Мир развлечений

– …он типа главарь был одной шоблы, эсэс называлась.  Они там мочили людей пачками…

Он открыл какую-то незаметную в тени, скрипучую дверь, проник внутрь (видимо там была какая-то кладовка) и, продолжая повествование, начал звенеть бутылками, отыскивая нужную.

Солнце было уже почти в зените. До Фирра долетали лишь обрывки слов, да ему и не особо было интересно. Он устал, хотел поскорее выйти из игры и доехать-таки до дома.

–…особенно если не той национальности. Тогда ещё вместо генотипов были расы и национальности…

Обугленные тела, что  отвратительно сгрудились на крыльце, уже почти не дымились. Фирр подошел ещё немного к месту сожжения, перестав слышать пьяный монолог приятеля совсем. Справа, сразу за той дверью, куда нырнул последний, в небольшом "кармане" в стене дома, был заметен "припаркованный" ТБС. Фирр отметил про себя выбор вооружения этого чёртового мажора: пулемёт на левой руке, и, конечно же, огнемёт на правой. А вместо привычных ракет ПВО за спиной была какая-то странная серебристая палка с кольцами по всей длине. Подойдя ближе, и рассмотрев как следует место чудовищной казни, Фирр с отвращением понял по фрагментам одежды и валявшейся местами обуви, что обугленные трупы принадлежали вовсе не повстанцам, а простым гражданским. Тел было не меньше десяти. Лежали они как-то разрозненно, почти не соприкасаясь.

– Это новая фишка, короче, – Лигг стоял уже прямо за спиной с новой бутылью. – Электро-пушка, понял?!

– Ты гражданских, что ли, мочил здесь?

– Ну да.

На лице Лигга проявилось искреннее удивление.

– Не, Фиррка, а что мне с ними, бренди пить?

Хихикнув после этих слов, Лигг сделал небольшой глоток и, как бы вспомнив важную вещь, поднял палец вверх.

– Да, хотел же тебе предложить хлебнуть, но вспомнил, что ты ж первый раз играешь, и у тебя тупо ещё не прописано тело.

– Чего?

– Вот ты же сам, меня когда увидал, удивился – чего, мол, я из "ведра" вылез. Так я и вылез, потому что прописан.

– Понятно. Слушай, Лигг, мне надоела уже вся эта байда. Как игру-то закончить?

– В смысле – как?! Выходи и всё. Там, в консоли набери "завершить битву". Фрагов-то много настрелял? Дай заценить.

Фирр его явно не понял.

– Окно с таблицей очков выведи на голограмму.

После нескольких секунд поисков (в довольно примитивном, кстати, интерфейсе), Фирр нашёл нужную иконку и щёлкнул по ней. Над его ТБС возникло голографическое окно с таблицей, где отображалась вся его личная статистика по этой конкретной ШИЗО.

– Фигассе! Ты один почти всех завалил?

– Ага.

– Вообще красавчик! Для первого раза это просто шикардос! Не зря ты «Саруман», Фиррка! А у меня – вот. Лигг потёр левой рукой правое запястье, пролив изрядное количество из бутыля, и над его головой возникла похожая голограмма.

Локация: МЯТЕЖНЫЙ ГОРОД

…боец ХИМЛЕР #666-02

УРОВЕНЬ 79

        Набранные очки:

УНИЧТОЖЕНО ЕДИНИЦ ПРОТИВНИКА:     28

БОЕВЫХ: 0

ВСПОМОГАТЕЛЬНЫХ (дроны и проч): 0

РЕЙТИНГ  БОЙЦА ОБЩИЙ:  19 (+1)

"Сукин сын, да он же просто отсиживается в подворотнях и убивает гражданских, пока остальные пыхтят с Повстанцами", – с некоторой завистью подумал Фирр.

– Да, впечатляет. Это ты уже девятнадцатый в Общем Рейтинге? По всей сетке?

– Точняк!

Лигг как-то резко опьянел на пару стадий. Ноги стали хуже удерживать его, голова чуть опустилась, а взгляд стал совсем стеклянным. Фирру было ясно, что это выражается побочный эффект "виртуального алкоголя". Всё-таки имитация опьянения, не всегда ровная и предсказуемая. Бутылка выпала из руки Лигга, он равнодушно покосился на неё и вдруг как-то по-доброму взглянул на ТБС Фирра.

