Я обнимаю этот город, этот маленький Копенгаген с ручейками улиц и каменными зданиями (как впрочем и везде). Он кажется мне несчастным и неприкаянным - рыбешкой выброшенной на сушу из огромного океана, только с прекрасным, заманчивым и вечным запахом печенья. По нему ходят-бродят маленькие тяжелые люди, наполненные скукой и земными соблазнами, страхом и недовольством, крутят головами, смотрят по сторонам, а видят только свои работающие работу руки.
И среди них маленьким неограненным алмазом пытается сверкать Тове, когда ей перепадает немного солнечного света. Она тянется к этому большому солнцу, как нежный и хрупкий лепесток, пытается понять что к чему, как все устроено. Она многое замечает с высоты своего приземистого детства, особенно некрасивое, но тем сильнее ей хочется наверх, туда где должно быть немного приятнее, капельку теплее.
Тове пишет стихи, порой не понимает маму, грустит немножко и немножко робеет. Она искренне любит слова и книги, построенные из этих слов. Из всех детей, которым по вине времени пришлось рано повзрослеть, у Тове прежде всего повзрослели чувства.
В этой книге много откровений - верить им или нет, это уже другое дело. Но мне верится и поэтому книгу я могу назвать самой честной и правдивой. Она без прикрас рисует голубовато-серое настоящее тех людей, показывает их морщины и мешки под глазами, но делает это с озорной ухмылкой.
Такое давнее и такое свежее произведение, как воздух из открытого зимним утром окна. Если наложить на него музыку, выйдет баллада. А без музыки читается как долгий, завораживающий разговор с лучшей подругой, которую ты чувствуешь и понимаешь. И очень хочется сидеть с ней обнявшись.
Отзывы на книгу «Детство», страница 6