Мир фантастики 2014. На войне как на войне

Война, она вообще гадость. Чего она из человека наружу достает — иной раз посмотреть страшно. Вроде был человек, а стало — чистое дерьмо.

Дед сказал, что еще в германскую насмотрелся на стукнутые фашистские морды, и полез с лошади. Косолапо прошагал к мертвецам, долго их разглядывал и буркнул:

— Немцы, значит? А на вид и не подумаешь.

— Вот те крест, немцы. Стали бы мы своих убивать. У нас погиб хороший парень из-за них! Такой хороший парень…

Дед покосился на дядю Борю и чего-то ждал. Тот не сразу понял, а потом, внутренне усмехнувшись, ловко перекрестился.

— Ишь ты, — сказал дед. — А я слыхал, летают одни коммунисты.

— Все летают, дорогой ты мой. Против Гитлера все полетели дружно: и коммунисты, и беспартийные.

— И что, правду говорят, когда по небу шастаешь — не видать там ангелов?

— Ангелы выше порхают, куда самолеты пока не достают, — осторожно сказал дядя Боря. — Вот сделаем такие самолеты, чтобы потолок километров двадцать пять — тогда и поглядим на ангелов.

— Во дурак-то, — сказал дед. — А еще пилот называется. Ну чего ангелы в стратосфере забыли? Ладно, помоги обратно сесть.

Литература, друг ситный, — великая сила. Особенно русская. Особенно если ей разрешить.

... на что русские способны, если втемяшат себе в голову, будто у них есть шанс осчастливить человечество?

Почему семьи ценят патриархов: «дедушка старый, ему все равно», он знает, когда прикинуться бессердечным, чтобы молодым не пришлось тащить эту ношу.

Дик просто молчит — собранно и деловито, если только можно «деловито молчать».