Стихи не о любви

И прохладой укроюсь.

Это утра начало,

Это утро с тобою.

Каждый миг провожаю,

Каждый миг вспоминаю,

И сафьяновым золотом

Сердце пылает.

Эти всполохи света

На февральской метели

Это не-до-любовь моя

Терпит потери.

2016

Мысли

Я – ветер, разгоняющий полуденный зной,

Несущийся как метеор,

Как дождь в сезон муссонов.

Я-ноль,

Начало,

Белый лист

С которого рождаются стихи.

Чуть вдох – и звезды с неба вниз,

В корзину из деревьев.

Их силуэт напоминают пальму.

Я – земля. Врастаю нежно

Тёплыми корнями

В зыбкость мысли.

Я – закат и рассвет

В один момент,

Порождающий мысли и катарсис.

Метаморфозы реальности

С нереальным играют

злую шутку.

Но ты приходи сюда,

В моё сердце,

В мой ноль

Своим взглядом иссиня-жутким

В нём карий оскал промежутков

между нашими встречами…

А теперь я здесь,

Постигаю пользу расстояния

С расставанием.

Далеко от сизой сиплости,

Московской слякоти…

Что есть дружба? Искренность,

любовь, сознание

Всего мира, радости, выси, мудрости?

Я пишу на листе,

А ветер шлифует кожу.

Я уже не ветер, я – тоска по дому.

Уходя, я оставлю здесь

самые чистые мысли.

Скоро закат. Скоро восход.

Мир цикличен.

2017

***

Я ничего не чувствую.

Прости меня.

– Так начинается

финал трагедии…

– Не знаю…

Я ничего не чувствую!

Звезда звеня,

Скатилась по плечу

живая.

Забилось сердце,

Как мотор большой.

Рыдает небо,

Не целует, дышит.

"Я ничего не чувствую с тобой" -

Нет ничего ужасней слышать.

Смешалось всё:

Туман, любовь,

Стук поездов,

Ключи и дверцы,

Реальность

и отрывки снов,

Моя душа и чье-то сердце.

2014

Там, за Арбатом

Там, за Арбатом,

В узкой колее переулков

Небо грустно

Смотрит пустошью.

И в лужах

Отражается последняя стужа,

Которую еще не видывала

Эта старая Москва.

А я бреду,

Пиная мелкие камни,

Как в детстве -

От нечего делать.

Быть может эти здания

Хранят тайны,

А возможно

Просто поросли плесенью.

И всё такое

Ужасно чужое-

Город, прохожие,

Деревья с профилем человека…

А мне бы сейчас

Просто

Глоток голубого,

Как слеза ребёнка

Сибирского неба.

Туда,

Где укутавшись в шарф

Бредешь быстрее до дома.

А снег хрустит

Такой прекрасной истомой…

На секунду я вновь

В безликих сибирских проулках,

Но почему-то только от них

Так разливается гулко

Моя сплошная любовь

От уха до уха.

Там, за Арбатом,

В соединении улиц,

Как капилляров в моём глазу.

Я чувствую одиночество,

Такое жуткое одиночество.

И тоску.

И шагая по асфальту,

Покрытому кристалликами

Еще чуть морозной Москвы.

Я говорю: "Спасибо…"

Марту

За чувство странное

осенней

весны.

2017

***

Разве можно так тосковать по тебе

Всей силой пронзительности,

Что в душе кипяток?

И иссякнув до окончательности

Сделать последний глоток.

Собрать воедино

Лужи, дороги, шины.

Я тоскующий по земле росток

Пробившийся наполовину.

Запоют все частицы неодушевленные:

Кнопки, нитки и лезвия ножниц.

В моей голове ворох

Последних слов и лиц.

И взор запрятав

В подушку звёздного неба,

Я сжимаюсь от взгляда

Чего-то необыкновенного…

Ведь тоска изъела меня начисто.

Здравствуй, моя дорогая Вселенная!

2017

Одна повесть

Ужасна дрожь голых

деревьев

В отражении луж…

Изнеженной нежности

Отрезвляющей трезвости

Я одеваю лохмотья утра.

И пытаюсь начать

новый февральский день

Как стекло, прозрачны капли,

Стекающие

По поверхности

Отрезанной от бытия плоскости,

Которую когда-то

Кто-то

Назвал прекрасным небом.

Я не буду с тобой разговаривать,

Ты не бойся открытости,

Своей откровенности,

Запекшейся случайной болью

Стиснутых губ.

Так люди теряются,

Лица обрастают схожестью.

И можно про всех

Написать одну повесть -

"О растворении во времени

Ощущения

От прикосновения

Уже совсем чужих

Друг другу рук".

2017

В перспективе

В перспективе

Смятой ладони,

Израненной ветром,

Мозолями серой земли…

Подарите мне карту

Со схемами,

Координатами моря,

Живущего вне времени

И полностью

Без воды.

Я путник уставший,

Поникший дервиш.

От трезвой действительности

Странный, смешной беглец…

Ращу в себе волю,

Кромсая на нитки нервы.

Так лучше всю боль