– Бля, Фиррка! Ну ты…ты конечно дал им просраться!

Его язык сильно заплетался.

– А мы с Роннкой, вон, – он размашисто указал на всю подворотню – Дали бабок этим…разра…, сукам этим, которые ШИЗУ эту слепили, чтоб они нам вот этот закуток сварганили…Понял?

Фирр его не слушал (да и понять этого торчка сейчас было трудно), он пытался всё же разобраться с консолью и выйти из игры.

– …нам с этими гориллами стреляться, бегать… надоело… А тут – пожалста…этих гражданских упырей хоть жопой жуй…

Наконец, Фирр правильно набрал команду и по центру появилась надпись: "завершить битву". Он решил ещё с минутку, для проформы, покивать пьяному приятелю и покинуть игру.

– …вот как в этот раз я и сделал… наловил их штук десять по квартирам… сюда вытащил… поставил, из электро-ПУШКИ кааак дал…

– А Ронна с тобой не было?

– Так он это… сказал: "парочку «поцев» завалю для прилич… и вернусь”. Видать, его и грохнули, дебила.

– А сюда «поцы» не заглядывают?

– Не, Фиррка, я ж говорю… кучу бабла отвалил, чтоб это место сварганили нам…оно для повста… для поцев… невидимое. Типа того. А респауны наши… они прямо туточки. Оп! Я, кста…тебя звал сюда в самом нач…игры… Помнишь?!

Лигг ловко щёлкнул пальцами, как бы показывая, до чего же хорошо, что респауны их именно туточки, а не там где у остальных, чёрт его знает где. Его голос вдруг снова стал трезвым, да и по всему виду его организма было заметно, что опьянения – как ни бывало. Сам он, впрочем, как будто и не замечал всех метаморфоз происходящих с ним.

– Помню, помню. Да я сюда хрен дорогу бы нашёл, даже по навигации.

Фирру тут вспомнились обстоятельства его подключения к игре, и как он хотел придушить этого и второго идиота, Ронна. Совсем ведь оборзели – втянули его в ШИЗО прямо по дороге домой. Да ещё ведь таксиста наняли какого-то бешеного.

– Так как ты говоришь из "ведра" вылез? – Фирр навёл на Лигга одну из пушек.

– Ты чего это, родной? – Лигг улыбался, понимая, что Фирр шутит, но глаза его

округлились, и в них читался испуг.

– Да вот думаю, завалить тебя что ли, за то, что вы меня прямо из такси сюда выдернули.

– Какого такси?! Фиррка, завязывай гнать! И убери пушку, бесит!

Фирр опустил хэндган.

– Ты даже из шизокорна не вышел, мы тебе сюрприз сделали с Ронном. Вот и подключились.

– Да?! Хрень какая-то. Я точно помню, как забрал бабки из кассы, вышел, сел в такси…

– Да ты не помнишь, сколько ты выжрал! Одних нейротиков недельную дозу принял. Вот тебя и глючило, пока подключался.

"Складно звонит, подонок. Ладно, выйдем из игры посмотрим."

– Ну и чёрт с ним, видать и вправду пережрал. Ты скажи, а почему я не могу вылезти из ТБС? Ну я ж вижу себя, руки вон, лицо в отражении экрана вижу.

– Ты – да, а больше никто тебя не видит.

Молчание длилось секунд десять. Фирр пытался сообразить как это – он себя видит, остальные – нет, а Лигг, при всём своём не очень могучем интеллекте тщился подобрать пример или найти какие-то доводы, чтобы объяснить эту простую вещь. Метаморфоза приключилась с ним опять.

–… бля, ну Фиррка, ну ёптить… как тебе объяснить-то?! Короче, за опред… за бабки можно… короче здесь… любой внешний вид…

– Понятно. За деньги опять всё.

– …ну а дык… канешн… вот смотри…

Лигг оглядел себя сверху вниз, предлагая сделать то же Фирру.

– …А?! Какой стиль! Это я букв… только дня два тому… прикупил… китель там… кепку… о! пенесне! – он ткнул себя пальцем в нос, на котором, криво надвинувшись, почти сваливаясь, покоились те два старомодных стёклышка, соединённых перемычкой.

Лигг вдруг дёрнулся всем телом и застыл. Простояв в молчании несколько секунд, он, снова протрезвев, поднял бутыль с земли.

