Der Ritter des Roten Hauses

Alexandre Dumas

Der Ritter des Roten Hauses

oder “Die Gefangenschaft von Marie Antoinette"

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag: Das historische Buch Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Altenberger Straße 47

01277 Dresden

gunter.50@gmx.net

walterbrendel@mail.de

Inhalt

Impressum

1. Kapitel: Freiwillige Immatrikulation.

2. Kapitel: Die Unbekannte.

3. Kapitel: Die Straße von Fossés-Saint-Victor.

4. Kapitel: Die Mächte der Zeit.

5. Kapitel: Was für ein Mann war er, der Bürger Maurice Lindey?

6. Kapitel: Der Tempel.

7. Kapitel: Schwur des Spielers.

8. Kapitel: Genevieve.

9. Kapitel: Das Diner

10. Kapitel: Der Schuster Simon.

11. Kapitel: Die Eintrittskarte.

12. Kapitel: Liebe.

13. Kapitel: Der 31. Mai.

14. Kapitel: Hingabe.

15. Kapitel: Die Göttin der Vernunft.

16. Kapitel: Der verlorene Sohn.

17. Kapitel: Die Bergleute.

18. Kapitel: Wolken.

19. Kapitel: Die Forderung.

20. Kapitel: Das Blumenmädchen.

21. Kapitel: Die rote Nelke.

22. Kapitel: Simon, der Zensor.

23. Kapitel: Die Göttin der Vernunft.

24. Kapitel: Mutter und Tochter.

25. Kapitel: Die Eintrittskarte.

26. Kapitel: Schwarz.

27. Kapitel: Der Muscadin.

28. Kapitel: Der Ritter vom Roten Haus.

29. Kapitel: Die Patrouille.

30. Kapitel: Nelke und Untergrund.

31. Kapitel: Die Suche.

32. Kapitel: Der geschworene Glaube.

33. Kapitel: Der nächste Tag.

34. Kapitel: Concierge

35. Kapitel: Der Saal des Pas-Perdus.

36. Kapitel: Bürger Theodore.

37. Kapitel: Bürger Graccus.

38. Kapitel: Das Königskind.

39. Kapitel: Der Veilchenstrauß.

40. Kapitel: Das Kabarett Puits-de-Noé.

41. Kapitel: Der Schreiber des Kriegsministeriums.

42. Kapitel: Die beiden Karten.

43. Kapitel: Vorbereitungen für Dixmer.

44. Kapitel: Die Vorbereitungen des Chevalier de Maison-Rouge.

45. Kapitel: Nachforschungen.

46. Kapitel: Das Jugement.

47. Kapitel: Priester und Scharfrichter

48. Kapitel: Der Wagen

49. Kapitel: Das Schafott.

50. Kapitel: Hausbesuch.

51. Kapitel: Lorin.

52. Kapitel: Nächstes Vorheriges.

53. Kapitel: Der Zwilling.

54. Kapitel: Die Halle der Toten.

55. Kapitel: Warum Lorin draußen war

56. Kapitel: Es lebe Simon.

1. Kapitel: Freiwillige Immatrikulation.

Es war am Abend des 10. März 1793. Zehn Uhr hatte gerade in Notre-Dame geschlagen, und jede Stunde löste sich eine nach der anderen, wie ein nächtlicher Vogel aus einem bronzenen Nest, traurig, eintönig und lebendig.

Die Nacht war auf Paris herabgestiegen, nicht lärmend, stürmisch und von Blitzen durchsetzt, sondern kalt und neblig.

Paris selbst war nicht das Paris, das wir kennen, blendend am Abend mit tausend Feuern, die sich in seinem goldenen Schlamm spiegeln, Paris mit geschäftigen Flaneuren, fröhlichem Geflüster, bacchantischen Vorstädten, eine Kinderstube kühner Streitereien, dreister Verbrechen, ein Ofen mit tausend Brüllen: Es war eine schändliche, ängstliche, geschäftige Stadt, deren wenige Einwohner von einer Straße zur andern liefen und sich in ihre Gassen oder unter ihre Tore stürzten, wie wilde Tiere, die von den Jägern gejagt werden, die sich in ihren Höhlen vergraben haben.

Es war, wie schon gesagt, das Paris des 10. März 1793.

Ein paar Worte über die extreme Situation, die zu dieser Veränderung im Erscheinungsbild der Hauptstadt geführt hatte, und dann beginnen wir mit den Ereignissen, deren Schilderung das Thema dieser Geschichte sein wird.

