Яркое пламя из камина освещало мрачную комнату и грело снующего рядом жирного кота. Пушистый питомец терся о ноги молодой хозяйки и заинтересованно взирал на то, как она разламывает спелый гранат. Рубиновый сок изысканного фрукта струился сквозь нежные изящные пальцы и сбегал на пол крупными сладко-кислыми каплями. При столь увлеченном процессе бледное, аристократическое лицо девушки выражало скорбь и задумчивость. Сидя на старом резном стуле, она смотрела на Иван Иваныча, который расположился с альбомом на зеленом потертом диване, по другую сторону холста, начала 19 века.

Иван Иваныч слыл добрейшей души человеком. Невысокого роста, средней полноты. В силу своего почтенного возраста, он был практически лыс. Всю жизнь он помогал людям. Выручал, как мог, друзей. Однажды, сдавая кровь в поликлинике, он услышал, что попавшему в аварию человеку, срочно нужна почка. И он отдал свою. Просто так, бескорыстно. Быстро принял решение и пошел на операцию. Мгновенно принимать решения он научился еще в молодости, проходя военную службу в горячей точке, где также быстро сделал выбор и остался один с пулеметом прикрывать отход в тыл раненных товарищей. Сейчас он был на инвалидности и получал от государства пенсию, которой даже не хватало, чтобы сводить концы с концами.

А еще Иваныч, как его просто называли знакомые, был коллекционером. Искусством он жил, дышал им. В этой съемной однокомнатной квартире, за аренду которой он задолжал за три месяца, проходило его существование уже несколько последних лет. На днях его посетил арендатор и грозился выкинуть на улицу со всем, как он выразился хламом и ширпотребом, которым он тут все завалил. Как может этот недалекий человек называть все эти произведения искусства хламом?