– Пошли, покажу прикол.

Справа от крыльца, рядом с которым приятели встретились, и где была волшебная дверь в склад алкоголя, располагалось большое окно с тонированными, почти чёрными (и почти целыми) стёклами.

– Подойди ближе (голос его опять бодр) и забрало подними. Там… да, ярлычок на консоли в левом углу. Снизу, ага.

Забрало медленно сползло вниз, потому как хоть Лигг и просил "поднять" его, конструкцией этого ТБС был предусмотрен иной способ.

Игровое время в Мятежном городе уже понемногу стало клониться к вечеру, тени заметно удлинялись каждую минуту. Перед зеркальным тонированным окном стоял слегка испачканный, местами даже помятый и поцарапанный тяжёлый боевой скафандр с номером 0332 на груди. Забрало сдвинуто. Внутри – пусто.

– Вот это прикол, да? А ты ещё вылезти хотел. Видишь – вылезать-то некому.

– Да, жутковато.

– А нам с Ронном – норм. Загрузимся на респауне, потихоньку местных насобираем, к стеночке поставим, ну и за расовую неполноценность или чего там ещё, не помню точно. Огнемётиком или газом, тоже прикольно. Потом, как фрагов набахаем, из вёдер вылазим – и бухать. Эту комнатку с пойлом я тоже по заказу себе отмутил. Таращит как в реале, а по бабкам – почти даром.

– Слушай, а не жалко тебе людей-то? Безоружных…

Лигг добродушно улыбнулся, явно оценив (а главное – поняв) шутку.

– Жалко, Фиррка. Очень. Очень жалко, что они не настоящие!

– Вот упырь ты!

Лигг опять заржал, упоённый своей шуткой. "Я своей весёлой рожей сам себя и веселю", – подумал Фирр, возвращая забрало назад и набирая в консоли команду на выход из игры.

Словно тень мелькнула сзади. Но увидеть Фирр ничего не увидел, да и датчики все он давно выключил. Скорее – почувствовал. Он резко обернулся. Мальчишка, лет двенадцати. Да и одет прилично, вон портфель какой большой. Школьник, наверное. И чего этот истеричка Лигг визжит как баба: "стреляй!"?

***

Смех таксиста был не таким мерзким, как скрипучий высокий хохот Лигга, но противно было всё равно. Фирр пробудился. Снова в такси (как бы не в том же), снова по дороге домой. Таксист с увлечением что-то бубнил, сам смеясь над изощренностью своего юмора. Видно было по его тону и развязности жестов, что у него не было ни малейших сомнений в желании пассажира оказаться слушателем разных бородатых баек. Память стремительно возвращалась к Фирру, и он постепенно осознавал всё, что происходило с ним с того момента, как он сел в машину, когда поехал через Эстакаду.

–… конечно, там дешевле, говорю! Там вообще даром можно! Поймал, вон за углом какую-нибудь шмару и…

"Этот не похож. Тот и старше был и как-то потише, что-ли…"

– …сраные Повстанцы. Конечно, потом на них можно всё и сваливать. Ахаха. Я так и делал, к примеру…

Фирра охватило отвращение. Этот хамоватый бомбила явно тоже прибыл в Центр из-за-Стены, но в отличие от того, первого, груб, циничен и вообще аморальный тип. Впрочем, Фирру тут же вспомнилось, что тот, первый, что стрелял в Фирра, был вообще не настоящим, а являлся лишь вводным персонажем ШИЗО.

–… всё кабздец как дорого! Я вот что за месяц заработал, с калымом там, со всей хернёй, так на еду всё и потратил…

Фирр смотрел в окно, мечтая скорее доехать до дома. За окном было утро, они плелись по главным улицам Центра. Никаких эстакад, никакой романтики, только страшная усталость и отвращение к этому сукину сыну, водителю. "Всё-таки не врали, – думал Фирр. – Точно, никуда я не ушёл, а присел "поболтать" с Ронном, обмыть мой выигрыш. Доболтавшись до состояния ниточки, этот нейроман и алкаш вдруг вспомнил про их с Лиггом  обещание на счёт «Мятежного Города» и подозвал последнего. Короче, дальше всё как обычно. Ну, почти. Ставки. Споры. Подключение. Игра".