Frankreich hatte durch den Tod von Ludwig XVI. mit ganz Europa gebrochen. Zu den drei Feinden, die es zuerst bekämpft hatte, nämlich zu Preußen, zum Reich und zum Piemont, gesellten sich England, Holland und Spanien. Allein Schweden und Dänemark bewahrten ihre alte Neutralität, die zudem damit beschäftigt waren, Katharina beim Zerreißen Polens zuzusehen.

Die Situation war erschreckend. Frankreich, als physische Macht weniger verschmäht, aber auch als moralische Macht seit den Massakern vom September und der Hinrichtung vom 21. Januar weniger geschätzt, war als bloße Stadt von ganz Europa buchstäblich blockiert. England lag an unseren Küsten, Spanien an den Pyrenäen, Piemont und Österreich an den Alpen, Holland und Preußen im Norden der Niederlande, und auf einem einzigen Punkt, vom Oberrhein bis zum Zweihundertfünfzigtausend Kämpfer marschierten gegen die Republik.

Überall wurden unsere Generäle zurückgeschlagen. Maczinski hatte sich gezwungen gesehen, Aachen zu verlassen und sich nach Lüttich zurückzuziehen. Steingel und Neuilly wurden in Limburg zurückgewiesen; Miranda, der Maestricht belagerte, hatte sich nach Tongres zurückgezogen. Valence und Dampierre, die zum Rückzug gezwungen waren, hatten sich eines Teils ihrer Ausrüstung berauben lassen. Mehr als zehntausend Deserteure hatten die Armee bereits verlassen und sich im Landesinneren verteilt. Schließlich hatte der Konvent, der keine andere Hoffnung mehr hatte als in Dumouriez, ihm per Kurier befohlen, die Ufer des Biesboos zu verlassen, wo er eine Landung in Holland vorbereitete, um das Kommando über die "Armee der Maas" zu übernehmen.

Im Herzen empfindsam wie ein belebter Körper, fühlte Frankreich in Paris, d.h. in seinem Innersten, jeden der Schläge, die es an den entferntesten Punkten einfiel, revoltierte oder verriet. Jeder Sieg war ein Aufruhr der Freude, jede Niederlage ein Aufruhr des Schreckens. Es ist leicht zu verstehen, welchen Tumult die Nachricht von den aufeinanderfolgenden Misserfolgen, die wir gerade erlebt hatten, hervorgerufen hatte.

Am Tag zuvor, dem 9. März, hatte es eine äußerst stürmische Sitzung im Konvent gegeben. Allen Offizieren war befohlen worden, sich zu gleicher Stunde wieder in ihre Regimenter zu begeben; und Danton, der kühne Verfechter der unmöglichen Dinge, die vollbracht wurden, erhob sich auf die Tribüne und rief aus: "Es fehlt an Soldaten, sagt ihr? Bieten wir Paris eine Gelegenheit, Frankreich zu retten, bitten wir um dreißigtausend Mann, schicken wir sie nach Dumouriez, und nicht nur Frankreich ist gerettet, sondern auch Belgien ist gesichert, aber Holland ist erobert. "

Der Vorschlag wurde mit Begeisterungsschreien begrüßt. In allen Sektionen waren Register geöffnet worden, die zu einer Versammlung am Abend einluden. Die Brillen waren geschlossen worden, um Ablenkung zu verhindern, und die schwarze Fahne war in der Not am Rathaus getragen worden.

Vor Mitternacht waren fünfunddreißigtausend Namen in diesen Registern eingetragen.

Nur war in dieser Nacht geschehen, was schon in den Septembertagen geschehen war: in jeder Abteilung hatten die eingeschriebenen Freiwilligen durch ihre Eintragung verlangt, dass vor ihrer Abreise die Verräter bestraft werden sollten.

Die Verräter, das waren in Wirklichkeit gegenrevolutionäre, versteckte Verschwörer, die die Revolution draußen in Gefahr brachten. Aber, wie man weiß, nahm das Wort die ganze Ausdehnung an, die die extremen Parteien, die Frankreich zu dieser Zeit zerrissen, ihm geben wollten. Die Verräter waren die Schwächsten. Die Girondins waren die Schwächsten. Die Bergbewohner beschlossen, dass es die Girondins sein würden, die Verräter sein würden.

