Robin Hood, der Prinz der Diebe

4. Kapitel

Die Tür drehte sich kaum aus den Angeln, als ein Mann auftauchte, der irgendwie an ihr verkeilt war, um sie am Schließen zu hindern, und sofort die Schwelle überquerte. Dieser Mann, jung, robust und von kolossaler Statur, trug ein langes schwarzes Gewand mit einer Kapuze und weiten Ärmeln; ein Seil diente als Gürtel; ein riesiger Rosenkranz hing an seiner Seite, und seine Hand ruhte auf einem großen und knorrigen Hartriegelstab.

Ein ebenso gekleideter alter Mann folgte diesem hübschen Mönch demütig.

Nach der üblichen Begrüßung versammelten sich die Neuankömmlinge am Tisch, und Freude und Zuversicht kehrten zurück. Die Hüttenwirte hatten jedoch das Pfeifen des Obergeschosses und das Pfeifen des Waldes nicht vergessen, aber sie verbargen ihre Befürchtungen, um ihre Gäste nicht zu erschrecken.

„Guter und tapferer Förster, nimm meine Glückwünsche entgegen; der Tisch ist wunderbar gedeckt", rief der große Mönch, als er eine Scheibe Wild verschlang. „Wenn ich nicht auf Ihre Einladung gewartet habe, um mit Ihnen zu Abend zu essen, dann deshalb, weil mein Appetit, so scharf wie die Klinge eines Dolches, dagegen war.“

Tatsächlich waren die Worte und Manieren dieses schamlosen Charakters eher die eines Schweißers als die eines Geistlichen. Aber damals hatten die Mönche freie Hand; es gab viele von ihnen, und die aufrichtige Frömmigkeit und die Tugenden der meisten zogen den Respekt des Volkes für die ganze Spezies auf sich.

„Guter Förster, möge der Segen der Heiligen Jungfrau Glück und Frieden in deinem Haus verbreiten", sagte der alte Mönch, als er das erste Stück Brot brach, während sein Mitmönch mit schönen Zähnen die Speisen verschlang und Glas um Glas Ale aufnahm.

„Ihr werdet mir verzeihen, meine guten Väter", sagte Gilbert, "wenn ich meine Tür so lange für euch geöffnet habe; aber Vorsicht ist angebracht.“

„Es st verstanden... Vorsicht ist in der Jahreszeit", sagte der junge Mönch und holte zwischen zwei Bissen Luft. „Eine Bande wilder Schurken treibt sich hier herum, und erst vor einer Stunde wurden wir von zwei dieser Schurken angegriffen, die trotz unserer Proteste hartnäckig glaubten, dass wir einige Proben dieses abscheulichen Metalls namens Silber in unseren Ranzen hätten. Beim heiligen Benedikt! sprachen sie mit gutem Grund, und ich war gerade dabei, ihnen mit einem Stock eine Hymne auf den Rücken zu spielen, als ihnen ein langer Pfiff, auf den sie antworteten, das Signal zum Rückzug gab.“

Die Gäste sahen sich ängstlich an, der Mönch allein schien sich um nichts zu kümmern und setzte seine gastronomischen Übungen philosophisch fort.

„Wie groß ist die Vorsehung", fuhr er nach einer Schweigeminute fort, „ohne das Bellen eines Ihrer Hunde, erschreckt durch das Pfeifen, konnten wir Ihr Haus nicht entdecken, und da der Regen zu fallen begann, hatten wir für jede Erfrischung nur reines Wasser, gemäß den Regeln unseres Ordens.“

Der Mönch füllte und entleerte jedoch sein Glas.

„Tapferer Hund", sagte der Mönch und beugte sich vor, um mit seiner Hand die alte Lanze zu streicheln, die zufällig zu seinen Füßen lag; edles Tier!

Aber Lance, der sich weigerte, auf die Liebkosungen des Mönchs zu reagieren, stand auf, verlängerte seinen Rücken, schnüffelte im Raum und knurrte dumpf.

„Um wen machst du dir Sorgen, mein guter Lance", fragte Gilbert und schmeichelte dem Tier.