–… ну а я ему печёночнку пошевелил ножиком, чтоб не базарил лишнего, под кустами какими-то бросил и всё. Потом просто неделю не показывался в том районе и замялась тема… Ахахаха. Мало ли психов с ножиками за-Стеной?!…

За окном замелькали привычные места и виды. Фирр приближался к дому.

"Только вот две вещи так мы и не разобрали, – думал он. – Первое: кто этот прикол с таксистом сделал? Эти двое божатся, что не они, админы вообще не в курсе за такие штуки (как обычно). В общем, глюк какой-то. И второе: как этот пацан пробрался мимо датчиков? А! Я ж всё отключил! Точно, мы ж потом пересматривали почти всю ШИЗУ". Теперь он отчетливо помнил, как на записи был виден взрыв, которым его ТБС просто разорвало надвое. У мальчика в рюкзаке было кило восемь взрывчатки. Новой, какой-то. Лигга вообще в мелкую кровавую пыль развеяло. Как он ржал на просмотре записи. Впрочем, ржёт он всегда, когда нетрезв, а нетрезв он постоянно.

–… постоянно по ночам ментовские киборги шмонают. Ага, все  районы, что ближе к Эстакаде, короче всю эту… Нулевую зону уже затоптали своими железными копытами! Что ни ночь, то у них рейд-херейд или операция-херация…

Фирр понял, что сейчас его стошнит, если он не прекратит слушать этот словесный гной.

– Заткнись! – резко прервал он таксиста. Тот мгновенно как-то весь съёжился и замолк.

– Как ты вообще говоришь с Человеком-из-Центра, а? Ты – говно застенное! Шляется здесь всякий сброд вонючий, воздух портит! Машину останови!

– Как скажете, сударь.

Такси резко свернуло на обочину и остановилось.

– На, дерьма кусок, сдачу себе оставь, – прошипел Фирр, бросая в лицо таксисту скомканные купюры. – После тебя всё равно западло деньги в руки брать.

Остаток пути до дома он неторопливо преодолел пешком. Идти было совсем недалеко. Ему не хотелось думать о прошедшей ночи. Ни о том, как его чуть не таскали на руках, после «Мятежного Города», как супер рекордсмена, настрелявшего в первую же игру столько фрагов, ни о том, как ШИЗОманы чуть не поколотили админов за "прикол" с заминированными крышами, ни о той куче денег, которую он срубил за эту длинную ночь.

Все мысли, что наперебой вскакивали в его хмельной тяжёлой голове, он старался игнорировать, фокусируясь только на единственной: "спааать!".

Утро было отвратительным.

Вчера рекой лился настоящий алкоголь (благо большую часть его оплатил Лигг), в честь шикарного почина Фирра в «Мятежном Городе» и вообще по поводу хорошего настроения. А сколько было активировано нейро-наркотиков, это ж просто ужас! Погуляли на славу. Теперь похмелья у Фирра было сразу два: "внешнее" от виски и водки и "ментальное" от нейро-наркотиков. Глаза хотелось закрыть навсегда.  И весь Фирр просто фокусировался в ничтожную точку, как-бы в мельчайшее отверстие, через которое под страшным напором сквозил мир. Реальный мир. Где есть всякие чувства голода, сонливости, головные боли и «сушняки»…

И свет. Этот дьявольски мучительный солнечный свет. Свет утреннего солнца, освещавший страшный бардак в комнате, где жил Фирр. И несмотря на то, что жил он один, любой сторонний наблюдатель, пусть даже это будет грязный бомж из-за-Стены, не смог бы поверить что такой свинарник в состоянии учинить один человек…

Всё же, реальность не кажется столь мерзкой, стоит зарядиться лишь маленькой дозулькой. Оба похмелья словно сдуло. Мгновенно. Фирр почувствовал себя прекрасно, умылся, даже немного прибрался в комнате (распинал по углам особо картинно разбросанные вещи) и сейчас готовил себе завтрак, обдумывая, чем бы заняться. Проспал он, как оказалось, почти сутки.

"Первым делом – надо заглянуть на "работу", – весело подумал он, наливая в кружку кофе и вытаскивая из авто-печки нечто вроде завтрака быстрого приготовления, про который на этикетке было написано, что он невообразимо вкусен и полезен до невозможности. На вид, впрочем, был похож на жидкий бетон.