Am nächsten Tag - es war der 10. März - waren alle Bergdeputierten bei der Versammlung anwesend. Die bewaffneten Jakobiner hatten gerade die Tribünen gefüllt, nachdem sie die Frauen gejagt hatten, als der Bürgermeister sich mit dem Rat der Kommune vorstellte, den Bericht der Kommissare des Konvents über die Ergebenheit der Bürger bestätigte und das am Vortag einstimmig abgegebene Gelöbnis eines außerordentlichen Tribunals wiederholte, das über die Verräter richten sollte.

Ein Bericht des Komitees wurde lautstark gefordert. Das Komitee trat sofort zusammen, und zehn Minuten später kam Robert Lindet zu dem Ergebnis, dass ein Tribunal ernannt werde, das aus neun unabhängigen Richtern aller Art bestehe, die mit allen Mitteln Überzeugung erlangen, in zwei ständige Abteilungen unterteilt seien und auf Antrag des Konvents oder direkt gegen diejenigen vorgehen würden, die versuchten, das Volk zu verführen.

Wie man sehen kann, war die Ausdehnung groß. Die Girondisten merkten, dass das ihr Ende war. Sie erhoben sich in Massen.

"Nur um zu sterben", riefen sie aus, "um der Einrichtung dieser venezianischen Inquisition zuzustimmen!"

Als Antwort auf diese Apostrophe baten die Bergbewohner um eine Abstimmung.

"Ja", rief Feraud, "ja, stimmen wir ab, um die Männer, die im Namen des Gesetzes Unschuldige ermorden wollen, der Welt bekannt zu machen.

Wir stimmen in der Tat ab, und entgegen allem Anschein erklärt die Mehrheit, 1) dass es Geschworene geben wird; 2) dass diese Geschworenen in den Departements gleichmäßig verteilt sein sollen; 3) dass sie vom Konvent ernannt werden.

In dem Augenblick, als diese drei Vorschläge zugelassen wurden, ertönte ein großes Geschrei. Der Konvent war an den Besuch der Bevölkerung gewöhnt. Sie fragte, was sie wolle; man antwortete, es sei eine Deputation der Freiwilligen, die auf dem Kornmarkt zu Abend gegessen hätten, und die darum bäten, an ihr vorbeizumarschieren.

Sofort wurden die Türen geöffnet, und sechshundert Männer, bewaffnet mit Säbeln, Pistolen und Piken, erschienen halb betrunken und marschierten inmitten des Beifalls und forderten mit lautem Geschrei den Tod der Verräter.

"Ja", antwortete Collot d'Herbois, "ja, meine Freunde, trotz der Intrigen werden wir euch und euch retten!

Und auf diese Worte folgte ein Blick, der auf die Girondisten geworfen wurde, ein Blick, der ihnen zu verstehen gab, dass sie noch nicht außer Gefahr waren.

In der Tat, als die Sitzung des Konvents zu Ende war, verbreiteten sich die Girondisten in den anderen Klubs, liefen zu den Cordeliers und den Jakobinern, schlugen vor, die Verräter noch in derselben Nacht aus dem Gesetz zu streichen und zu erschlagen.

Die Frau von Louvet wohnte in der Rue Saint-Honore, nahe bei den Jakobinern. Sie hört Rufe, geht hinunter, betritt den Club, hört den Vorschlag und eilt zurück zu ihrem Mann. Louvet bewaffnete sich, lief von Tür zu Tür, um seine Freunde zu warnen, fand sie alle abwesend, erfuhr von dem Diener eines von ihnen, dass sie bei Petion seien, ging sofort dorthin, sah, wie sie in aller Ruhe über ein Dekret berieten, das sie am nächsten Tag vorlegen mussten, und das, da es von einer Mehrheit des Zufalls missbraucht wurde, sie sich mit der Annahme schmeichelten. Er erzählt ihnen, was vor sich geht, schildert ihnen seine Befürchtungen, sagt ihnen, was sie gegen die Jakobiner und die Cordeliers tun, und fasst sie zusammen, indem er sie auffordert, energisch zu handeln.