Der Hund sprang, als wolle er antworten, zur Tür, und dort, ohne zu bellen, schnüffelte er wieder, lauschte, drehte den Kopf zu seinem Herrchen und schien mit vor Wut entflammten Augen darum zu bitten, dass ihm die Tür geöffnet werde.

„Robin, gib mir meinen Stock und nimm deinen", sagte Gilbert mit leiser Stimme.

„Und ich", sagte der junge Mönch, "habe einen Armdrücker, eine eiserne Faust und einen Hartriegel am Ende, die alle im Falle eines Angriffs zu Ihren Diensten stehen.“

„Danke", antwortete der Förster; "Ich dachte, die Regel Ihres Ordens verbiete Ihnen, Ihre Kräfte für einen solchen Zweck einzusetzen?“

„Vor allem aber gebietet mir die Regel meines Ordens, meinen Mitmenschen Hilfe und Beistand zu leisten.“

„Geduld, meine Kinder", sagte der alte Mönch, "greift nicht zuerst an.“

„Wir werden deinem Rat folgen, Vater; wir werden zuerst ...“

Doch Gilbert wurde bei der Erläuterung seines Verteidigungsplans plötzlich durch einen von Marguerite geäußerten Schrei des Schreckens unterbrochen. Die arme Frau hatte gerade am oberen Ende der Treppe den verwundeten Mann erblickt, von dem man annahm, dass er in seinem Bett im Sterben lag, und, stumm vor Entsetzen, streckte sie ihre Arme nach dieser finsteren Erscheinung aus. Sofort wandten sich die Augen der Gäste zur gleichen Seite, aber schon war das Treppenhaus leer.

„Komm, liebe Maggie", sagte Gilbert, bevor er seinen Verteidigungsplan fortsetzte, „zittere nicht so; der arme Mann oben hat sein Bett nicht verlassen, er ist zu schwach, und ich glaube, er ist mehr zu bemitleiden als zu fürchten, denn wenn er angegriffen würde, könnte er sich nicht verteidigen, Du bist der Täuscher einer Illusion, Maggie.“

Indem er so sprach, verbarg der tapfere Förster seine Ängste, denn nur er und Robin kannten den wahren Charakter des Verwundeten. Zweifellos stand dieser Bandit mit den Leuten draußen im Einvernehmen; aber es war notwendig, während seiner Bewachung nicht zu zeigen, dass seine Anwesenheit im Haus gefürchtet wurde, sonst hätten die Frauen ihren Kopf verloren; so warf er einen bedeutsamen Blick auf Robin, und dieser, ohne dass es jemand bemerkte und ohne mehr Lärm zu machen als eine Katze bei seinen nächtlichen Runden, stieg die letzte Stufe der Treppe hinauf.

Die Schlafzimmertür war angelehnt, die Lichtreflexionen des Zimmers drangen in die Wohnung ein, und auf den ersten Blick konnte Robin den verletzten Mann sehen, der, anstatt das Bett zu behalten, halbkörperlich auf dem offenen Fensterbrett lehnte und mit leiser Stimme mit einem Außenstehenden plauderte.

Unser Held, der auf dem Boden kroch, rutschte auf die Füße des Banditen und hörte dem Dialog zu.

„Die junge Dame und der Reiter sind hier", sagte der verwundete Mann, „ich habe sie gerade gesehen.“

„Ist das möglich?", rief der Redner.

„Ja, ich wollte heute Morgen gerade ihre Rechnung begleichen, als der Teufel sie in Schutz nahm; ein Pfeil von irgendwo her verstümmelte meine Hand, und sie entkamen mir.“

„Hölle und Verdammnis!“

„Zufällig wichen sie von ihrem Weg ab und suchten für die Nacht Zuflucht im Haus desselben tapferen Mannes, der mich blutgetränkt abholte.“

„Umso besser, jetzt werden sie uns nicht mehr entkommen.“

„Wie viele seid ihr, meine Jungs?“

„Sieben, Sir.“

„Nur vier von ihnen.“

„Aber am schwierigsten ist es, hineinzukommen, denn die Tür scheint verschlossen zu sein, und ich höre eine Hundemeute knurren.“

- Kümmern wir uns nicht um die Tür; es ist besser, dass sie während des Kampfes geschlossen bleibt, sonst könnten uns die Jungfrau und ihr Bruder wieder entkommen.