Потерев легонько левое запястье, Фирр активировал свой МИФ. Вся комната тут же превратилась в один яркий и объёмный интерфейс. Где-то под потолком, в левом углу появилась в воздухе надпись:

МУЛЬТИЗАДАЧНЫЙ ИНТЕРАКТИВНЫЙ ФУНКЦИОНАЛ // юзер (014)4090788-67

Фирр / 1914

Загружался МИФ почти мгновенно. Фирр лениво посмотрел на значки интерфейса, как будто что-то вспоминая: "Так, входящие вызовы и сообщения, слава Небу, заблокированы, что тут ещё… трынделка Фейс-Тэйбл тоже отключена. Ладно, надо поработать".

Фирр запустил игру.

     ДОБРЫЙ ДЕНЬ, ГОСПОДИН ДИРЕКТОР. С ВОЗВРАЩЕНИЕМ. ИНТЕРТЕЙНМЕНТ РЕСТОРАНА АКТИВЕН В РУЧНОМ РЕЖИМЕ. ЗА ВРЕМЯ ВАШЕГО ОТСУТСТВИЯ…

Дальше он всё пропускал, как всегда, мимолётом схватывая информационную конъюнктуру с всплывающих и тут же закрываемых им окон. Робот-помощник сообщал обо всех важных, и не очень, деталях обстановки в ресторане. Как то: весь ли персонал вышел на работу, что с запасами продуктов, выручка по дням (самое интересное), рейтинг заведения, средний чек, дежурное меню и т.д.

Вообще, надо сказать, Фирр не был большим любителем провести трапезу в элегантной и дорогой обстановке, просто однажды, когда смотрел какую "работу" выбрать, ткнул на первое, что попалось – директор ресторана. Заведение смоделировано как точная копия реально существующей, компактно расположенной где-то на просторах Центра, ресторации. Конечно, работой эту регулярную игру называли  шутя. Фирр вообще, как и все его знакомые, знал о работе только то, что им она не грозит, и что занимаются ей в Центре только самые нищие или люди-из-за-Стены. От трудовой повинности он просто откупился.

     Из-за отсутствия юзера в игре на протяжении двух суток, некоторые продукты пришли в негодность, а новые на их место никто не заказал. К тому же, не заплатили без его санкции поставщику мяса вчера днём и он, матерясь,  загрузил товар обратно и уехал. В общем, как Фирр всегда думал, положиться там ни на какого администратора нельзя. Робот-помощник тоже балбес ещё тот, и получается, что "работу" вообще ни на один день без внимания оставить невозможно.

Нет, конечно, можно и плюнуть, пустив всё на самотёк. Но тогда посетителей начнёт становиться всё меньше, рейтинг заведения рухнет, и аккаунт заблокируют, передав управление другому игроку. А он уже как-то привык к этой ресторации. В общем, запасы были пополнены, новое меню согласовано, болвану-администратору даны простые и чёткие инструкции по поводу оплат поставщикам и т.д. Дело сделано, можно отключаться.

Выйдя из игры, он снова почему-то уставился на главное меню МИФа. Что-то он забыл, что-то не сделал; теперь уже его начала покалывать лёгкая тревога. "Дьявол!" – Фирр наконец наткнулся взглядом на значок календаря и до него сразу дошло в чём причина тревожного состояния. «Вот же я склеротик! – шлёпнув себя ладонью по лбу, вскрикнул он. – Сегодня ж двадцатое сентября! У папы день рождения. Надо срочно к нему!". Быстро найдя нужную иконку, Фирр запустил приложение СЕМЬЯ. Свет вокруг на секунду погас. Затем…

Прожекторы над покрытым изумрудным газоном полем светили ярко, но не слепили. Фирр почему-то лежал на траве, изображал на лице адские муки и держал обеими руками колено. Больно ему было не особо, но ритуал требовал реализма. Другие игроки его команды, взмокшие от пота, в испачканных гетрах, футболках с номерами и шортах бесцельно слонялись по полю. Игра была остановлена. Кто-то стоял над Фирром, выказывая некое участие, но в основном игроки вроде и не испытывали по поводу  его колена переживаний. Врач что-то бормотал над ухом, интересуясь, скорее всего – сможет ли Фирр встать сам или нужны носилки. Он ответил, что сможет. И вот его, хромающего, с гримасой беспредельных страданий, под руку сопровождает к кромке поля врач команды под громкие крики и аплодисменты многотысячных трибун. На замену вышел другой нападающий, игра была тут же продолжена.