Dann erhob sich Petion, ruhig und teilnahmslos wie immer, ging zum Fenster, öffnete es, schaute in den Himmel, streckte die Arme aus und zog seine tropfende Hand,

"Es regnet", sagte er. "Heute Nacht wird es nichts." Durch das halbgeöffnete Fenster drangen die letzten Vibrationen der Uhr, die zehn Uhr schlug. Das war es, was sich in Paris am Tag zuvor und am Tag selbst ereignet hatte; das war es, was sich dort am Abend des 10. März ereignete und was die Häuser, die dazu bestimmt waren, die Lebenden zu beherbergen, jetzt stumm und düster machte und sie Gräbern glichen, die nur von Toten bewohnt wurden. In der Tat, lange Patrouillen von Nationalgardisten, die sich sammelten und denen Späher vorausgingen, das Bajonett nach vorne gerichtet; Trupps von Bürgern der Sektionen, die wahllos bewaffnet waren und sich gegeneinander drängten; Gendarmen, die jeden Winkel der Tür oder jede offene Gasse befragten, das waren die einzigen Bewohner der Stadt, die sich auf die Straßen wagten, so instinktiv verstanden sie, dass etwas Unbekanntes und Schreckliches vor sich ging.

Ein feiner und eisiger Regen, derselbe Regen, der Petion beruhigt hatte, hatte die schlechte Laune und die Unruhe dieser Aufseher verstärkt, deren Begegnungen Schlachtvorbereitungen glichen, und die, nachdem sie sich mit Misstrauen erkannt hatten, das Wort der Ordnung langsam und mit schlechtem Anstand austauschten. Dann hätte man gesagt, wenn sie sich nach ihrer Trennung umdrehten, dass sie fürchteten, gegenseitig von hinten überrascht zu werden.

Gerade an diesem Abend, als Paris sich in einer jener Paniken befand, die so oft erneuert werden, dass es an diesem Abend etwas daran gewöhnt gewesen sein muss, als es darum ging, die lauwarmen Revolutionäre zu massakrieren, die sich nachher, nachdem sie den Tod des Königs mehrheitlich abgelehnt hatten, heute vor dem Tod der Königin zurückzogen, eine Gefangene im Tempel mit ihren Kindern und ihrer Schwägerin, einer Frau, die in einen Mantel aus fliederfarbenem Indianer an schwarzem Haar gehüllt war, den Kopf bedeckt oder vielmehr unter der Kapuze dieses Mantels begraben, schlich die Häuser der Rue Saint-Honore entlang, versteckte sich in irgendeinem Türspülbecken, in irgendeinem Winkel der Mauer, wann immer eine Patrouille auftauchte, stand regungslos wie eine Statue, hielt den Atem an, bis die Patrouille vorbeigezogen war, und nahm dann ihren raschen und unruhigen Lauf wieder auf, bis irgendeine Gefahr der gleichen Art sie wieder zu Stille und Unbeweglichkeit zwang .

Sie war dank ihrer Vorsichtsmaßnahmen bereits ungestraft bis zu einem Teil der Rue Saint-Honore vorgedrungen, als sie an der Ecke der Rue de Grenelle plötzlich nicht in eine Patrouille, sondern in einen kleinen Trupp jener tapferen Freiwilligen fiel, die auf dem Kornmarkt zu Abend gegessen hatten und deren Patriotismus noch durch die zahlreichen Trinksprüche auf ihre zukünftigen Siege gehoben wurde.

Die arme Frau stieß einen Schrei aus und versuchte, durch die Rue du Coq zu fliehen.

"Was! Da, da, Bürgerin!", rief der Häuptling der Eingeschriebenen, denn schon, so sehr das Bedürfnis, befohlen zu werden, dem Manne natürlich ist, waren diese würdigen Patrioten von den Häuptlingen genannt worden. He! Wohin gehst du?

Der Flüchtige antwortete nicht und rannte weiter.

"Spiel! " sagte der Häuptling, "er ist ein verkleideter Mann, ein Aristokrat, der wegläuft!"

Und das Geräusch von zwei oder drei Gewehren, die unregelmäßig auf Hände fielen, die ein wenig zu wackelig waren, um sicher zu sein, kündigte der armen Frau die tödliche Bewegung an, die gerade ausgeführt wurde.

"Nein, nein! " rief sie, hielt kurz inne und ging ihre Schritte zurück; "Nein, Bürger, Sie irren sich; ich bin kein Mann".

"Dann gehen Sie zur Ordnung", sagte der Anführer, und antwortete kategorisch. "Wohin gehst du denn so, bezaubernde Nachtschönheit?"

"Bürger, ich gehe nirgendwohin".