„Was gedenkst Du dann zu tun?“

„Bei Gott, ich helfe Dir durch das Fenster. Ich habe immer eine Hand zu meinen Diensten, die rechte Hand, und ich werde meine Laken und Decken an diese Schiene binden. Komm schon, mach dich bereit, die Leiter zu erklimmen.“

„Robin schrie plötzlich, packte den Banditen an den Beinen und versuchte, ihn k.o. zu schlagen.“

Die Entrüstung, die Wut, die Sehnsucht, die Gefahren abzuwehren, die das Leben seiner Eltern und die Freiheit der schönen Marianne bedrohten, vervielfachte die Kraft des Kindes um das Hundertfache. Der Bandit steifte sich vergeblich gegen einen so plötzlichen Impuls; er musste ihm gehorchen, verschwand unter Verlust des Gleichgewichts im Raum und fiel nicht auf die nackte Erde, sondern in den Wassertank unter dem Fenster.

Die Männer draußen, überrascht vom unerwarteten Sturz ihres Helfers, flohen in den Wald, und Robin kam herunter, um die Geschichte zu erzählen. Gilbert sagte, dass die Kriminellen, nachdem sie aus ihrer Verwunderung zurückgekehrt waren, das Haus erneut angreifen würden, so dass sie sich darauf vorbereiteten, sie erneut zurückzuschlagen, und der alte Mönch, Pater Eldred, bot an, in einem allgemeinen Gebet den Schutz des Allerhöchsten anzurufen.

Der junge Mönch, dessen Appetit endlich abgestumpft war, stellte kein Hindernis in den Weg; im Gegenteil, er stimmte mit einer Stentorstimme den Psalm Exaudi nos an. Aber Gilbert zwang ihn zum Schweigen, und als die Gäste niederknieten, sprach Pater Eldred mit leiser Stimme ein inbrünstiges Gebet.

Das Gebet dauerte noch an, als Stöhnen, durchsetzt von ruckartigen Pfeifen, von der Seite des Tanks aufstieg. Robins Opfer rief die Ausreißer zu seiner Rettung; die Ausreißer, die sich schämten, losgelassen zu haben, näherten sich leise, halfen dem Verwundeten aus der Badewanne, brachten ihn unter dem Schuppen fast zu Tode und überlegten sich einen neuen Angriffsplan.

„Tot oder lebendig, wir müssen Allan Clare und seine Schwester ergreifen", sagte der Anführer dieser Banditentruppe, "es ist der Befehl von Baron Fitz-Alwine, und ich würde lieber dem Teufel trotzen oder von einem tollwütigen Wolf gebissen werden, als mit leeren Händen zum Baron zurückzukehren. Wäre dieser törichte Taillefer nicht so ungeschickt gewesen, wären wir schon längst wieder im Schloss.“

Unsere Leser werden erraten, dass der von Robin so gut behandelte Messner Taillefer hieß. Was Baron Fitz-Alwine betrifft, so werden sie ihn bald kennen lernen; es soll ihnen genügen zu wissen, dass dieser rachsüchtige Charakter den Tod Allans geschworen hat, erstens, weil Allan seine Tochter Lady Christabel Fitz-Alwine liebt und von ihr geliebt wird; und dass Lady Christabel für einen reichen Lord von London bestimmt ist; zweitens, weil eben dieser Allan im Besitz bestimmter politischer Geheimnisse ist, deren Enthüllung zum Ruin und Tod des Barons führen würde. Nun, in diesen Zeiten des Feudalismus hatte Baron Fitz-Alwine, Lord von Nottingham, ein Recht auf hohe und niedere Gerechtigkeit über die ganze Grafschaft, und es war für ihn ein Leichtes, seinen Marschall zu beschäftigen, um seine persönliche Rache zu üben. Und was war das für ein Marschallamt, großer Gott!. Mord und Totschlag.

