и все. Недостача ликвидирована. С лихвой. Что делать? Смотрим по сторонам. Само собой, на душе просится выпить чего-то, вот и продуктовый рядом, весь в руинах. Может, что-то там осталось? Какие-то чуваки выносят оттуда большой мешок живой рыбы, колышущейся в большом полиэтиленовом пузыре. Рыбаки, мать их. Заходим в магазин. Нет, конечно, пусто. И спичек, конечно, здесь не найдешь. Но Сека, острый глаз, выуживает из-под прилавка литровую бутыль итальянского вермута. Уф, живем.