"Ah! Du kommst nach Hause?"

"Ja."

"Für eine ehrliche Frau ein wenig zu spät, Bürgerin."

"Ich komme von einem Verwandten, der krank ist."

"Armes Kätzchen", sagte der Anführer und machte eine Handbewegung, vor der sich die erschrockene Frau schnell zurückzog; "Und wo ist unsere Karte?"

"Meine Karte? Wie, Bürger? Was meinen Sie, und wonach fragen Sie mich?"

"Haben Sie das Dekret der Kommune nicht gelesen?"

"Nein."

"Sie kennen es also nicht?"

"Aber nein. Was ist dann dieses Dekret, mein Gott?"

"Erstens sagen sie nicht mehr mein Gott, sondern das Höchste Wesen."

"Verzeihung; ich habe mich geirrt. Es ist eine alte Gewohnheit."

"Schlechte Gewohnheit, Gewohnheit eines Aristokraten."

"Ich werde versuchen, mich zu korrigieren, Bürger." Aber Sie sagten ...?"

"Ich sagte, dass das Dekret der Kommune verbietet, nach zehn Uhr abends ohne Bürgerkarte auszugehen. Haben Sie Ihren Bürgerausweis?"

"Ach! Nein."

"Sie haben Ihren Verwandten vergessen?"

"Ich wusste nicht, dass man mit diesem Ausweis ausgehen muss."

"Dann begeben Sie sich zum ersten Posten; dort werden Sie sich beim Hauptmann freundlich erklären, und wenn er mit Ihnen zufrieden ist, wird er Sie von zwei Mann zurück in Ihr Haus geleiten lassen, andernfalls wird er Sie zu weiteren Auskünften anhalten. Im Gänsemarsch nach links, nicht beschleunigen, vorwärts, gehen!"

An dem Schreckensschrei, den die Gefangene ausstieß, erkannte der Chef der angetretenen Freiwilligen, dass die arme Frau große Angst vor dieser Maßnahme hatte.

"Oh! Oh!" sagte er, "ich bin sicher, wir haben ein ausgezeichnetes Wild. Komm, komm schon, mein kleiner Freund."

Und der Anführer ergriff den Arm der Angeklagten, legte ihn unter seinen eigenen und zerrte ihn, trotz seiner Schreie und Tränen, zum Posten des Palais-Egalite.

Wir waren schon an der Schranke der Sergeanten, als plötzlich ein junger Mann von großer Statur, in einen Mantel gehüllt, um die Ecke der Rue Croix-des-Petits-Champs bog, gerade als der Gefangene durch sein Flehen versuchte, die Freiheit zu erlangen. Aber, ohne auf ihn zu hören, zerrte der Anführer der Freiwilligen ihn abrupt. Die junge Frau stieß einen Schrei aus, halb erschrocken, halb betrübt.

Der junge Mann sah diesen Kampf, hörte diesen Schrei, und indem er von einer Seite der Straße zur anderen sprang, fand er sich von Angesicht zu Angesicht mit der kleinen Truppe.

"Was ist es, und was macht ihr mit dieser Frau?" fragte er den Mann, der der Anführer zu sein schien.

"Anstatt mich zu befragen, mischen Sie sich in das, was Sie betrifft."

"Was ist das für eine Frau, Bürger, und was wollt ihr von ihr?" wiederholte der junge Mann in einem noch gebieterischeren Ton als beim ersten Mal.

"Aber wer sind Sie, dass Sie uns verhören wollen?"

Der junge Mann zog seinen Mantel aus, und eine militärische Schulterklappe kam zum Vorschein.

"Ich bin ein Offizier", sagte er, "wie Sie sehen können."

"Offizier ... in was?"

"In der Bürgergarde."

"Na ja! Was macht das mit uns?" erwiderte einer aus der Truppe. "Kennen wir das, Offiziere der Bürgergarde?"

"Was immer er sagt?" fragte ein anderer, mit einem schleppenden und ironischen Akzent, der dem Mann aus dem Volk, oder vielmehr dem Pariser Volk, das sich zu ärgern beginnt, eigen ist.

"Er sagte", antwortete der junge Mann, "dass, wenn die Schulterklappen dem Offizier keinen Respekt verschaffen, der Säbel die Schulterklappe respektieren wird."