„Kommt, Kinder, folgt mir, den Dolch in der Hand, und verschont niemanden, wenn wir Widerstand leisten... Zuerst werden wir Sanftheit anwenden.“ Und nachdem er so zu den sieben Schurken gesprochen hatte, die in den Dienst von Lord Fitz-Alwine gestellt worden waren, schlug er mit dem Knauf seines Schwertes heftig gegen die Tür des Hauses und rief: „Im Namen des Barons von Nottingham, unseres hohen und mächtigen Lords, befehle ich dir, uns zu öffnen und die Tür freizugeben.“ Aber das wütende Bellen der Hunde verdeckte seine Stimme, und der Satz wurde kaum gehört. „Ich befehle Ihnen, uns den Reiter und die junge Frau zu geben, die sich in Ihrem Haus verstecken.“

Gilbert wandte sich sofort an Allan und schien ihn mit einem Blick zu fragen, ob er schuldig sei.

„Ich und schuldig", antwortete Allan. „Oh nein, ich schwöre Ihnen, tapferer Förster, ich bin keines Verbrechens schuldig, keiner unehrenhaften und strafbaren Tat, und meine einzigen Fehler, Sie kennen sie...“

„Sehr gut. Sie sind also nach wie vor mein Gast, und wir schulden Ihnen nach besten Kräften Hilfe und Schutz.“

„Mach endlich auf, du verdammter Rebell", rief der Anführer der Angreifer.

„Ich werde nicht öffnen.“

„Das werden wir noch sehen.“

Und mit einer Masse von Waffen rüttelte der Chef an der Tür, die ohne eine Eisenstange, die quer durch das Innere verläuft, nachgegeben hätte.

Gilberts Ziel war es, Zeit zu gewinnen, um seine Verteidigungsvorbereitungen abzuschließen; er vertraute der Stabilität seiner Tür nur für wenige Augenblicke, und er wollte, dass die Räuber jemanden zum Reden finden, wenn er sie selbst öffnete.

So glich er dem Kommandanten einer Zitadelle, die kurz vor der Erstürmung stand; er wies Rollen zu, bestimmte für jede eine Position, inspizierte die Waffen und empfahl vor allem Umsicht und Gelassenheit. Aber er sprach nicht von Mut, denn die Menschen um ihn herum hatten sich bereits bewährt.

„Gute Maggie", sagte Gilbert zu seiner Frau, „geh mit dieser edlen Dame in ein Zimmer im Obergeschoss; Frauen sind hier nutzlos.“ Marguerite und Marianne gehorchten nur mit Bedauern. „Du, Robin, gehst und sagst dem alten Lincoln, dass wir etwas Arbeit für ihn haben, und stellst dich dann an eines der Fenster des ersten, um die Räuber zu beobachten.“

„Und ich werde sie nicht nur im Auge behalten", antwortete der junge Mann, der verschwunden ist, und winkte mit seinem Bogen. „Trotz der Dunkelheit werde ich mein Ziel erreichen können.“

„Ihr habt Euer Schwert, Sir Allan; Ihr, mein Vater, Euer Stab, und da die Regel Eures Ordens dem nicht entgegensteht, werdet Ihr es richtig einsetzen.“

„Ich biete mich an, die Tür zu öffnen", sagte der junge Mönch. „Vielleicht werden die Schergen der ersten Person, die öffnet, Respekt entgegenbringen.“

„So soll es sein. Trennen wir uns", antwortete Gilbert. „Ich, in dieser Ecke, von wo aus ich Pfeile auf die Eindringlinge regnen werde; du, hier, Allan, bereit, dorthin zu gehen, wo Hilfe gebraucht wird; du, Lincoln...“

In diesem Moment betrat ein alter Mann von kolossaler Statur und bewaffnet mit einem Stab, der seiner Größe angemessen war, den Raum.

„Du, Lincoln, auf der anderen Seite der Tür vom guten Bruder, deine Stöcke werden gemeinsam handeln; aber zuerst stellst du den Tisch und die Sitze beiseite, damit das Schlachtfeld frei ist. Schalten wir auch das Licht aus; der lodernde Kamin gibt genug Licht. Was euch betrifft, meine tapferen Hunde", fügte der Förster hinzu und streichelte seine Bulldoggen, "und du, Lance, mein Liebling, du weißt, wo du beißen musst, sei vorsichtig. Pater Eldred, der jetzt für uns betet, wird bald für die Krüppel und Toten beten.“

Tatsächlich kniete Vater Eldred in einer Ecke der Wohnung inbrünstig nieder, den Personen in diesem Drama den Rücken zugewandt.