Отец был не в лучшем расположении духа. Это было заметно по ряду причин, одну из которых Фирр вычислил сразу – галстук; если отец в галстуке, значит дело паршивое. Вторая причина стала ясна чуть позже –  их команда проигрывала 0-3.

Отец стоял у кромки поля, держа руки за спиной и сосредоточенно вглядывался в центральную зону, где шла ожесточённая борьба за мяч.

Иногда, когда его футболисты пробегали рядом, он, делая руки рупором, кричал что-то вроде: "Bene, diretto più veloce, il bastardo!" или "Bastian, den Sack mit dem Stroh, greife härter an!".¹ Но, казалось, ребята едва ли его слышали, будучи поглощены азартом игры. Фирр тихонько прошёл мимо отца к скамейке, глядя на него исподлобья.

– Да, сынок, разжирел ты неслабо, – сказал отец, не оборачиваясь. – На ровном месте падаешь, колено бьёшь… Тушку видать такую ноги не держат.

Фирр надул губы, но всё же взглянул на свой живот. Варианта было два – либо папа прав, либо форма на пару размеров меньше. Из-под края грязной футболки уныло выглядывал пупок.

– Да нет, пап, я вроде и не сильно того…

– Ну-ну.

Со скамейки на Фирра поглядывали запасные ребята, кто-то хихикнул, увидев его раздутое брюхо.  Он начал злиться. "Вот каждый раз, как приду к нему, так постоянно осмеёт, обосрёт и вообще. Сколько раз уже зарекался ходить…"

– Я, папа, вообще-то поздравить тебя пришёл. День рождения, как-никак.

– Спасибо, Фирр-1914, сынок! Только не странно ли – поздравлять с днём рождения человека, который уже шесть лет как умер?! Да и не человека вовсе, а так, проекцию сознания.

– Вот каждый раз! Каждый раз одно и то же! Я к нему со всей душой, ведь не забыл же ни разу за эти годы! А мне – то жирный, то алкоголик, то проекцию поздравляю.

Отец повернулся к сыну и от одного его взгляда, Фирр сразу съёжился, покраснел и замолк.

– Ну, полно. Ты не обижайся на старого ворчуна. Ты ж знаешь, как мы с матерью любили вас с Эей. Кстати, почему без сестры пришёл?

– Да я думал, она здесь уже… Я ж постоянно опаздываю.

– Quickly! Don't be stuck! We're still losing the game!² Да что ж за инвалиды! Совсем бегать не хотят! Кстати, сынок, на счёт сестры твоей я с тобой хотел поговорить.

– Мы давно не виделись с ней.

– Вот именно об этом. Да жми ты квадратик! И ускоряться не забывай!

Это произошло совершенно неощутимо, как не чувствуется биение собственного сердца или моргание. Никакого стадиона, никакого поля, никаких футболистов теперь не было. Они с отцом сидели на полу, в их старом доме перед каким-то огромным экраном и играли в антикварную приставку. Отец был одет в свой старый свитер и джинсы, Фирр оказался в своей подростковой плдуспортивной одежде.

Собственно из этих старинных видеоигр Фирр и узнал про футбол, хоккей и другие древние виды спорта, давно канувшие в лету. Приставка была стара и примитивна как бензиновый двигатель или смартфон (как-то раз Фирр даже держал смартфон в руках, боясь что тот рассеется в прах), не понятно было как отец смог её сберечь, но своей архаичностью она завораживала. Они с отцом часами, бывало, рубились в спортивные симуляторы. Особенно ему в них нравилось то, что для управления требовалось жать на разные кнопки на контроллере. Чудо тактильной власти.

– Вот сколько лет уже играем, ты всё учишь меня.

– Так раз ты бестолочь, как же не учить? Вот, к примеру, ты ж понимаешь, что играли МЫ С ТОБОЙ когда ты был маленьким, а я был жив?!

– Ну.

– Баранку гну. А теперь ты играешь сам с собой.

– Пап, ну этот и так ясно, не будем об этом. Ты хотел про Эю поговорить. Гооол! Получите, распишитесь.