Und in demselben Augenblick, als der unbekannte Verteidiger der jungen Frau einen Schritt zurücktrat, lichtete er die Falten seines Umhangs, und im Licht einer Straßenlaterne kam ein breiter und massiver Säbel der Infanterie zum Vorschein. Dann, mit einer schnellen Bewegung, die eine gewisse Gewohnheit des bewaffneten Kampfes erahnen ließ, packte er den Anführer der Freiwilligen am Kragen seiner Karmagnole und setzte die Spitze des Säbels an seine Kehle:

"Nun", sagte er, "lasst uns reden wie zwei gute Freunde."

"Bürger", sagte der Anführer und bemühte sich, sich loszureißen.

"Ah! Ich warne Sie, dass ich bei der geringsten Bewegung, die Sie machen, bei der geringsten Bewegung, die Ihre Männer machen, meinen Degen durch Ihren Körper jage."

Inzwischen hielten zwei Männer der Truppe die Frau weiter fest.

"Du hast mich gefragt, wer ich bin", fuhr der junge Mann fort, "dazu hattest du kein Recht, denn du kommandierst keine reguläre Patrouille. Ich will es Ihnen aber sagen: mein Name ist Maurice Lindey; ich habe am 10. August eine Batterie von Kanonieren befohlen. Ich bin Leutnant der Nationalgarde, und Sekretär der Sektion der Brüder und Freunde. Ist das genug für Sie?"

"Ah! Bürgerleutnant", erwiderte der Anfüher, der sich immer wieder von der Klinge bedroht fühlte, deren Spitze er immer mehr spürte. "Wenn Sie wirklich das sind, was Sie sagen, nämlich ein guter Patriot ..."

"So, ich wusste, dass wir uns nach ein paar Worten verstehen würden", sagte der Offizier. "Jetzt sind Sie an der Reihe: Warum hat diese Frau geschrien, und was haben Sie mit ihr gemacht?"

"Wir brachten sie auf die Wache."

"Und warum habt ihr sie auf die Wache gebracht?"

"Weil sie keinen Bürgerausweis hat, und weil das letzte Dekret der Kommune befiehlt, jeden zu verhaften, der sich nach 10 Uhr ohne Bürgerausweis auf die Straßen von Paris wagt. Vergessen Sie, dass das Land in Gefahr ist und dass die schwarze Fahne über dem Hotel de Ville weht?"

"Die schwarze Flagge weht über dem Hotel de Ville, und das Land ist in Gefahr, weil zweihunderttausend Sklaven gegen Frankreich marschieren", antwortete der Offizier, "und nicht, weil eine Frau durch die Straßen von Paris läuft. Aber was soll's, Bürger, es gibt ein Dekret der Commune; Sie sind im Recht, und wenn Sie mir sofort geantwortet hätten, wäre die Erklärung kürzer und weniger stürmisch gewesen. Es ist gut, patriotisch zu sein, aber es ist nicht schlecht, höflich zu sein, und der erste Offizier, den die Bürger respektieren müssen, ist, wie mir scheint, der, den sie selbst ernannt haben."

"Nun, nehmen Sie diese Frau, wenn Sie wollen, Sie sind frei."

"Oh! Bürger", rief seinerseits, den Arm von Maurice ergreifend, die Frau, die die ganze Debatte mit tiefer Besorgnis verfolgt hatte; "Oh, Bürger! Überlassen Sie mich nicht der Gnade dieser groben und halb betrunkenen Männer."

"Nun", sagte Maurice; "nehmen Sie meinen Arm, und ich werde Sie mit ihnen zur Post bringen.

"Aufs Amt!" wiederholte die Frau mit Schrecken; im Büro! "Und warum führen Sie mich zur Post, da ich niemandem etwas zuleide getan habe?"

"Sie werden auf den Posten gebracht", sagte Maurice, "nicht weil Sie etwas Unrechtes getan haben, nicht weil Sie sich das zutrauen, sondern weil ein Dekret der Kommune Ihnen verbietet, ohne Karte auszugehen, und Sie haben keine".

"Aber, Sir, das wusste ich nicht".

"Bürger, Sie werden den Posten von tapferen Leuten finden, die Ihre Gründe verstehen werden und von denen Sie nichts zu befürchten haben."

"Monsieur", sagte die junge Frau und umklammerte den Arm des Offiziers, "ich fürchte nicht mehr die Beleidigung, sondern den Tod; wenn sie mich auf den Posten bringen, bin ich verloren".