Während dieser Inszenierung der Verteidigung hatten die Angreifer, müde vom unnötigen Hämmern auf die Tür, die Taktik geändert, und das Forsthaus war in großer Gefahr. Glücklicherweise schaute Robin von der Spitze seines Beobachtungsstandes aus zu.

„Herr Mönch", kam er die Treppe hinauf und sagte stumm: "Herr Mönch, die Räuber türmen Holz vor der Tür auf und werden sie anzünden; es sind insgesamt sieben, den Verwundeten nicht mitgezählt, er ist zweifellos halb tot.“

„Bei den Heiligen", rief Gilbert, „lassen wir ihnen keine Zeit, ein Bündel anzuzünden; mein Holz ist trocken, und im Handumdrehen würde das Haus wie ein Mittsommerfeuer brennen. Öffne schnell, öffne, benediktinischer Vater, und sei vorsichtig, ihr alle!“

Der seitlich stehende Mönch streckte den Arm aus, nahm die Eisenstange ab, ließ die Schlösser knarren, und ein Haufen Pinsel fiel durch die offene Tür in den Raum.

„Hurra", rief der Chefräuber, der kopfüber in den Raum stürmte. „Hurra!“

Lance sprang ihm an die Kehle, Lincolns Stab und der seines Vaters fielen gleichzeitig auf seinen Hals, und er rollte regungslos auf dem Boden.

Der Mann, der ihm folgte, hatte das gleiche Schicksal.

Der dritte wurde ebenfalls getötet, aber die anderen vier Banditen hatten das Rennen antreten können, ohne wie ihre Vorgänger von den Hunden aufgehalten zu werden, die ihre Beute noch nicht losgelassen hatten, und es folgte ein regelrechter Kampf, ein Kampf, den Gilbert und Robin, so wie sie postiert waren, schnell zu ihrem Vorteil hätten beenden können, indem sie die Pfeile aus ihren Köchern auf die mit Speeren angreifenden Feinde entleerten; aber Gilbert, anstatt Blut zu vergießen, zog es vor, den Benediktinern und Lincoln den Ruhm zu überlassen, die Schergen von Baron Fitz-Alwine im Detail zu beeindrucken, und er und Allan Clare begnügten sich damit, die Speerspitzen zu parieren.

Das Blut war noch nicht nur durch die Bisse der Hunde geflossen. Robin, beschämt über seine Untätigkeit, wollte sein Können zeigen, und würdiger Schüler von Lincoln in der Wissenschaft des Stockes, wie er von Gilbert in der des Bogens war, ergriff er einen Hellebardengriff und verband seine Rollen mit den schrecklichen Rollen seiner Partner.

Als Robin sich näherte, machte einer der Banditen, ein Koloss, ein Herkules, spöttische und wilde Kichererbsen, brach eine Sohle vor Lincoln und dem Mönch ab und kehrte offensiv auf den jungen Mann zu. Aber Robin wich, ohne sich zu bewegen, dem Speer aus, der ihn hätte erstechen können, und schickte als Reaktion darauf den Banditen mit einem geraden, waagerechten Schlag auf die Brust die Wand hinunter.

„Bravo, Robin!", rief Lincoln.

„Hölle und Tod", murmelte der Bandit, der Blutgerinnsel erbrach und kurz vor dem Ausatmen stand. Doch plötzlich, als er sich aufrichtete, tat er für einen Moment so, als würde er torkeln, und stürzte wuttrunken auf Robin, mit der Speerspitze seines Speeres, zu.

Das wäre das Ende von Robin gewesen! Der unglückliche Mann hatte bei seinem Triumph vergessen, sich selbst zu schützen, und der Speer war im Begriff, ihn blitzschnell zu durchbohren, als der alte Lincoln, der alles im Auge hatte, den Mörder mit einem Stockhieb, der senkrecht auf die Schädelsumme traf, zu Boden schlug.

„Und das war Nummer vier!", lachte er.

Tatsächlich lagen vier Banditen am Boden, und nur drei blieben in der Schlacht zurück, die eher zur Flucht als zur Aufrechterhaltung der Offensive bereit schienen.

Der riesige Hartriegelzweig, den der Benediktiner betrieb, streichelte ständig ihre Glieder.

Wie hübsch war der Vater, mit seinem nackten Kopf, entzündet vor heiligem Zorn, mit bis zum Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln, mit seinem langen, über die Knie erhobenen Gewand!

Der Engel Gabriel, der den Dämon bekämpfte, hatte keine furchterregendere Präsenz.

Während dieser heldenhafte Mönch, vor dem Lincoln mit einer Waffe im Arm bewundernd stand, den Kampf fortsetzte, war Gilbert mit der Hilfe von Robin und Allan damit beschäftigt, die noch atmenden Mitglieder der Besiegten zubinden. Zwei von ihnen baten um Vergebung, ein dritter war tot; der Anführer, dem Lance immer noch den Kiefer hatte, schrie entsetzlich und gewann manchmal genug Kraft zurück, um seine Gefährten anzuschreien:

„Töten! Töten! Töten! Tötet den Hund!“

Aber die Gefährten hörten ihn nicht, und wenn sie ihn gehört hätten, hätte ihre persönliche Verteidigung sie daran gehindert, ihm zu helfen.

Doch ein Mann, auf dessen Anwesenheit sie sich nicht verlassen konnten, wagte es, ihm zu Hilfe zu kommen. Taillefer, der im Panzer beinahe erstickt wäre und den seine Kameraden sterbend auf dem Boden des Schuppens lagen, war, wiederbelebt durch den Lärm der Schlacht, in die Mitte des Schlachtfeldes gekrochen und im Begriff, den tapferen Ritter zu erstechen, als Robin, der ihn plötzlich sah, ihn an den Schultern packte, ihn auf den Rücken klopfte, ihm den Dolch aus den Händen riss und auf der Brust kniend blieb, bis Gilbert und Allan seine Arme und Beine gefesselt hatten.

Dieser Versuch von Taillefer sollte den Tod des Häuptlings beschleunigen. Lance erlebte die Wut, die alle Hunde fühlen, wenn ihnen ein Knochen aus dem Maul gerissen werden sollte; er trieb seine scharfen Zähne immer tiefer in den Rachen seines Opfers; die Halsschlagader wurden zerrissen, und das Leben des Verbrechers ging mit seinem Blut dahin.

Obwohl die Banditen über den Tod ihres Anführers informiert wurden, ging der Kampf weiter; aber er konnte nicht viel länger dauern, da Lincoln die Tür verschlossen und verriegelt hatte, selbst eine Flucht war für sie unmöglich geworden, und sie wurden wie in einer Mausefalle gefangen genommen.

„Gnade", rief einer von ihnen, benommen, zerschlagen, zermalmt von den Schlägen des Mönchs mit einem Stock.

„Keine Gnade", antwortete der Mönch. „Ah, ihr wollt Streicheleinheiten, nun, hier sind sie!“

„Gnade! Um Himmels willen!“

„Keine Gnade für euch!“

Und der Hartriegel-Ast fiel immer wieder herunter, nur um wieder aufzustehen, um wieder zu fallen.

„Gnade! Gnade!“ schrien sie alle endlich, alle auf einmal.

„Nieder mit den Speeren zuerst!“

Sie warfen ihre Speere auf den Boden.

„Knie dich jetzt hin!“

Die Banditen knieten sich hin.

„Gut! Dann muss ich nur noch meinen Stock abwischen.“ Der fröhliche Bruder rief dazu auf, seinen Stock abzuwischen, um einen letzten, heftigen Hagel von Schlägen auf den Rücken der Besiegten zu senden. Als dies geschehen war, verschränkte er die Arme und sagte, den rechten Ellenbogen auf das Ende seiner energischen Waffe gestützt, in einer Position des triumphierenden Herkules:

„Nun ist es Sache des Hausherrn, über Euer Schicksal zu entscheiden.“

Gilbert Heas war Herr über das Leben dieser Banditen; er hätte sie nach den Sitten der Zeit, in der jeder Gerechtigkeit übte, töten können, aber er verabscheute Blutvergießen außer zur Selbstverteidigung; deshalb schlug er sich auf die Seite des Vergebens.

Die sechs Verwundeten wurden zusammen gelegt, die Kräfte der am meisten Misshandelten wurden wiederbelebt, ihre Hände waren hinter dem Rücken gefesselt, und sie wurden wie Galeerensklaven zusammengebunden, und Lincoln führte sie, unterstützt von dem jungen Mönch, ein paar Meilen vom Haus entfernt in eines der dichtesten Dickichte des Waldes, wo er sie ihren Gedanken überließ.

Taillefer war nicht Teil des Konvois.

„Gilbert Head", hatte er in dem Moment gesagt, als Lincoln ihn an der Kette befestigen wollte, „Gilbert Head, lass mich auf ein Bett legen; ich muss mit dir reden, bevor ich sterbe.“

„Nein, du undankbarer Hund; ich sollte dich stattdessen an einem Baum in der Nähe aufhängen.“

„Bitte! Höre zu.“

„Nein, Du wirst mit den anderen gehen.“

„Höre, was ich Dir zu sagen habe, ist von äußerster Wichtigkeit.“

Gilbert wollte wieder ablehnen, aber er glaubte, einen Namen aus Taillefers Mund zu hören, der in ihm eine ganze Welt schmerzlicher Erinnerungen weckte.

„Annette!“ „Er sprach den Namen Annette aus", murmelte Gilbert und beugte sich sofort zu dem Verletzten.

„Ja, ich habe den Namen Annette ausgesprochen", antwortete der Sterbende schwach.

„Nun denn! Sprich, erzähle mir alles, was Du über Annette weißt.“

„Nicht hier; oben, wenn wir allein sind.“

„Wir sind allein.“

Gilbert glaubte ihm, denn Robin und Allan waren damit beschäftigt, in einiger Entfernung vom Haus ein Loch zu graben, um den Toten zu begraben, und Margaret und Marianne hatten sich noch nicht zur Ruhe gesetzt.

„Nein, wir sind nicht allein", sagte Taillefer und zeigte auf den alten Mönch, der über der Leiche des Banditen betete.

Dann, den Arm von Gilbert ergreifend, versuchte der Verwundete, sich vom Boden hochzuheben, aber der alte Mann stieß ihn scharf zurück.

„Fass mich nicht an, Ungläubiger!“

Der unglückliche Mann fiel auf den Rücken, und Gilbert hob ihn zärtlich und widerwillig sanft hoch; die Erinnerung an Annette milderte seinen Zorn.

„Gilbert", sagte Taillefer mit immer schwächer werdender Stimme, "ich habe Dir sehr viel Schaden zugefügt; aber ich werde versuchen, es wieder gutzumachen.“

„Ich verlange keine Wiedergutmachung; ich höre Ihnen nur zu, was Du zu sagen hast.“

- Ah! Gilbert, bitte! Halt mich vom Sterben ab... Ich ersticke... gib mir für einen Moment mein Leben zurück, ich erzähle dir alles da oben! Da oben!

Gilbert war auf dem Weg nach draußen, um Robin und Allan zu rufen, damit sie ihm helfen, den Sterbenden ins Bett zu tragen, als der Sterbende im Glauben, der Förster habe ihn im Stich gelassen, noch einmal versuchte, auf eigenen Füßen zu stehen, und schrie:

„Erkennst Du mich nicht, Gilbert?“

„Ich erkenne dich als das, was du bist, ein Mörder, ein verfluchter Mann, ein Verräter", rief Gilbert mit dem Fuß bereits auf der Türschwelle.

„Ich bin schlimmer als all das, Gilbert; ich bin Ritson, Roland Ritson, der Bruder deiner Frau.“

„Ritson! Ritson! O heilige Jungfrau, Mutter Gottes? Ist es möglich?“

Und Gilbert fiel auf die Knie neben dem sterbenden Mann, der in der letzten Qual des Todeskampfes kämpfte.